вопрос на засыпку.
– Я бы поставил на Буку, – сказал Лага. – Как-никак у него своя квартира. Ну, разумеется, клоповник по нашим прикидам. Но все-таки. Тишина и все такое.
– Сегодня ставки не принимаются, – улыбнулся Ольшанский. – Бука… Ну и кликуху человеку прилепили. Бука…
– А чего? Нормально, – неожиданно заступился Елагин. – Я встречал в сто раз хуже. Жопа, не хочешь? Или Цветной? Это не ругательство. Это имя. С ним человек годами жил. И до сих пор пыхтит.
– Да я не против, – взял задний ход Ольшанский. – Нехай себе.
Живет Бука в Костроме, занимает однокомнатную берлогу в старом шлакоблочном доме в двух шагах от центра города. Букина хорошо знают, в местных криминальных кругах он фигура заметная, без пяти минут авторитет. Воровской карьере мешают мокрые дела, которые, по слухам, за ним водились или водятся до сих пор. Короче, Ольшанскому предстоит принять решение: двинуть в Смоленск, в садоводческое товарищество «Сосны» к Евдокиму Вяткину, или направиться к этому Буке в Кострому. Ставить на красное или на черное – вот он вопрос, достойный Гамлета. Вяткин или Бука?
Конечно, можно разделиться на две группы, отправить своих парней по одному адресу, а самому двинуть по другому. Но руки чешутся поучаствовать в деле, а не доверяться своим быкам в очередной раз. Ладно, так можно рассуждать до бесконечности, голову сломать на ровном месте. Если бы Ольшанскому суждено было прятаться, он бы без колебаний выбрал эту безымянную дачу. Тихое лежбище, где тебя годами не найдут, никто носа не сунет. Как ее там? «Сосны». Пусть так и будет. А в Кострому можно позже заглянуть, и этому Буке голову отвинтить, так, заодно уж. Для профилактики. Может, без дурной башки умнее станет.
Решено: он со своей братвой отправляется в эти «Сосны», а там на месте картина прояснится.
Ольшанский ради приличия еще полчаса потрепался на общие темы и вежливо закруглил разговор. Лага должен понимать: сейчас ему не до светских бесед, ждут конкретные дела.
Собачиха не пустила парней в горницу, поэтому стол пришлось устроить тут же, в сенях, из старых ящиков, накрытых куском брезента. За обедом, состоявшим из вареной картошки, квашеной капусты и соленых огурцов, никто не проронил ни слова, пока не унялся первый голод. Кот заговорил первым:
– Надо линять отсюда, пока нас не прихватили, – сказал он. – Переждем в другом месте, позже вернемся за Ошпаренным. Все равно Димону от нас толку, как от козла молока.
– Ну как это, Кот? – спросил Рама. – Как мы тут одного Димона оставим?
– Ну, давай тут бандой роиться, – ответил Костян. – Пока нас не возьмут. Ты посмотри на деревенских. Они сроду такую машину не видали. Уже наверняка по деревне слух пошел. И еще не известно, как там дальнобойщики.
Все замолчали.
– Да чего я, бросить его хочу? – усмехнулся Костян. – Может, предложения какие есть? Я как все.
– Нет предложений. Только одна проблемка, – усмехнулся Рама. – Мелкий вопрос. Как далеко мы уедем на трех колесах? Кто-нибудь об этом подумал?
Рама кое-как заправил поповскую рубаху в штаны, натянул просохшие у печки ботинки, сунул в карман кусок хлеба.
– Ты куда это собрался? – спросил Кот.
– Пойду по деревне пройдусь. Колесо для бумера посмотрю. Знал бы, еще одну запаску взял.
– Посмотри, – кивнул Килла. – Тебя тут ждали, как родного, и в каждом дворе по колесу бросили.
Рама вышел на порог, постоял, соображая, куда направить стопы. Видно, деревня не маленькая, сотни полторы дворов, а то и больше. Даже церковь стоит на возвышенности. Через калитку вышел на улицу, свернул в проулок. Заметенные снегом дворы, избушки, вросшие в землю, в центре села дома побогаче, попадаются кирпичные, прочно стоят избы из круглого леса, крытые оцинкованным железом. Но людей немного. В одном дворе мужик тюкает топором по колоде, колет дрова, в соседнем дворе баба развешивает на веревке стираное белье. Главное, машин ни на дороге, ни во дворах почти не попадается.
Рама прошел мимо продуктового магазина, вспомнив о куске хлеба, скатал мякиш в шарик и сунул его в рот. Возле сельпо приютились «Жигули» с проржавевшими крыльями, в соседнем переулке стояла занесенная снегом «Волга» без заднего бампера. Колеса с этих тачек не годятся. Рама решил дойти до околицы, а на обратном пути прохватить по другой улице. Авось там наткнется на что-то подходящее, хотя надежды мало.
Навстречу попался мордастый парень в камуфляжной форме, высоких солдатских ботинках на шнуровке и голубом берете десантника, косо сидящем на голове. Видно, солдатик уже крепко поддал, а теперь брел обратно в магазин, чтобы догнаться пивом или портвешком. Увидев Раму, он широко растопырил руки, ускорив шаг. Пете едва удалось выскользнуть из его объятий.
– О, земеля, здорово, – воскликнул солдат, разглядывая ссадины на физиономии Рамы. – У-у-у-у… Ты к кому тут приехал? Земеля, надо бухнуть. Пойдем, надо бухнуть. У меня праздник, земеля, дембельнулся я.
Рама сначала попятился, потом быстро шагнул вперед, обошел десантника обочиной.
– Да какой я тебе земеля? – оглянувшись, покачал головой Рама. – Ты чего-то попутал.
Но солдат не отставал, шел следом.
– Ну-ка, поди сюда, – сердито крикнул он. – Поди, я сказал. Ты что же, не узнал меня? Не рад?
Рама остановился в нерешительности, понимая, что просто так, с ходу, с веселым солдатиком будет трудно разминуться. Проще всего срубить его прицельным ударом в морду и пойти дальше. Судя по откормленной физиономии, этот тип не в спецназе ВДВ с парашютом прыгал, а всю дорогу на хлеборезке отирался. Короче, он легкая добыча. Но начинать на новом месте с драки, о которой завтра будет судачить вся деревня… Нет, это как-то стремно.
– Отстань, – сказал Рама. – Иди своей дорогой. У меня дела.
