Она смотрела на свое лицо в зеркало и
Игра теней и полутеней. Цветов и оттенков… Пудра не очень, вдруг осознала Марта. Надо потом купить хорошую. Более тщательно выбрать. «А деньги откуда?» – ехидно спросил ее внутренний голос. «От Олега. Пусть вернет! Ну сколько можно… – ответила сама себе Марта. – За пять-то лет они с Ксюшей могли собрать всю сумму!»
Она натянула на себя новое белье. Где надо – приподнялось, где не надо – втянулось, поджалось. «Это я? Эта красотка – я?» Колготки. Ах, какая это дивная вещь – хорошие колготки, как они пахнут цветочным лугом, когда достаешь их из целлофановой шуршащей обертки, как они потом нежно и плотно льнут к коже, как тянутся и сжимают, сами рисуют линии… «Это – мои ноги?» – изумленно разглядывала себя в зеркале Марта. Ноги были не хуже, чем у девицы на упаковке.
Юбка. Слава богу, «молния» застегнулась! Пиджак. Туфли. Как контрастируют цвета, как играют друг с другом фактуры тканей. А нитка речного жемчуга как кстати…
…Марта отошла от зеркала. Повернулась.
– Я себя сделала, – прошептала она с торжеством.
Да, она себя слепила. Изваяла. Как скульптор! Пигмалион и Галатея в одном флаконе…
Больше всего Марте сейчас нравились собственные волосы. После окраски цвет особо не изменился, стал лишь чуть звончее, что ли, но главное – химический состав краски точно по волшебству усмирил буйную непокорность ее волос. Раньше они напоминали паклю, теперь это были роскошные, гладкие, шелковистые, тяжелые, скользкие, четкие пряди. Упругие. Такие волосы были у венецианок. Такие волосы рисовал Тициан. Таких волос (настоящих!) сейчас ни у кого не было!
Змееволосая – где-то Марта слышала такой эпитет. Теперь она – змееволосая.
А лицо, господи боже мой, лицо какое! А ноги! А…
У Марты даже сердце заныло, когда она рассматривала себя со стороны. Неужели это – она? Откуда этот лоск? Почему раньше она не была такой? Кто ей раньше мешал быть такой?.. И ведь совсем не толстая! Даже наоборот, вот что удивительно…
А руки… Боже мой, как красиво лежит матовый лак на миндалевидных ногтях, какие длинные пальцы, какая мраморная, без единой прожилки, светящаяся кожа запястий! Ну да, кожа у нее всегда была хорошей, но прочие недостатки напрочь убивали это единственное достоинство…
Хлопнула дверь. Вошел Иван.
Оглядел Марту.
– Отлично, – серьезно, деловито произнес он. – Роскошно. Типаж Горского. Я так и знал. Супер! Теперь он от нас никуда не денется… Ну что, поехали?
…Они немного опоздали.
Иван остался ждать ее снаружи, в забегаловке через дорогу, а Марта вошла в Дом предпринимателя. Она волновалась – ей казалось, что в любой момент ее могут разоблачить и выгнать – как самозванку. Но охранник на входе лишь мельком заглянул в ее приглашение, распахнул дверь:
– Прошу…
Хорошо, что в гардеробной почти не было людей. Марта стеснялась своей куртки, довольно простой на вид. Сдавая куртку в гардероб, еще раз подумала: «Олег должен вернуть деньги». Ее долю за квартиру. А уж она на эти средства купит себе приличную верхнюю одежду.
«Отчего это я вдруг заделалась тряпичницей? Нет, нет, я не тряпичница! – тут же остановила себя Марта. – Я просто хочу быть самой собой. Потому что вот это – я… – Она остановилась перед большим зеркалом, снова оглядела себя. – А раньше была не я!»
Правда, Марта немного боялась ходить на каблуках. Но колодка у туфель казалась удобной…
Марта свернула за угол – там располагался зал с эстрадой. В зале было полутемно, переливались цветные огни, за столиками сидели люди, ведущий произносил с эстрады торжественно-игривую речь, то и дело прерываемую хохотом и аплодисментами…
У барной стойки толпился народ. Марта подошла ближе. Она вдруг почувствовала свой рост. Рост плюс каблуки. Метр восемьдесят плюс двенадцать… М-да. Она оказалась гораздо выше присутствующих. На нее оглянулись, зашушукались. На миг Марта почувствовала ужас – кажется, переборщила с каблуками, но ухо вырвало из шушуканья слова – «фотомодель, наверное…»
Если раньше ее называли баскетболисткой, то теперь легко приняли за фотомодель. Какие-то девицы явно обсуждали ее волосы. Наверное, спорили – настоящие или нет.
«Настоящие, милые мои. У меня все настоящее!» – свирепо подумала Марта.
– Девушка, разрешите угостить? – К ней подплыл мужчина в блестящем темно-зеленом костюме, напоминающем хитиновый панцирь жука-бронзовки. Немедленно вручил бокал с шампанским, чокнулся, поздравил, представился, начал шутить – все быстро-быстро, Марта даже не поняла ничего. Впрочем, от нее не требовали ничего – достаточно было только слушать и улыбаться. Единственное, что она сказала, – это свое имя, а на остальные вопросы только улыбалась загадочно-игриво и пожимала плечами.
К жуку-бронзовке через пять минут подплыли еще два солидных господина, потом еще один. Все они шутили, острили и явно интересовались Мартой.
Музыка, искаженные микрофоном шуточки ведущего, гул голосов, звон посуды – все эти звуки сливались, будто в океанский прибой. Марта улыбалась, нетерпеливо переступая каблуками по мягкому ковролину (точно арабская бесценная лошадка в стойле, перед началом скачек, собравших всех шейхов и принцев!), и глядела на присутствующих сверху вниз.
В происходящее верилось с трудом. Еще вчера она была чучелом. Коровой. Танком в юбке. А сегодня – роскошной женщиной.
– …Петр Алексеевич, не морочьте девушке голову…
– …нет, но в Завидове сейчас очень хорошо! Поздняя осень и все такое…
– …ой, да сейчас все, кому не лень, в этот пейнтбол играют!
– …а я вас уверяю, на новогодние праздники будет иная ситуация…
– Марта, да не слушайте вы этого дурака! – Кто-то уже дружески приобнял ее за талию. – Все-таки кто вы по профессии?
– Я певица, – низким, бархатным голосом произнесла Марта. – Джаз, рок, фольк…
– Потрясающий голос!
– Господи, Марта, а я-то думаю, лицо у вас знакомое…
Она несла бог знает что, ее голос вибрировал, делал этих мужиков дураками. Несла какую-то околесицу про продюсеров и вдруг захохотала, отчего лица присутствующих приобрели странное, восторженное, мистическое выражение… Они слушались ее голоса, они уже хотели слышать его все время. Слышать, слушаться и удивляться. Ее голос нравился людям!
Посыпались требования спеть, кто-то побежал за микрофоном…
– Марта!..
Марта оглянулась и увидела Горского.
– Ян!
Горский схватил ее под руку и оттащил в сторону.
– Марта, ты ли это? – Он смотрел с изумлением. – Я сначала не узнал, потом слышу – голос-то вроде знакомый…
– Пожалуйста, помоги, они меня сейчас петь заставят!
– Сюда… За столик.
За украшенной гирляндой колонной нашлось очень уютное неприметное местечко.
– Сейчас принесу тебе чего-нибудь…
Ян вернулся через минуту с бокалами и блюдом с канапе.
– Марта, Марта, я тебя не узнаю… – не переставал он повторять. Потом провел рукой по ее волосам.
Это был наилучший вариант из всех, что они обсуждали по дороге сюда с Иваном. Иван внушил Марте, что Горский должен подойти к ней
