печальный и больной, но жалости к нему у меня больше не было. Этот человек являлся угрозой моему счастью. Кто знает, что он может натворить от ненависти и упрямого мужского эгоизма? «Хорошо бы Шурочка наставила его на путь истинный!» – еще раз подумала я и хотела даже позвонить ей прямо сейчас, чтобы обрисовать ситуацию, но потом поняла, что времени у меня в обрез, и ускорила шаг...
– А, Танечка! – ласково встретил меня режиссер. – Как я соскучился! А у нас первая читка. Вы в курсе, кого играете?
– Нет пока, – рассеянно ответила я – Шурочка все не шла у меня из головы.
– Главную героиню, обаятельную и несчастную Жоан. Одобрямс?
– Нету слов...
Пьеса была из тех, какие всегда пользовались бешеным успехом у публики, – роковые страсти, любовь, слезы, война, смерть... Полуголодный спивающийся студент Литинститута и драматург, знакомый нашего режиссера, переложил для сцены роман Ремарка «Триумфальная арка». Кажется, этот роман уже ставили, но студент раздраконил такую драму, что просто кровь в жилах стыла.
– Вот ваша роль. – Режиссер сунул мне листы.
Первая читка не представляет собой ничего примечательного – актеры садятся за стол и читают свои роли вслух, пока только примеряясь к ним. Режиссер по ходу что-то придумывает, вносит изменения, сами играющие тоже не остаются в стороне...
– Любовь и месть! – морщась, сказал герой-любовник перед началом. – До чего эти немцы сентиментальны, хуже их только мексиканцы...
– Публика требует жестоких страстей, – лениво вставил кто-то. – У нас не Ленком, Сартра или Камю не потянем.
– Тихо, тихо, начинаем! – хлопнул в ладоши режиссер. – Прошу.
Ближе к вечеру у нас начало кое-что вырисовываться, но в самый неожиданный момент из-за кулис выскочила техничка и сказала, что меня срочно требуют к телефону.
– Срочно ли? – грозно вопросил режиссер. – Ладно, Танечка, идите, только не долго...
«Кто бы это мог быть и по какому поводу?» – гадала я, по театральным закоулкам добираясь до того места, где у нас находился телефон.
В небольшой служебной комнате – а именно там стоял телефон – было пусто. Эта была странная комната, до которой ремонт еще не добрался. На зеленой, засиженной мухами стене еще с советских времен висел портрет Карла Маркса – сначала с ним было лень возиться, потому что портрет был большой и висел высоко, а потом его оставили на том же месте сознательно, для прикола. Не знаю, почему я обращала внимание на такую чепуху... На столе, покрытом исцарапанным пластиком, лежала черная трубка.
Я поднесла ее к уху:
– Алло!
– Танита? – быстро произнес чей-то знакомый нервный голос. – Если помните, это Ковалев, начальник вашего мужа...
«Что за черт! – подумала я, сердце сжалось от нехорошего предчувствия, тем более что меня так легко, без всяких сомнений возвели в ранг жены. – Просто так начальство не звонит сожительницам своих подчиненных...»
Ковалева я смутно помнила – в прошлом году был новогодний банкет в ресторане для сотрудников фирмы и их родных и близких. Он заметил меня в толпе, подошел, чокнулся шампанским и произнес несколько прочувствованных фраз, что-то про веснушки, весеннее солнце, словом, какую-то обычную банальность...
– Я помню вас, Иван Иванович, – медленно сказала я. – Что-нибудь случилось?
– Вы только не пугайтесь, пока еще ничего определенного сказать нельзя... – нервно зачастил он. – С Дмитрием Игоревичем несчастье!
– Что?!
Ноги у меня вдруг задрожали, и я упала в старое дерматиновое кресло, в котором обычно сидел вахтер.
– Какое несчастье? – прошептала я, мучительно вглядываясь в портрет основоположника коммунизма, как будто именно с ним говорила в данный момент.
Бедный Луи, мои бедные бессловесные рыбки – они были первым предупреждением, недаром август плакал холодным дождем... Таинственный Некто сделал второй выпад!
– Какой-то негодяй напал на него прямо на ступенях нашего офиса, его увезли в Склиф... – выдохнул Ковалев. Я вдруг некстати вспомнила, что начальник Мити был низеньким плотным мужчиной с совершенно седой головой... Тогда, на банкете, в шикарном черном фраке, он был до неприличия похож на пингвина. – Еще кровь на асфальте не высохла! – испуганно выкрикнул Ковалев, но потом, видимо, вспомнил, с кем разговаривает, и сменил тон на более спокойный: – Извините, нервы... Поезжайте в больницу, я тоже скоро буду. Девяткин, мой заместитель, уже там, а здесь пока милиция, даю показания.
– Какой негодяй? – спросила я, с удивлением замечая, что черная телефонная трубка скользит у меня в ладони, норовя вот-вот выпасть. – Кто это был?
– Неизвестно. Возможно, какой-то псих, маньяк, безо всяких причин... он скрылся с места происшествия. Дмитрий Игоревич был без сознания, сообщить ничего не мог. Танечка, голубушка, не отчаивайтесь, медицина сейчас творит чудеса! У вашего мужа хорошая страховка, мы тоже всеми силами, чем возможно, поможем, ни перед чем не остановимся, генеральный уже дал указания... Скоро ваш муж уже плясать будет!
– Что он с ним сделал? – холодно спросила я.
– Ударил ножом. Танечка, голубушка...
