ежедневниками.
Интересно, как я проникну в квартиру? И об этом я подумала только сейчас. Набора отмычек нет, шпилек тоже, в окно не пролезешь — Лена жила на последнем этаже. М-да, чего тебе по жизни не занимать, Стефания Андреевна, так это светлого ума. Как была дурой, так дурой и осталась.
Старенькая дверь, обитая дерматином, оказалась единственной на площадке. Это и хорошо: никто не станет подглядывать за мной в глазок. Я топталась на колючем коврике и не знала, как проникнуть в квартиру. Алиса в стране чудес, да и только. Может, Фиме позвонить, у него есть ответы на все случаи жизни. Так и сделала.
Минуты три ушло на то, чтобы позвать дядьку к телефону. Кеша вырывал трубку и кричал, что все его наряды безнадежно испорчены — они пахнут эликсиром химической молодости, по сравнению с которым аромат скунса — это 'Шанель N5', в крайнем случае, 'Шанель N19'. В жизни Кеши все пропало, в отличие от моей: дядька наконец взял трубку и послал безутешного стилиста мыть потолок.
— Там какие-то сталактиты висят, — сообщил он. — Или сталагмиты. Я их вечно путаю. Отвратительное зрелище. Женщины плюются и требуют, чтобы их не было. Я тоже плююсь. А дед спит. Изнервничался. Вот Кешу и отрядили. Он все равно до утра будет оплакивать свои наряды. А тут делом хоть займется. Ты где?
Я коротко объяснила.
— Какие проблемы? — задал он следующий вопрос.
На этот раз потребовалось чуть больше времени.
— А ты позвонить не пробовала?
— Зачем? Она же одна жила?
— Но попробовать-то можно, — философски заявил Фима и дал отбой.
Хм, почему бы и нет? Палец коснулся кнопки звонка. Я притихла, прислушиваясь. Из глубины квартиры послышались шаркающие шаги. Скрежет цепочки. Щелчок замка. Скрип двери.
На пороге стояла худенькая усталая женщина, с плохо прокрашенными пего-желтыми волосами. Ситцевый халатик с прорехой у подмышки. Распухшие руки. Шея-жгут. Но в глазах светилось умиротворение и покой — это-то меня и смутило.
— Вам кого?
Черт, я так растерялась, что в первую минуту не могла сказать ни слова. Женщина вгляделась в мое лицо и вдруг кивнула, узнавая:
— Вы ведь Стефания Андреевна, да?
— Да, — как лунатик кивнула я в ответ. Ситуация явно вышла из-под контроля. И припоминая историю Елены, спросила: — Вы тетя Леночки?
— Почему тетя? — тонкие брови метнулись вверх, но тут же вернулись на место. — Ах, да, конечно… Я мама. Мама я. Да вы входите. Помянем вместе.
Я не успела оглянуться, как на ногах оказались пушистые тапочки, в руках стопка водки и соленый огурчик на хлебе.
— Выпили! Закусили! Забыли! — скомандовала женщина и опрокинула в себя отвратительно теплую жидкость. Я пригубила и поставила стопку на стол.
— Меня Улитой зовут, — сообщила хозяйка и налила себе еще. — Дурацкое имя, правда?
— Дурацкое, — послушно согласилась я. — Вы как, в порядке?
— В порядке, — она откинула желто-пегую прядь секущихся волос и вдруг улыбнулась: — Ленка, наверное, и вам рассказала свою душещипательную историю? Мол, сирота, тетка-садистка с помидорами на грядках, мытье полов в дорогих казино и, как в сказке, счастливое замужество. Золушка нашла своего принца.
— Рассказала, — я все больше терялась, не зная, как реагировать. — А что в ней неправда?
— Да все неправда, — Улита пожала плечами. — Ну, разве что замужество действительно имело место быть, только счастливым вряд ли его назовешь. Ленка с детства мастерски врала. Сначала я пыталась вывести ее на чистую воду, а потом махнула рукой — себе дороже. Вот и дождалась подарочка. — Еще одна порция водки отправилась по месту назначения. — Померла доченька, царство ей небесное.
— Где ее нашли? — тихо спросила я.
Улита моргнула.
— Да здесь и нашли, — и опять меня поразило спокойствие в ее голосе. Ни слез, ни истерик, только полное умиротворение. Да, видать, непростые отношения были у матери с дочерью. — Я с работы пораньше вернулась, а она в прихожей лежит. Синяя и уже холодная. Вызвала 'скорую', а те, только на тело посмотрели, в милицию стали звонить.
— Значит, милиция была?
— И следователь был. Понятых с первого этажа приволок: тех хлебом не корми, дай только квартиру ощупать. Как бы потом не обнесли. Брать, конечно, у меня нечего, но все-таки… Неприятно как-то, когда чужие руки по вещам шарят, правда?
Водка на Улиту не действовала. Глаза трезвые, речь четкая, осмысленная.
— У вас были проблемы с дочерью? — наугад спросила я и, как выяснилось, попала в точку.
— Если ненависть — это проблема, то у нас они были. — Улита намотала на палец прядь волос и резко дернула. Поморщилась. — Знаете, Стефания… Можно, я буду так вас называть, без отчества?! Вы ведь моложе меня. Рождение ребенка — всегда риск. Только риск этот заключен не в здоровье малыша, а в том, что будет с вами — родителями — когда этот ребенок вырастет. Я в каком-то женском журнале прочитала статью восторженной идиотки: 'Первая мысль, которая меня посетила после родов, что вот, появился на свет человечек, который будет любить меня всегда и ни за что, а просто потому, что я его мама'. С чего она это взяла? С чего она поверила, что ребенок будет любить ее? И почему мы уверены, что любовь между родителями и детьми — не подвластна времени?! Странно как-то попытается: супруги могут расходиться, братья и сестры враждовать с детства, но родители и дети будут испытывать по отношению друг к другу только самые теплые чувства. Бред какой!
— Вы не правы, по-моему, — возразила я. — Сколько случаев, когда дети, став взрослыми, помогают отцу или матери, любят их, заботятся…
— И браки, бывает, что совершаются на небесах. Только не надо любовь возводить в аксиому. Не надо! Меня тошнит от этих психологических проповедей! — крикнула Улита и вдруг осеклась. — Простите! Сегодня был трудный день. Трудный и…радостный. Вот вы, Стефания, удивлены, моему спокойствию. А я впервые за двадцать лет испытываю уверенность в завтрашнем дне. И защищенность. Я знаю, что когда я приду домой, меня никто не оскорбит и не унизит, никто не ударит, не нужно будет вызывать милицию, опасаясь за свою жизнь, никто не станет воровать у меня денег. К этому чувству нужно привыкнуть. Знаете, что самое страшное? Я не хочу ее хоронить на свои деньги. Я вообще не хочу ее видеть: ни живую, не мертвую. Осуждаете?
Не осуждала. 'В каждой избушке свои погремушки, — сказал Кощей Бессмертный, когда его пригласили на день рождения бабы-яги'. Я давно привыкла, что в каждой семье свои проблемы, и пытаться их разгадать — дело неблагодарное. Но, пожалуй, в первый раз встречаюсь с такой ярко выраженной формой ненависти. Причем у матери по отношению к дочери. Редкий случай.
Моя собеседница тупо смотрела в стену, где застыли отвратительные жирные пятна.
— Это она в меня миску с супом горячим кинула. И сдохнуть пожелала. Как можно скорее. Умереть не умерла, но ожоги долго лечила. В миске кипяток был. Хотела сначала обои переклеить, а потом решила — пусть останутся, как напоминание о том, что никогда нельзя расслабляться.
— Может быть, расскажете?
Улита совершенно трезво оглядела опустевшую бутылку. Достала из морозилки вторую. Открыла. Налила. Выпила. Хрумкнула огурчиком.
— Отчего же не рассказать? Чтобы забыть, нужно выговориться.
В тот зимний день Улита не шла, летела, словно на крыльях. У нее будет ребенок! Ее ребенок! Подумать только, всего два месяца замужем, и уже беременна. Детей она всегда любила и мечтала родить, как минимум, двоих. Мальчика и девочку. Представляла, как обрадуется муж, расцелует, а потом будет нежная ночь любви с шампанским и тихой музыкой. Скорей бы до дома добраться. Скорей бы
