Клара… Бабушка без конца названивала своему ипотечному пупсику и шокировала окружающих, наверно, милыми, но уж слишком интимными глупостями.
На этом мои горести не закончились. Желтушные газеты вышли с многообещающими заголовками 'Любовь на старости лет' и 'Кровавый вечер всех влюбленных' и с большими фотографиями, запечатлевшими финальный выход в свет нашего рокового треугольника.
Интернет повизгивал, смакуя подробности вечеринки, и делал ставки на дальнейшее развитие событий. Прогулявшись по сайтам, я узнала много нового о себе и своих домочадцах. В свете этого информация о бабушкином соблазнителе, господине Крупинине, представлялась более, чем сомнительной. Пятьдесят девять лет. Президент крупнейшего банка. Не женат. Богат. Любвеобилен. Репутация — дон- жуан. Специализация — молоденькие блондинки. С замужними дамами принципиально не имеет никаких дел. Ну-ну… Чем дальше в лес, тем злее партизаны.
Клара, конечно, время от времени напоминает о том, что она натуральная блондинка и уверяет, что платиновые кудри у нее до сих пор свои, но по возрасту, как ни крути, в нимфетки она точно не годится. Зачем, спрашивается, столь опытному соблазнителю затевать такие непристойные игры?! Зачем тащить старушку в романтическую неизвестность, а потом бросать ее тут же, на заснеженной скамейке в шелковом вечернем платье? Зачем давать деду в лоб, если все равно не претендуешь на его супругу? И вообще, причем тут бабуля, если это была моя вечеринка?!
Но с другой стороны, я ведь не чувствую за собой никакой вины. И если люди не отдают себе отчет в своих поступках, значит, лично я помочь им никак не могу. Все, вопрос закрыт! К столь адекватному восприятию событий меня подтолкнул новый роман Стэна Мо 'Гений на полставки'. Это, конечно, не приключения белокурой Годзиллы, но…
'Иногда очень трудно сказать 'нет', особенно когда окружающие требуют, чтобы ты выдавил из себя это благодарное и ненавистное слово — 'да'. Собственно, за что благодарить? В первую очередь, за проявленное внимание к твоей скромной персоне. Ведь тот, кто обращается за помощью, как правило, мнит себя спасителем твоего времени. А ты не мог бы… Я вздрагиваю, когда слышу эту фразу, но почему-то всегда отвечаю утвердительно — конечно, какие проблемы! Потом не сплю ночами, выполняя за благодетеля его работу, нянчу чужих детей и поливаю чужие цветы. И при этом злюсь. На себя, который не смог вовремя сказать 'нет', на них, уверенных в своей правоте, на время, не приученное сжиматься подобно латексу. Когда я злюсь, я становлюсь умнее и свободнее. Поднимаюсь вверх над обстоятельствами и людьми, и радостно кричу 'нет'.
Хомут обязательств — ноша порядочного человека. Это его амплуа. Если пообещал — надо сделать. Даже если необходимость в таком обещании давно отпала. И о тебе до поры до времени забыли.
Я коллекционирую свои обещания. И в этом моральном гербарии только одно 'нет'. Наверное, я был пьян, когда произнес заветное слово. А, протрезвев, взял его обратно. Рассказать? Щеки сразу же покрылись стыдливым румянцем. Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. Ко мне подходит некрасивая девушка и, маскируя собственное смущение, спрашивает:
— А вы могли бы со мной переспать? До утра я совершенно свободна.
Густые черные волосы, перехваченные дешевой резинкой, на большом лбу, обязанном своей формой водянке, первые морщины, искривленные губы, не знавшие ни помады, ни поцелуев. Ноги буквой икс. Мешковатая одежда — элитный секонд-хенд. На правой ноге — стрелка. Она изгибается, пропадая в унылом и потрескавшемся от времени и грязи ботике. Обкусанные ногти. Ей, наверное, тридцать. И она девушка. И она хочет переспать с тем, кто только что вышел из аптеки. Ночь. Улица. В руках у меня презерватив. Я вызываю у нее доверие. Она где-то читала, что мужчина с презервативом должен вызывать доверие.
— А вы могли бы со мной переспать?
Я смотрю на этот огромный и страшный лоб. Она сейчас как пружина. Тронь — и тут же ударит. Несмотря на доверие и клубничный кондом в серебристой упаковке. Я представляю естественную преграду, маму за стенкой, утреннее 'спасибо', переходящее в признание в любви и говорю ей:
— Нет.
Она жалко улыбается и переходит через улицу. Я стою под фонарем с просроченным презервативом. Почему я сказал 'нет'?
И только наутро, я понимаю, что должен был произнести совсем другое слово. Честное слово. То, которое я сам от себя ждал.
Вы когда-нибудь занимались сексом с собственной судьбой? Да еще, не предохраняясь? Возможно, у той ночи могли быть последствия, и моя жизнь повернулась бы совсем иначе. Но я так и не узнаю, чем могла закончиться та случайная связь, родившаяся в свете мокрого фонаря.
Вот только… Только при чем здесь водянка?'
Пальцы бегали по клавишам, выбивая сообщение для Джокера. Обстоятельства располагали к признаниям, настроение — к действиям, сознание боролось со страхом и неуверенностью. За стеной взвизгнула Ольга и разбилась ваза. Тук-тук, Джокер. Выслушай меня. У меня проблема. И мне нужна твоя помощь. Для регистрации на сайте я выбрала нейтральное и вместе с тем, как мне показалось, многообещающее имя — Пиковая Дама. Черт знает почему, Пушкина никогда не любила, хотя и отдавала ему должное. И вдруг всплыло это — Пиковая дама.
Факультетский форум сегодня отличался от себя же, только недельной давности. Оно и понятно: иных уж нет, а те далече. Вялые вопросы будущих абитуриентов о том, как лучше сдавать вступительные экзамены. Поиски выпускников прошлых лет. Наглые просьбы дать взаймы. Вакансии случайных работодателей. И никакого следа Джокера. Он молчал. Но я чуяла его виртуальное присутствие: он был где-то здесь, рядом, притаившись в сетевой засаде, выжидал свою новую жертву. В каком из разделом он скорей всего меня заметит? Пожалуй, тема 'Администрация в ответе' подойдет идеально.
Я вклинилась в обычный студенческий треп о месте и роли среднестатистического преподавателя.
Болтушка. Я не понимаю, зачем зубрить русские былины, если они потом никогда мне не пригодятся? Какое мне дело до того, как звали дочь Соловья Разбойника? Эй, администрация! Уберите этот предмет из учебной программы.
Азазелло. Позвольте не согласиться с вами. Если вы хотите быть культурным человеком, то должны знать не только имена дочерей Соловья Разбойника (у него их было аж три штуки), но и имена их мужей.
Болтушка. Я не хочу быть культурным человеком, если для этого придется сдавать этой грымзе Тумаковой (вот наградили родители фамилией!) зачет по пять раз.
Крокодильчик. Болтушка, выбирай выражения. В одном из вузов уже случился прецедент: преподы ознакомились с распечаткой студенческих разговоров и исключили особо активных.
Болтушка. Пусть только попробуют! Знаете, кто у меня папа?
Азазелло. Достаточно того, что мы знаем, кто у тебя мама. С чем и поздравляем. Теперь вернемся к теме разговора. Тумакова очень хороший преподаватель, другое дело, что очень требовательный и строгий, она помешана на этой строгости. Я сам пересдавал ей зачет раза 4 или 5, что ли.
Крокодильчик. Счастливчик! Мне пришлось оставить этот геморрой на осень.
Азазелло. Не перебивай и слушай старших! Я думаю, что Тумакова воплощает в себе чисто фашистский тип — в хорошем смысле слова, т. е. не в смысле какой-то примитивной идеологии и политики, а в смысле стиля. Фашизм как стиль, холодный и отточенный. Вот, например, в третьем 'Терминаторе' (на полке тут лежит у меня, вспомнил) подобная fascist woman, сравните. Некоторые преподаватели на нашем факультете тоже такие строгие фашисты, но я, пожалуй, о них не буду, это уж как-то слишком, да и обидеться могут.
Пиковая дама. Пардон, что прерываю! А Джокер тут не проходил?
Азазелло. Ничего, будет и на нашей улице праздник. Джокер со вчерашнего дня не проявлялся. А что, очень нужен?
Пиковая дама. Не то слово! Вопрос жизни и смерти!
Крокодильчик. Может, и я на что сгожусь?
Пиковая дама. Может, и сгодишься. Если, конечно, поможешь решить одну проблему. Я знаю, что Джокер на такие штуки мастер.
Болтушка. Не связывалась бы ты с ним, Пиковая дама. А то можешь плохо кончить. Были уже
