Письмо самому себе: Стихотворения и новеллы

И ноги его подобны халколивану, как раскаленные в пещи.

Откров. св. Иоанна 1, 15

И увидел я другого зверя, выходящего из земли; он имел два рога…

Там же 13, 11

ВЕЧЕР

Не багровым цветут олеандры:
Над землей пламенеют сады.
За закатом живут саламандры
У озер бирюзовой воды.

А закат – золотая страница
О совсем небывалой стране,
Где слова, точно райские птицы,
Возникают и гибнут в огне.

Раскаленный архангел с улыбкой
Созидает стихи из огня
И, как ветер, упруго и зыбко
Их кидает с высот на меня.

Ночь

Столбы синеватого света
И тундра где-то внизу,
И звезды сквозь свет продеты,
Как платина сквозь бирюзу.

Холодное тонкое пламя –
Надмирных ангелов плоть –
Вздымает мечи углами
И копьями хочет колоть.

Разгневаны ангелы — рады
Низринуть огонь с вышины,
И только тонкой преградой
От гнева мы спасены.

Утро

Зверь изрыгнул хулу,
Выхолил зверь рога.
Ангелы пели хвалу,
Да заглушат врага.

Ангелов поступь легка:
Это – лазурь, и по ней,
Тонкого пуха нежней,
Все в серебре облака.

Всё было знаменьем сил
В этот утренний час:
Дым хулу возносил,
Ясен был ангельский глас.

Тяжко всклубил смолу
В небо ревущий завод.
Трубы, и шлак, и золу
Сверху прощал восход.

День

В оффисе день занятой:
Горы срочных бумаг.
Всё это – крепкий настой
Чьих-то чужих передряг.

В это чужое житье
Надо за деньги вложить
Время живое свое:
То есть, и жить, и не жить.

Вдруг за тобою, как яд,
Чей-то стремительный взгляд,
Кто-то вошел и зовет…
Ты обернешься, и вот,

Нет никого за тобой, –
Разве что шорох крыл, –