– Связать его нужно!
– Я справлюсь, – отмахнулся Сергей.
И действительно справился – наркоман был и слабее физически, и полностью деморализован нежданным вторжением. Но что это такое?! В небритом перекошенном лице наркомана мелькнуло что-то до боли знакомое.
– Лешка? – Сергей не верил своим глазам.
– Может, слезешь с меня?
– Маркелов, это действительно ты?
Марья Яковлевна вышла, в коридоре послышалась возня, влетел разъяренный водитель Коля.
– Где этот урод?! – Сзади его с трудом держал доктор Ступин.
– Коллеги, – попросил Сергей, – пожалуйста, оставьте нас на несколько минут, позвоните в диспетчерскую, там волнуются.
– Может, психиатрическую машину вызвать?.. – предложил Ступин.
Наконец их оставили в покое. Сергей медленно отпустил руки Маркелова, поднялся, помог ему сесть:
– Ты как здесь?
– А ты?
– Я врач. На «скорой». Вот должны были сменить эту бригаду... – Странно было видеть Лешку таким. Он остался в памяти затюканным, унылым, беспомощным, а тут – просто зверь. Был бы он таким в школе... Жизнь – странная штука.
Маркелов вдруг почему-то оживился:
– Слушай, Великанов, если ты врач, у тебя же есть, наверное, что-нибудь? Очень нужно, понимаешь?
– Понимаю. Но наркотиков у меня нет. А если бы и были, не дал бы.
– Ну хоть денег дай... по старой дружбе. Тут за углом можно дозу взять...
– Лечиться тебе надо.
– Да пошел ты!.. – Он привалился спиной к стене и закрыл глаза. – Все такие умные, блин... поздно уже советы давать, раньше надо было...
Через несколько минут в квартиру вломились целых два наряда милиции, и хотя Маркелов уже не сопротивлялся, его скрутили и увезли в отделение. Но этих нескольких минут Лешке хватило, чтобы изложить вкратце невеселые события последних пятнадцати лет.
После того злополучного взрыва в школе родители отправили его с глаз долой к бабушке, сюда – в Химки. Даже они тогда не поверили, что он ни в чем не виноват. Маркелов пошел работать на завод учеником слесаря, в вечерней школе получил аттестат за восемь классов. Потом ПТУ, учился на лаборанта. С химией было все тип-топ, закончил с отличием, мог бы и в институт в принципе... Только еще в ПТУ начал для себя и друзей варганить всякие порошочки-таблеточки. Слабенькие, можно сказать и не наркотики даже, не круче травки. Но не заметил, как сам на это дело подсел. Чуть в тюрягу не упекли за изготовление – доказать не смогли, отправили на принудительное лечение, а там, в лечебнице, попробовал героин... Раз-другой. И пошло-поехало...
Вот такая вышла невеселая история. Маркелов был осужден на пять лет содержания в колонии общего режима по трем статьям: незаконное лишение свободы, причинение вреда здоровью и хулиганство. А что с ним происходило на зоне, можно только представить...
8
Из-за того, что случилось с доктором Циммерманом, все на подстанции «Скорой помощи» несколько дней ходили как пришибленные. Писали коллективное письмо в Государственную думу, чтобы приняли закон, разрешающий работникам «скорой помощи» ношение хотя бы газового оружия, главврач не вылезал из прокуратуры, водители не выезжали на вызов без пары монтировок под сиденьем, даже Леночка-диспетчер обзавелась газовым баллончиком, а впрочем, если честно, стоило намекнуть – и ей подарили целых три. А Савелий Маркович Циммерман между тем лежал в реанимации, и никто не мог дать гарантии, что он выживет.
Это был самый обычный вызов – сердечный приступ. «Скорую» вызвали соседи, а прибывшая бригада обнаружила, что «больной» мертвецки пьян. И все-таки было решено госпитализировать. Но в машине пьяный вдруг очнулся, начал крушить все вокруг, вырвался, выскочил наружу и... разбил кирпичом лобовое стекло. Циммерман вышел, чтобы его утихомирить. А случайный прохожий, гулявший неподалеку со своим бультерьером, натравил пса на... доктора. В результате у Циммермана была разорвана сонная артерия, повреждено горло, глаз, раздроблены лицевые кости. И реаниматологи констатировали: даже если он выживет, останется инвалидом. Чтобы восстановить зрение и способность говорить, понадобятся многочисленные дорогостоящие операции.
Слава богу, Циммерман выжил. А пока он оформлял себе инвалидность, пьяница сидел в СИЗО, ждал суда и срока за хулиганство, а «добрый» прохожий, любитель бультерьеров, отделался прокурорской рекомендацией усыпить собаку. Потому что у него нашлись деньги, чтобы заткнуть рот свидетелям и подмазать следствие. И наверное, совесть его по ночам не мучила, таких она вообще не мучает, они, видимо, рождаются с генетическим дефектом – полным отсутствием таковой.
Сергей иногда навещал Циммермана, уговаривал не сдаваться, предлагал обратиться в Генпрокуратуру, к газетчикам – ну не спускать же гаду! Кому нужно это гипертрофированное христианство?! Но Циммерман уже ничего в этой жизни не хотел, он только жалел, что у него здоровое сердце и проживет он еще лет пятнадцать – двадцать, не меньше. А как?
Но Сергей не мог этого так оставить. Просто не мог. Внутри все бунтовало и требовало справедливости. Не мести, нет. Месть бессмысленна. Можно избить обидчика, можно убить, можно покалечить или унизить, но это не вернет здоровья доктору Циммерману. А его нужно вернуть, ведь Циммерману всего сорок пять, у него жена и дети, он прекрасный врач.
Сергей обзвонил все московские клиники челюстно-лицевой и пластической хирургии, офтальмологические центры. Да, Циммерману могли восстановить лицо, а если не затягивать, то и зрение, а в Германии обещали вернуть способность говорить. Но всюду на подобного рода операции требовались деньги – большие, и такую сумму не могли собрать друзья и коллеги. Речь шла минимум о двенадцати – пятнадцати тысячах долларов. И собирать их нельзя было годами – глазные нервы и голосовые связки со временем просто атрофируются, и Циммерман навсегда останется инвалидом.
Владелец бультерьера должен заплатить, решил Сергей. Не в переносном, а в прямом смысле. Если у него хватило денег купить милицию и следствие, хватит и на операции. Осталось убедить его в том, что он должен это сделать.
И с этого момента все свое свободное время Сергей посвящал наблюдению за собаководом. В милиции удалось узнать только имя – Артур Горшков, адрес и место работы назвать отказались, так как по делу о нападении на Циммермана господин Горшков не проходил даже в качестве свидетеля. Но нашел Сергей его быстро, свидетелей происшествия было предостаточно. Они боялись давать официальные показания, но поговорить по-человечески с врачом, коллегой пострадавшего доктора, были не против – Циммерману-то все сочувствовали, просто своя жизнь была дороже, Горшков, похоже, был самый настоящий бандит.
Источником наиболее полной информации о Горшкове стал Семен Трофимович Пустореченков – продавец газетного киоска лет шестидесяти. Трагедия произошла буквально в нескольких шагах от его рабочего места, и он, высунувшись в окошко, видел, как все было.
– Я этого головореза почти каждый день вижу, – рассказывал Семен Трофимович. – Он мимо меня на своей «ауди» проезжает, и, когда со своим крокодилом гулять выходит, тоже иногда вижу. Живет он тут неподалеку. В седьмом микрорайоне, а точнее не скажу. У них, у этих «новых русских», мода такая дурацкая: всюду с собой своих собак таскать. Нет бы выгулял утром и вечером, как нормальные люди, они их и в магазин с собой, и в ресторан... А чтоб такую зверюгу кормить, сколько денег надо?! Дрессировать ее, родословные там, случки...
– А чем он на жизнь зарабатывает, по-вашему? – поинтересовался Сергей. – Бизнесмен?
– По повадкам скорее рэкетир. Бандюга, одним словом, или браток по-теперешнему. Был бы он крутой бизнесмен, у него бы охрана была и жил бы он не здесь, хоть и новый район, но не очень престижный, а скорее, в особняке где-нибудь вообще за городом. – Пустореченков почесал голову. – И мелким бизнесменом
