инсценированной гибели Сахнова в форме работников милиции, проживания по поддельным документам, а также упорное нежелание отвечать на вопросы следственных органов, можно считать практически доказанным, что именно они Сахнова и прикончили, а наркотики собственной фасовки ему подбросили. А если предположить, что убийство Сахнова и похищение Долговой – есть звенья одной цепи, то молчат они еще и о месте содержания Долговой и ее сотрудников. И молчат понятно почему: тянут время, надеются на помощь вышеторчащих товарищей. Но зато, Костя, я убийство Кривенкова раскрыл, гражданин Вовик, правда, умер сегодня, так что судить будет некого...
В этот момент позади Меркулова зазвонил телефон. Он вздрогнул от неожиданности, потом нашарил за спиной трубку и протянул Турецкому.
– Саша? – спросила трубка голосом совершенно перепуганной Ирины Генриховны. – Только что звонила какая-то Долгова...
– Кто?! – завопил Турецкий как ужаленный.
– Долгова. Мажена или Божена... В общем, я думала, это твоя очередная... – Ирина замялась, – ну ты понимаешь, что я хочу ска...
– Что? – Турецкий включил громкую связь, чтобы Меркулову тоже было слышно. – Бог с ним, что она сказала, откуда звонила?
– Кажется... из Италии, кажется.
– Откуда?! – снова завопил Турецкий.
– Да не знаю я ничего, – окончательно растерялась от такой бурной реакции мужа Ирина, – там у них как будто стреляли, я не уверена, конечно, но потом связь прервалась, а грохот был, как будто пуля попала прямо в трубку.
– Так, – распорядился «важняк», – успокойся, сходи там попей воды или еще чего-нибудь, я подожду. – Ирина, очевидно, послушно потопала пить воду. – Попила? А теперь по порядку, попытайся припомнить каждое слово, хорошо?
– Хорошо. Она сказала, что не может дозвониться тебе на работу, а это очень срочно. Так... Потом она сказала, что... их перевезли в Италию на частном самолете. Промыслов... да, кажется, Промыслов, жив и тоже с ними, Щетинин тоже жив, но он предатель, их держат на вилле – это большой белый дом, стоит на холме, фасад с толстыми белыми колоннами, из окон видно море. А сейчас она сбежала, вломилась в чужой дом и боится, что ее задержит полиция, а у нее нет документов, а они... наверное, похитители, сумеют ее забрать из полиции и опять посадить под замок. Все.
– Она назвала еще какие-нибудь фамилии? Кто похитители?
– Нет... не помню. Нет, точно нет.
– А хоть название города, еще какие-нибудь координаты?
– Она не успела, – оправдывалась Ирина, – я же говорю, там начался какой-то шум.
– Ладно, спасибо. Если вдруг позвонит еще раз, запиши все до последнего слова.
– Ее не убили? – испуганно спросила Ирина.
– Ирина, не морочь мне голову, пожалуйста, никто никого не убил. – Турецкий положил трубку, пресекая дальнейшие расспросы.
– Ну и как нам теперь вычислять? – спросил он. – Италия это или, может, Греция, там везде море.
– Проверь регистрацию международного звонка, – предложил Меркулов, – если она не заказывала разговор, а набирала автоматом, вычислим по коду.
– Костя, ты гений.
Меркулов скромно не возражал.
Турецкий мгновенно поставил на уши руководство своей АТС, и уже через пять минут ему диктовали название города, из которого был сделан международный звонок.
– Лигнано-Пинета, – повторил он его Меркулову по слогам. – Действительно, в Италии. Русской транскрипции они там не знают. Что дальше? У тебя есть карта Италии? Желательно крупномасштабная.
– В Греции все есть, даже Италия. – Костя, как молодой, спрыгнул со стола и потрусил к себе. Вернулся с компакт-диском «World Atlas».
Нашли Италию, городок был явно не из самых крупных, с первого взгляда обнаружить его не удалось. Зарядили поиск по названию, помогло. На отвороте итальянского ботфорта, километров на пятьдесят западнее довольно большого Триеста, который, в свою очередь, располагается на самой границе со Словенией.
– Надо лететь в этот Пинета, – подытожил Костя, – и чем быстрее, тем лучше. Бери Дениса. Ему Промыслов все оплатит, а тебе командировку я оформлю. Как бы они не перевезли их еще куда-нибудь.
– Не перевезут. Неужели, думаешь у них там под каждым кустом и стол и дом? И Промыслов и Долгова на Апеннинах без визы, я уж не говорю о ее сотрудниках, не станут же эти наркобароны так рисковать.
– Да я не о том думаю, – покачал головой Костя. – Если это все происки ФСБ, как ты говоришь, зачем им было тащить столько народу в Италию, Россия, что ли, маленькая, не могли где-нибудь в тундре спрятать?
34
В самолете перед Турецким и Денисом сидели два итальянца, говоривших на своем языке со скоростью автомата Калашникова.
Денис, просматривавший прессу, коей в салоне было в изобилии, никак на это не реагировал. А вот Турецкий, вознамерившийся было хорошенько поспать, едва ли не до самого Рима, был изрядно раздосадован. Итальянцы говорили, может, и не слишком громко, но тембр их голосов оказался таков, что отвлечься от этого беспрерывного визгливого шума не было никакой возможности.
Турецкий поневоле стал вслушиваться. Итальянцы – по виду прилично одетые бизнесмены средний руки лет тридцати пяти – тридцати восьми, экспрессивно размахивали руками друг у друга перед длинными носами. Турецкий подумал, что, если бы с ним кто-нибудь так разговаривал, он бы счел это явным нарушением своего жизненного пространства. Итальянцы же относились друг к другу явно дружественно, но ничуть не сбавляли тона и, судя по всему, яростно спорили.
Турецкий не понимал ни полслова, но даже его нечуткое к чужой речи ухо уловило слово, которое повторялось чаще остальных. Хотя, пожалуй, это было еще слабо сказано. Если один из собеседников в этот момент и говорил что-то другое, то уж второй точно в эту секунду произносил: «Маджара!»
В конце концов это стало даже интересно. Следователь он или нет, на самом деле: что же он, не сможет сообразить, о чем трещат эти макаронники?! Сейчас-сейчас.
– Маджара-маджаре-маджара-маджары-маджа, – доносилось тем временем спереди.
Турецкий напряг извилины.
Итак, два молодых еще мужика в хороших льняных костюмах (а только костюмы безупречного качества можно с комфортом носить в такую жару) летят в Милан из Шереметьева-2 на самолете Ту-154. Явно хорошо знакомые друг с другом. (Хотя, может, у итальянцев принято орать и на незнакомых людей? Нет, едва ли, это скорее у нас.) Явно делового вида. Явно не туристы. И... что? Да ничего. Ничего это все не дает.
Турецкий сходил в туалет и вернулся. Ничего не изменилось. Денис все так же просматривал журналы.
– Маджара-маджара-маджа... – по-прежнему выкрикивали макаронники, размахивая руками.
Пожалуй, итальянцы вообще – приличные бабники. А эти двое в частности. Так что же, о женщинах?
Турецкий еще раз внимательно оглядел обоих и снова вслушался. Да нет, вряд ли.
Денис по-итальянски тоже не понимал, – следовательно, был тут не помощник.
А, Италия! Родина Дино Дзоффа и Роберто Баджо! Ну конечно, они говорят о футболе, о чем же еще...
Как болельщика со стажем, его обрадовал этот нехитрый вывод, и Турецкий еще раз вслушался в стремительную итальянскую речь. Однако ни одной знакомой фамилии не проскочило. Странно. Как же можно говорить о лучшем в мире футбольном чемпионате и не назвать ни одного игрока?! Ни Бергоми, ни Пальюку, ни Вьери, ни Манчини? Очень странно... Нет, пожалуй, все-таки речь идет не о футболе.
– Маджа...
