Но, как прежде, радуются дети…И давно мечтаю о себе —О веселом маленьком кадете,Ездившем в Лефортово на «Б».Темная Немецкая. УнылыйХолм дворца и загудевший сад…Полно, память, этот мальчик милыйУмер двадцать лет тому назад!
' Всё чаще и чаще встречаю умерших… О нет, '
Всё чаще и чаще встречаю умерших… О нет,Они не враждебны, душа не признается разве,Что взором и вздохом готова отыскивать следВот здесь зазвеневшей, вот здесь оборвавшейся связи…Вот брат промелькнул, не заметив испуганных глаз:Приподняты плечи, походка лентяя и дужкаПенснэ золотого… А робкая тень от угла…Ты тоже проходишь, ты тоже не взглянешь, старушка.Ты так торопливо шажками заботы прошла,И я задохнулся от вновь пережитой утраты.А юноша этот, вот этот — над воротом шрам, —Ужель не узнаешь меня, сотоварищ мой ратный?Высокий старик, опираясь на звонкую трость,Пронесся, похожий на зимний взъерошенный ветер.Отец, ваша смелость, беспутство и едкая злостьЕще беззаботно и дерзко гуляют по свету!Окутанный прошлым, былое, как кошку, маня,В веселом подростке, но только в мундире кадета,Узнаю себя, это память выводит меняИз склепа расстрелянных десятилетий.И вот — непрерывность. Связую звено со звеном,Усилием воли сближаю отрезок с отрезком.Под лампой зеленой, за этим зеленым столомРассказы о смерти мне кажутся вымыслом детским!Умершего встретят друзья и меня. На конеИх памяти робкой пропляшет последняя встреча…«Несмелов, поэт!» Или девочка крикнет: «Отец!»Лица не подняв, проплыву. Не взгляну. Не отвечу.
НОЧЬЮ
Я сегодня молодость оплакал,Спутнику ночному говоря:«Если и становится на якорьЮность, так непрочны якоряУ нее: не брать с собой посудуИ детей, завернутых в ватин…Молодость уходит отовсюду,Ничего с собой не захватив.Верности насиженному месту,Жалости к нажитому добру —Нет у юных. Глупую невестуПозабудут и слезу утрутПоутру. И выглянут в окошко.Станция. Решительный гудок.Хобот водокачки. Будка. Кошка.И сигнал прощания — платок.Не тебе! Тебя никто не кличет.Слез тебе вослед — еще не льют:Молодость уходит за добычей,Покидая родину свою!..»
