— Потому что была гордой. Да и мои железы мне как-то помогли.
— А что, если я буду вспоминать о тебе, когда мы расстанемся?
— Ладно. Пожалуй, я буду и этим гордиться.
— Ничего, если я буду вспоминать тебя сейчас, вот так, прижавшись губами к твоей груди?
— Да, если ты не будешь вспоминать меня слишком часто.
— Ничего, что я гляжу на тебя?
— Ну конечно. Гляди на здоровье. Уж это-то я могу тебе позволить.
— Это потому, что ты красива, и такой я хочу тебя запомнить, когда уеду. Ничего, что я положил сюда руку?
— Ничего. Меня радует, что ты так смотришь на меня.
— Я хочу запомнить прикосновение твоей руки к моему затылку, мое прикосновение к твоим бедрам. Это можно?
— Да. Зачем ты уезжаешь? Боже, ведь я изо всех сил стараюсь тебе понравиться. А к чему? Зачем ты уезжаешь?
— Не знаю. Мне нужно работать. Просто не знаю. Потому, может, что жизнь там богата. Можно мечтать. Все очень просто. Вспоминается разное.
— Что же именно?
— Да всякая всячина. Вещи, о которых забыл много лет назад. То, что происходило с тобой в отрочестве. Очень важные вещи, которые происходили вчера, но о которых ты забыл, потому что это тебе неприятно. Свои прегрешения. Как ты обижал людей. Как люди обижали тебя. Но теперь ты можешь им это простить. Вспоминаешь мать, какой она была, когда тебе было три года. Как тебя брал на руки отец, как ненавидели тебя ребятишки в детском саду; отчаяние, которое ты испытывал, когда тебе исполнилось пятнадцать, потрясение при виде последа у объягнившейся овцы, при виде грудей у соседской девочки; после победы на гонках, как впервые напился, впервые поднялся на вершину горы, как впервые поднялся из твоих глубин на поверхность моря. Тес! Я хочу посмотреть на тебя.
— Как ты узнала, что стала красивой?
— Поглядев в зеркало. Однажды я поняла это сама. Никто мне не говорил.
— Ты когда-нибудь чувствовала себя одинокой?
— Да.
— Когда ты особенно остро почувствовала свое одиночество?
— Когда ехала верхом в горах. Было ветрено. Ветер ворошил поросшие травой кочки. На берегу реки блестела галька, вода походила на расплавленный металл. Подо мной была большая вороная лошадь, и я видела, как ягнится овца.
— Который час?
— Около двух, наверно. Ты устал?
— Нет. Да и не в этом дело. Через восемнадцать часов я улечу. Через восемнадцать часов я буду над Южным океаном, на высоте двадцати пяти тысяч футов.
— И останутся у тебя одни воспоминания.
— Я по-прежнему смогу ощущать тебя. Закрыв глаза, я буду ощущать прикосновение твоей груди к моей ладони. Я подложу в изголовье свитер и услышу запах твоих духов. Правда, месяца два-три спустя это превратится в пытку.
— Почем ты знаешь? А как же твои другие женщины?
— Ты стираешь их из моей памяти. Для них не останется места.
— Это очень плохо — быть без женщин?
— Иногда да. Это ощущается нутром. Похоже на головную боль после пьянки, когда просыпаешься часа в четыре утра. Представь себе воскресное утро после субботней попойки. Ты обнаруживаешь, что бутыль с ромом пуста, а в ящике с пивом не осталось ни одной целой банки. На воле Эребус розовеет, точно маков цвет, оттого что солнце повисло над Белым островом. Гряда торосов перед базой все еще темна. Она движется, словно лед ожил. Хочется раскинуть руки и лечь на него, закрыть его, обнять, согреть его своими неиссякаемыми запасами тепла.
— Должно быть, это ужасное ощущение.
— Не совсем. Всегда можно лечь в постель и вообразить, будто ты не одинок. Я буду вспоминать тебя.
— Интересно, как я узнаю об этом, если тоже захочу, чтобы ты обладал мною?
— Ха! Не думаю, чтобы это произошло.
— Не говори так. Не говори так, прошу.
— Прости меня... А хуже всего — музыка. Я знаю, что некоторые мелодии пробудят во мне воспоминания о тебе. Я слышу их, слышу, как исполняет их разбитый граммофон с базы Скотт. Я буду исполнять их на кларнете и тосковать. Музыкой я буду заниматься нечасто, только когда почувствую себя одиноким.
— Почему же ты будешь одиноким? Куда же ты едешь?
— На мыс Ройдс. На все лето. Птицы, тюлени, льды и я. Наверно, иногда меня будут навещать. Так что все не так уж плохо.
— Подвинься ко мне. Вот так. Теперь положи руку сюда. А эту — сюда. Вот так. А что, если я не буду без тебя скучать?
— Как скрипит эта кровать. Я думаю, это не будет иметь большого значения. В конце концов, ты все- таки будешь существовать. Тебе все равно придется жить своей жизнью. Я один буду изолирован от внешнего мира.
— А если я все-таки буду по тебе скучать все это время?
— Тогда, наверно, ты станешь ждать.
— Но что, если ты переменишься, когда вернешься? Ведь целое лето пройдет...
— А я и не замечал, чтобы за одно лето что-то непременно изменялось, чтобы на земле происходили какие-то перемены.
— Это не ответ.
— Как же мне еще отвечать?
— Придвинься ближе. Почему ты меня не поцеловал?
— Не знаю. Мне кажется, что все это один долгий поцелуй. Вот это. У нас так мало времени, что это бесконечно. Ведь время ничего не значит. Его много.
— Тогда поцелуй меня.
— Я буду помнить это. Ради этого можно быть хоть четвертованным.
— Тогда поцелуй меня.
— Хорошо.
— Ты запомнишь этот поцелуй?
— Да. Мир, в который я отправляюсь, так жесток и так прекрасен. Это обиталище высоких мыслей и идеалов, но едва ли всякий, кто там побывает, сохранит их. Послушай. Благодарю тебя. Каждый человек оказывается там наедине с собой, со своими мечтами, своей подсознательной жизнью, внутренним своим миром. Иногда пытаешься поделиться всем этим с кем-то, чувствуешь, что должен излить душу, но ничего не получается. Порой там так тяжко. Все вокруг или черное, или белое; все определенно, недвусмысленно. А мы так привыкли к двусмысленности. Мы живем в двусмысленном разноцветном мире. Но там — там только
