Влетело что-то, — вдоль буфетаМелькнуло светлое пятно.Зажглось, блеснув, в паркетном воскеИ вновь исчезло… Что за шут?А! это улицей подростки,Как солнце, зеркало несут.И снова думы: «ОглянутьсяНе успеваешь — года нет…»А в окна, сквозь гардины, льютсяСтолбы лучей, горячий свет,И дым, ленивою кудельюСливаясь с светлой полосой,Синеет, тает… Как за ельюВ далекой просеке, весной.
На севере есть розовые мхи,Есть серебристо-шелковые дюны…Но темных сосен звонкие верхиПоют, поют над морем, точно струны.Послушай их. Стань, прислонись к сосне:Сквозь грозный шум ты слышишь ли их нежность?Но и она — в певучем полусне…На севере отрадна безнадежность.
Болото тихой северной страныВ осенних сумерках таинственней погоста. Цветут цветы. Мы не поймем их ростаИз заповедных недр, их сонной глубины. Порой, грустя, мы вспоминаем что-то…Но что? Мы и земле и богу далеки… В гробах трясин родятся огоньки…Во тьме родится свет… Мы — огоньки болота.
Он на запад глядит — солнце к морю спускается. Светит по морю красным огнем.Он застыл на скале — ветхий плащ развевается От холодного ветра на нем.Опираясь на меч, он глядит на багровую Чешую беспредельных зыбей.Но не видит он волн — только думу суровую Означают изгибы бровей.Древен мир. Он древней. Плащ Одина как вретище, Ржа веков — на железном мече…Черный ворон Хугин, скорбной Памяти детище, У него на плече.