Отправил пепельницу в карман и, форменным образом окрыленный, стал подниматься по старинной лестнице, уже прекрасно понимая, что в Курумане придется задержаться, подождет вымершая деревня Касьяновка, тамошний золотой клад пока что больше напоминает мираж, а здесь замаячили насквозь материальные раритеты, и один из них оттягивает карман…
Он оказался на верхней лестничной площадке - судя по ее конфигурации, какой-то откровенно нелепой, в двадцатые годы - когда же еще?! - ее перегородили стенкой, значительно уменьшив, поналепили отдельных квартирок.
Три двери, обитых старым, кое-где продранным войлоком. Та что слева, приоткрыта, видно в щель, что и за ней - напрочь опустевшая квартира. Центральная и вовсе распахнута настежь.
Из-за правой, украшенной квадратной табличкой с цифрой «шесть» (такие таблички во времена смолинского детства прибивали не на квартирные двери, а на частные дома, ну да, характерная форма, синяя эмаль…) как раз и доносились неувядающие шлягеры Магомаева.
А впрочем, Смолин смотрел не на дверь… Слева, за приоткрытой дверью, круто уходила вверх черная чугунная лестница - тоже старинная, но без изысков в виде металлических кружев и прочих архитектурных излишеств. Простенькая такая лестница, ведущая, конечно же, на чердак.
Подойдя поближе, Смолин задрал голову, пригляделся в полумраке. Квадратный люк был заперт на здоровенный висячий замок, рыже-бурый от ржавчины, как и широкие петли, сквозь которые он был продет.
У Смолина зачесались руки - в самом прямом смысле, в кончиках пальцев засвербило этакое щекотанье. Ах, как он любил такие вот чердаки, запертые на ржавые замки невесть когда, черт-те сколько лет не посещавшиеся людьми! Там могло и не о оказаться ничего, кроме старых газет, стоптанных ботинок и поломанных стульев - но сплошь и рядом добросовестные искатели натыкались на что-то интересное, порой уникальное, порой просто-напросто способное принести некоторый барыш, искупавший любое ползанье в пыли и паутине…
Дом практически брошен, если не считать квартиры, перед которой он стоял. Уезжая, никто и не подумал подняться на чердак, значит, его не отпирали очень, очень давненько следует непременно озаботиться, но это чуть погодя…
Звонок рядом с дверью вообще-то имелся - но, когда Смолин нажал потрескавшуюся пластмассовую кнопку, внутри не раздалось ни единого звука. Попробовав еще и еще, с тем же отсутствием результата, он постучал кулаком по двери. И снова без толку - войлок, под который, кажется, еще что-то было подложено, гасил любые звуки.
Покрутив головой, Смолин взялся за ручку двери (красная стеклянная с заковыристыми узорами внутри, имитация природного камня наподобие волосатика - опять-таки шестидесятые годы, он помнил такие), потянул. Дверь поддалась. Распахнув ее на всю ширину, Смолин, как и подобало вежливому человеку, крикнул:
– Хозяева, честной народ! Есть кто дома?
Очередная песня вдруг оборвалась - судя по всему, кончилась кассета. Послышались шаркающие шаги, и в маленькую квадратную прихожую выбрался человечек мужского пола, пониже Смолина, в грязных джинсах и вовсе уж замызганной синей футболке, босой, чуть шатавшийся. Волосы с изрядной проседью всклокочены, такая же бороденка торчит космами, физиономия, ручаться можно, с неделю не мыта. Классический образ поверженного в единоборстве с зеленым змием экземпляра. С такими Смолин тоже любил иметь дело - они порой были непредсказуемо упрямы, но, в общем и целом, прекрасно подходили на роль овечек, которых можно без особых трудов постричь, и качественно.
Пресловутый Профессор - а кому ж еще тут быть? - разглядывал Смолина, скребя пузо под майкой. На вдрызг пьяного он, в общем, не походил - так, распохмелился легонечко…
– Добрый день, - вежливо, интеллигентно, как подобает человеку в берете и очках, сказал Смолин. - Виктор Никанорович, если не ошибаюсь?
Непроизвольно икнув, хозяин ответил:
– Воистину…
Только бы не сектант какой, тревожно подумал Смолин. В этом случае может, и договоришься, но мозги поломать придется, на ходу импровизировать, как это было с тем мормоном…
– Я, собственно, из Шантарского музея…
– Сподобились, милостивец! - воскликнул хозяин, отвесив ему поясной поклон, причем его крепенько шатнуло, когда выпрямлялся. - Отец вас ждал-ждал, не дождался…
– Да, я слышал, - сказал Смолин. - Печально, конечно… И положение у меня теперь непонятное. А впрочем… Меня послали в командировку с твердым указанием приобрести оставшиеся от вашего батюшки краеведческие материалы…
– Приобрести? - в глазах пьяницы загорелся самый неподдельный, живой интерес. - Никакой проблемы. Я, надобно вам знать, законный наследник, всё, собственно, на меня давным-давно оформлено, движимое и недвижимое… Прошу!
Смолин вошел, аккуратно прикрыл за собой дверь, огляделся. В крохотной прихожей никакого антиквариата пока что не наблюдалось.
– Ничего, если мы на кухне? - хозяин шустро кинулся в упомянутом направлении. - По старому обычаю российской интеллигенции да-с…
– Ради бога, - сказал Смолин.
Проворно выключив магнитофон - даже не кассетный, катушечный - хозяин, потирая руки, присел к столу. Тут и выяснилась причина его интеллигентской любви к кухне: на столе стояла бутылка какой-то дешевой дряни цвета свеклы, причем дряни оставалось пальца на четыре, не больше, а другого сосуда не наблюдалось. Тут же стояла тарелка с простывшими пельменями, валялись две вилки.
Схватив бутылку, хозяин спохватился:
– Не угодно ли?
– Благодарствуйте, - сказал Смолин. - Раньше шести вечера не употребляю.
– Ну, была бы честь предложена… - вздохнув с несомненным облегчением, хозяин проворно переправил остатки неведомого эликсира в захватанный стакан (набралось чуть больше половины), осушил единым духом, ткнул вилкой в скукожившийся пельмень, но закусывать не стал, отложил вилку, выудил из пепельницы бычок подлиннее и чиркнул спичкой. Блаженно посидел пару секунд, зажмурясь, потом выдохнул:
– Благостно…
Пока что, несмотря на лексикон, Смолин в нем не усматривал ничего сектантского - обычный алкаш, в общении с коими давно накоплен богатейший опыт.
Хозяин внезапно открыл глаза, встрепенулся:
– Только должен предупредить сразу, как интеллигентный человек интеллигентного человека: не ждите, что продешевлю. Отец, царство ему небесное, был идеалистом и романтиком, а я, знаете ли, учен рынком, перестройкой, реформами и прочими ужасами… Десятка!
– Чего? - хладнокровно уточнил Смолин.
– Тысяч. Рублей.
– И за что же?
– За всё, - сказал хозяин, делая обеими руками широкий жест. - Цените мое великодушие. Платите десятку и забираете, что вам приглянется, хоть всё… Оптом, так ска-ать.
– А что - всё? - уточнил Смолин все так же спокойно.
– А всё, что есть: бумаги, фотографии, книги, вещички… Отец ерунды не держал, - он схватил ту вилку, что валялась на столе, сунул тыльной стороной Смолину под нос. - Вот, видите, в овальчике? Восемьдесят четвертая проба, дореволюционная… Или вам, музейщику, объяснять надо?
