— На шапке, — загнул первый палец Виталик, — раз! На двух погонах, — загнул он два пальца сразу, — три! Пять пуговиц, — пальцы, на правой руке, закончились, — по борту; на двух карманах; да плюс — ксива с гербом в кармане! Мало?
— А толку?
— Слав, — с умным видом, заметил Виталик, — вот ты ж говоришь: «на лбу не написано»… Ну, — у меня, — это да. Зато у тебя — написано!
Не было б глупо, Славик по лбу бы прошелся ладонью.
— Кокарда, умник! — воскликнул Виталик, — Она же на лбу. Отсюда и речь: у кого, что, на лбу написано. Нет, бог не зря для служивых кокарду придумал! А ты — скромника строишь мне из себя…
— Разве это придумал бог, Виталик?
— Ну, значит тогда, — примирительно, просто, сказал Виталик, — ее сатана придумал…
— Ну, ты даешь!
— Ну, если не бог, то, все-таки, — сатана!
— Скажешь еще, что я ему служу…
— Да, ему, Слав, ему, — а кому же еще!
— А ты?
— А мы — слуги народа! Мы скромные люди. Видишь, мы герб свой в кармане носим.
— М-да... — подтер нос ДПСник Слава, и потянулся к «Распутину» — водке, которую пьют люди среднего, или чуть выше-чуть ниже, полета. — Но, Виталь, у тебя голова! Вот, давай за нее! — толкнул Славик рюмку вперед.
— Погоди! — внутрь ладони убрал свою рюмку Виталик, — За дружбу — святое дело! Она — это первый тост.
— Святое... — вздохнул, опустил глаза Славик, — Да на фиг я, по большому счету, и нужен тебе?...
Виталик открыл из ладони рюмку, и рюмки сошлись, как столкнулись, приветственно, лбами.
Морщась от крепости духа «Распутин», Виталик ладонью, как Ленин, вперед указал:
— Нужен-ненужен — забудь! — хотел что-то сказать, высокое, да воздержался. — Чего ты хотел-то, в торговле своей?
— Твой босс же, я так понимаю, наш рынок держит… Да все, господи, — упредил он протестующий жест Виталика, — знают! А вот я смотрю — «Чемоданы» идут и идут, идут и идут! Из них каждый, ну, тысяч на пятьдесят, как минимум, «зеленью», тарится. И, — руками разводят: ребятки, а что? Мы — ничто! Мы же не нарушаем. Мы — ввозим!
— Тысяч на пятьдесят?
— Сто пудов: я сам это вижу!
— Видишь... ну, да, страж дорог… А денег тебе не дают?
— Так ведь не нарушают, вроде как: на ввоз…
— А вывоза нет?
— Нет.
— А деньги? — Виталик хотел прикурить: зажигалка на миг зависла. Он суть ухватил моментально, — Деньги, — ты не подумал? Ты что? Это разве не вывоз?
— Я спрашивал. Говорят, что хозяева через банк переводят. Мы, дескать, только записки везем, на вьетнамском, там отдаем, загружают по этим запискам, и мы едем назад. И все!
— Ты что?
— Ну, да! Я же спрашивал.
— А ну-ка, а ну-ка, — Виталик навел на лоб складки, подвинул, наполнил рюмки. Хотя еще не закусили... — Кто с ними еще, кроме водителей?
— Да еще один. Наш, экспедитор.
— А вьетнамцев нет?
— Они же «невыездные».
— Слав, это чушь!
— Что?
— Деньги.
— Ты хочешь сказать…
— Через банк — это чушь! Базар, Слав, запомни, — наличка. Никаких денег в Москву, за товар, он не переведет. Ты платежное поручение банка, когда-нибудь видел? Плательщик: кто он, в данном случае, а? Так вот, спекулянт на базаре — плательщик? А назначение платежа? А получатель? Базар? Мы о чем говорим, Славик? Смешно!
— Хм, так получается…
— Да, я так и скажу: деньги там. У них! А не только записки. Психолог!
— Что делать?
— Что делать? Что делать... — стал кушать и думать, Виталик.
— Ты вот что, — сказало он потом, — возьми меня, в другой раз, на смену!
Быть не может в дороге пустых чемоданов!
Не отдал документы, привычно, инспектор. Заложил руки за спину, и пошел вдоль автобуса:
— Что, — спросил он, — везем запрещенное?
— Да Вы что? — отвечал, удивленно водитель, — не знаете, что ли?
— Не слышу! — заметил инспектор, — Я не услышал.
— Господи! Да ищите! Оружие, там, наркотики… Вон, — взметнулась рука, — Шмонайте!
Инспектор подал жест напарнику. Тот, со вторым водителем, приступили к осмотру салона.
— Шмонайте? — дальше двинулся, вдоль автобуса, ИДПС Гапченко, — А что же Вы так-то, слова-то такие…
— Да что же Вы, — брови на лоб, — неподдельно, всерьез, изумлялся водитель, — да мы же знакомы, сто лет! Телевизор я Вам привозил.
— Я помню. Спасибо, а я — проплатил.
— Но, Вы же, в натуре, знаете сами, — зря этот обыск…
— Досмотр!
— Вот он — зря!
— А валюта?
— Что? — замерли оба, у колеса.
— Вы валюту везете?
— Да, бог упаси…
«Но, — заметил инспектор, — врасплох прозвучало!»
— Она так же ведь, в перечень входит.
— Да нет, никакой валюты, — пожал, неуверенно, мягко, плечами водитель.
— Но я же, — опять зашагал инспектор, — не тороплю Вас. Подумайте, а потом говорите.
— Какая валюта…
— Ну а на дорогу? А там, в Москве, кушать? Коллегам моим, а?
— Ах да, на дорогу! Да это ведь можно, — украдкой вздохнув, облегченно достал, запалил сигарету, водитель, — нормы есть. На таможне мы оформляем их, по декларации. Можно, а что ж…
— Ну, так вот, покажите валюту. Мы что же, враги?
Водитель, зажав сигарету зубами, так что от дыма сощурился и заслезился глаз, влез в карман, вынул оттуда десятку «зеленых»:
— Возьмите, на память, и тему закроем.
Инспектор, все так же, с руками за спину, развернулся и зашагал назад. Не заметил десятки.
