– Как это? – удивился я.
– Понедельник, среда, пятница будут твоими днями, а вторник, четверг, суббота – это уж моя история. Соглашайся. Это лучшее, что я могу предложить.
Немного поразмыслив, я кивнул:
– Идёт. Это будет по-честному.
– Значит, договорились?
– Договорились.
И мы дружно зашагали по густой траве, раздвигая ветки. Но, пройдя несколько ярдов, я остановился:
– Погоди-ка, а сегодня что у нас за день?
– Воскресенье.
Я аж застонал от досады.
– Ну, воскресенья можно и не считать, – предложила она. – Или станем меняться. Одно – моё, следующее – твоё.
– Ладно. Согласен. Значит, нынче моя очередь.
– Как бы не так! Моя! Я это заслужила!
– Чёрта с два! Кабы ты только знала, какой у меня вчера денёк выдался!
– Вряд ли он с моим сравнится. Голову готова прозакладывать, до моего ему далеко, – с уверенностью заявила она.
Я снова остановился.
– Послушай, давай тогда так: ты мне расскажешь о своём вчерашнем дне, а я тебе – о моём. И вместе решим, кому хуже пришлось. И присудим нынешний день победителю.
– Ну, так и быть. – Мы присели на ствол поваленного дерева. Откинув капюшон, она начала свой рассказ: – Это случилось в Ревущей Глотке Вечного Безумия...
– Сдаюсь. Твоя взяла. – Я поднялся на ноги. – Зато следующее воскресенье – моё.
И мы зашагали на запад.
