Песок в часах давно истек,Он весь в гробу моем сосновом.Душа, мятущийся поток,Живет одним лишь пряным словом,Хотя и в нем какой же прок!Ведь под земли меня покровомЖдет тот же непонятный рок,Как и под солнечным альковом.Помимо строгого сонета,Нет никакого назначеньяУ поседевшего поэта,И на песка исчезновеньеГлядит он с горечью аскета,Шепча бесплодные моленья.
БЕС
У каждого свой Ангел есть Хранитель,Но и презренный есть домашний бес,И не проходит уж вблизи Спаситель,Чтобы изгнать его в исподний лес.А он страшней, чем древний Искуситель,Ни власти не сулит он, ни чудес:Он каждодневный в черепе наш жительИ баламутит образы небес.Он сердце нам сжимает, как тисками,И вызывает нестерпимый страх,Он с тайн срывает дерзкими рукамиЗавесы все: святыни без рубах,Мечты как проститутки меж гробами,Свобода – палисад кровавых плах.
СТУК
Кто это в дверь стучится ночью,Когда я к Божью средоточьюЛечу, больное бросив тело?Кому ко мне какое дело?Не Смерть ли то стучит клюкой,Нежданно появясь за мной?Иль это ОленькаголубкаПришла спросить, готова ль шлюпка?Иль это к классовому рокуВести явились лежебоку?Иль веточкой стучит сирениВесна, войдя неслышно в сени?Ах, не будите полуночью,Когда я к Божью средоточьюЛечу на радужных крылах,Преодолев исподний страх!
