Сонате № 4 для флейты и клавесина И.С.Баха1.В магазине — где дают брюки в полосочку поперек — я купил продольную флейту. Брюки стоят столько же, но они не такие теплые, как флейта. И я учусь играть на флейте. Поверьте, это только так говорят: семь нот. Это семь чувств… Поверьте, первая «до» была еще до слуха, и у кого нет слуха, а есть только слухи, нередко путают ее с нотой «ми», милой нотой осязания мира. Меж осязаньем и слухом — нота «ре», как ревнивое око в ресницах. Здесь вечная нота «фа», как выдох носом: «фа», как фамильярный философ, фарцующий коттоном и Эллингтоном, как выдох носом: фа! — когда чуешь всякое фуфло… Здесь странная нота «соль», чтобы жизнь не казалась сахаром всякому, играющему на флейте. Я трогаю ее языком. Здесь вечная нота «ля», как ля в зале, и ля-ля в кулуарах. Как ля с трибуны, но ля-ля в очереди… Спросите лабуха: где играть шлягер? В ля-ля миноре… Это страшное чувство ля-ля! Оно обжигает мне лицо в кровь, когда я выдыхаю его из отверстой флейты. О, высокая нота «си», чистая нота «си!» Кто способен на чистое «си» — способен на многое.2.…Холодно, а кровьУже не греет, лишь в печаль,Лишь в крик, лишь в шепот невзначайУходит с выдохом любовь,Пока учусь играть на флейте.…Не моя вина:Еще не выпита до днаСвятая эта флейта, ноУходит с выдохом вино,Пока учусь играть на флейте…Слышишь, как это звучит: па-па-рам, па-рам?Звуки двоятся в ночи по парам, парам…Лишь сквозняк — со мной в одном ключе —В ключ свистит, нахохлясь на плече,Но иссяк мой утомленный ключВ черной флейте.Холодно, любовьУходит — как сквозь пальцы — звук.(Кого же я просил: мой друг,Хоть для страданий, хоть для мукМне флейту полную налейте?)3.Ах, быть поэтом ветрено и мило,Пока еще не кончились чернила,И авторучка ходит на пуантахВслед музыке печали и любви,И образа талантов в аксельбантахПреследуют с осьмнадцати годовВсех девочек… Ты к этому готов,О, мой собрат, ходящий в музыкантах?Ах, быть поэтом ветрено и мило!Но ради всех святых, таи,Что уж давно окончились чернила,Что флейта рот истерла до крови.Что флейта? — флейта — продолженье горла.А в горле — в горле — музыка прогоркла.Там вопль один протяжный. Ну и что же?Держи в руках отверстый вопль — до дрожи,Держи в руках, пока не лопнет кожа —Все быть должно на музыку похоже.И даже смерть. Ее споют потом…А девочкам — в бирюлечках и бантах —Ты накарябай лопнувшим ногтем,Что авторучка ходит на пуантах.И будь поэтом. Ветреным притом.
