голос повествует о том, кто кого подсидел, а кто еще только собирается… О том, насколько скучная и паршивая штука — эта жизнь, Боллари не распространяется. Но это и без того слышно. По голосу.
Эх, Боллари, Боллари… на вид тебе лет сорок — сорок пять… а это значит, что ты проживешь еще столько же… Я знал тебя пятнадцатилетним, потому и не признал сразу, ведь мне, когда мы были знакомы, было столько же. Потому и ты меня не признаешь. С твоей точки зрения, я давно умер, а если нет, то вот- вот умру. Думаю, тебе проще считать меня мертвым, раз уж ты не стал искать меня. А ведь для меня прежнего это было бы не самым плохим утешением. Служить другу, великому магу… не самая плохая участь в жизни. Но ты не стал меня искать. Просто не стал. А теперь я умер. Нищие калеки столько не живут, верно?
А ты жив и проживешь еще долго. Вот только… стоит ли оно того? Стоит ли длить жизнь, если она
Неужто ты совсем не помнишь, о чем мы тогда с тобой мечтали?
Наверное, не помнишь. Разве бы ты стал
Ты уж прости, я не стану тебе об этом напоминать. У меня сильные сомнения, что ты мне поверишь. А если поверишь… ты все-таки маг, и вас четверо. Нет уж. Я промолчу.
Пока промолчу.
А потом… когда-нибудь я найду тебя, Боллари! Найду, раньше или позже, найду, когда и впрямь стану великим магом… потому что я поклялся тебе, Боллари. Такая клятва стоит того, чтобы ее сдержать. Быть может, потому, что я так и не забыл всего того, о чем мы с тобой тогда говорили? Быть может, потому, что я надеюсь, что и ты тоже вспомнишь?
А он все говорит… говорит… он не замолкает… кто бы мог подумать, что у него такой омерзительный голос?
Но ведь он — маг… Маг! Ему было даровано все то, в чем было отказано тебе! Все те восхитительные чудеса, которых так и не выпало на твою долю!
Ты смотришь в его спину, слушаешь его голос… и вспоминаешь… вспоминаешь…
„Да, я прожил свою жизнь как калека… но даже как калека я жил стократ полнее, ярче, интереснее… где я только не был! Кого только не повидал! Кем только не был сам! Но уж точно не был завистником, который постоянно смотрит в спину своего более одаренного, более удачливого коллеги! Один раз в этой новой жизни я позавидовал, так до сих пор от самого себя с души воротит! А этот… он даже не понимает, насколько он жалок в своей зависти, насколько ничтожен со всем своим могуществом и чудесами…
А я, дурак, мечтал о такой жизни! Скучной жизни скучного человека, исполняющего чужие приказы и повеления. А ведь он даже смысла их не понимает!“
Повозка останавливается, и маги сходят.
Ты долго глядишь вслед своему бывшему другу, но тот так и не оборачивается. Да и с какой стати ему оборачиваться?
Эта встреча странным образом подействовала на тебя. Ты забываешь о своем преследователе. Полностью забываешь. А когда вспоминаешь, с удивлением обнаруживаешь, что он тебя не пугает. То есть ты его по-прежнему опасаешься — да и кто в здравом уме не стал бы опасаться младшего высокого лорда? — но того, почти животного ужаса больше нет. Словно, уходя, маги прихватили его с собой.
Повозка катится дальше, колокольчик выводит мелодии одну сладкозвучнее другой, о чем-то негромко переговариваются пассажиры. Сон подкрадывается совершенно незаметно…
А поверх сна обрушивается могучий осенний дождь, словно одеялом накрывая, словно пряча от всех бед и огорчений мира.
Спи, и пусть тебе снятся только добрые сны!
Это всегда страшно, когда друзья умирают, но куда страшней, если они при этом продолжают ходить, говорить, что-то делать и знать не знают, что они уже давным-давно мертвые. Это так страшно, что лучше пока об этом не думать. Спи, и пусть плачет осенний дождь над твоей головой. Пусть он прочитает погребальную молитву, пусть на пару с заливающимся колокольчиком споет все погребальные песни, одну за другой. А ты спи — и пусть тебе приснится надежда. Ведь кто знает, что будет дальше? Вдруг, когда ты проснешься, за новым поворотом дороги тебя опять встретит живой друг? Ведь может же быть, что эта унылая смерть ему только приснилась?
— Эй, приятель! Приехали! — Добродушный возница трясет тебя за плечо. — Ну ты здоров спать, я тебе скажу! Бужу-бужу, а тебе хоть бы что!
Подхватываешь дорожный мешок и выбираешься из повозки.
И впрямь — столица.
Действительно — приехали.
Усатый столичный стражник смотрит на тебя недовольно. Ну как же — всех остальных он уже проверил, а какого-то одного обормота — дожидайся! Что-то такое он себе под нос и бормочет, время от время повторяя: „Деревня… вот же деревня!“ Тянет прохладным ветром, больше похожим на сквозняк из- под плохо пригнанной двери. Господину стражнику неуютно. Хорошо, хоть дождя нет…
— Ох, простите… — бормочешь ты, выхватывая то самое письмо…
Подаешь стражнику открытый конверт.
— Та-ак… что тут у нас? — медленно тянет он, проглядывая четкие, уверенной рукой господина Вагрита выведенные строки. — Ага. Пироги, значит?
— Пироги, господин стражник, — киваешь ты.
— С грибами, значит?
— С грибами, господин стражник.
— Ладно. Научишься печь — приноси. Проверю, хорошо ли научился!
— Обязательно, господин стражник.
— И берегись, если мне не понравится!
— Как можно, господин стражник! Разве я посмею предлагать доблестному воину что-нибудь невкусное?
— Ну, то-то, — уже дружелюбно бурчит он. — Плати воротный сбор и беги к своему господину Тэйну! Хорошее у него заведение, кстати. Бывал.
Благодаришь.
Платишь. Кланяешься. Уходишь.
— Стой, дурень! Куда? — гаркает тебе вслед усатый стражник. — Что ж ты у меня дорогу не спросишь? Ну как есть — деревня…
Он уже улыбается. И ты улыбаешься ему в ответ.
„Ну и ладно. Ну и деревня. Зато дорогу теперь знаю“.
Еще раз благодаришь. Еще раз кланяешься. Еще раз уходишь.
Хорошо, хоть платить дважды не приходится.
Да. Давненько ты не бывал в столице…
После того как шайка столичных нищих пересчитала ребра престарелому калеке — ни разу. Ты едва отлежался тогда. Ну вот не любят столичные нищие своих товарищей по несчастью из тех, что когда-то магами стать попробовали. Страшно не любят.
„Лучше людей, паскуда, стать захотел? О вечной жизни, падла, помыслил? Так вот же тебе вечность, гаденыш! Получи!“
Что ж, тебя нынешнего это не касается. Уж чем ты точно не собираешься заниматься, так это местью. Ведь, в сущности, тот, кого они тогда чуть было не убили, все-таки умер. Умер, когда родился ты. Тебе нынешнему эти престарелые мерзавцы ничего не сделали. Если они вообще еще живы. Нет, тебя они нисколько не интересуют. Даже странно, что ты о них вообще вспомнил. Или… не странно? Ведь ноют же эти никем не переломанные ребра? Еще как ноют. Вот и вспомнилось. А теперь пора забыть. Забыть — и идти дальше. Эта жизнь дана тебе не для того, чтоб ты рассчитался за все обиды в прежней.
Столица…
Древний Тэрлин, сердце Гаэрты. Вечный Тэрлин, ни разу не взятый штурмом, ни единожды не
