– Давай выпьем чего-нибудь в буфете? Или ты торопишься?
Насилие. Террор. Аргентина.
Эти слова пробудили в ней таинственный отклик.
– Сейчас быстро приму душ и приду. До скорого.
– Что будешь пить?
– Яблочный сок.
19
Прежде чем спуститься в буфет, Джульетта позвонила домой и прослушала сообщения на автоответчике. Один звонок был от Канненберга. Адвокат настойчиво просил ее перезвонить, даже если она вернется поздно.
Он снял трубку после второго гудка.
– Канненберг.
– Джульетта Баттин.
– Госпожа Баттин, рад, что вы позвонили.
Голос выдавал некоторое замешательство. Очевидно, их последняя встреча спутала ему карты.
– Простите, что я так повела себя во время нашей встречи, – начала она, – но…
Он перебил ее:
– Я все понимаю. Госпожа Баттин, я хотел попросить вас прийти ко мне еще раз. Мы могли бы встретиться завтра?
Она колебалась.
– Завтра у меня напряженный день. Репетиции.
– Как, даже в субботу?
– Да.
– Ненадолго. Вечером? Часов в восемь?
Она нервничала. Сама мысль о том, чтобы вновь оказаться напротив этого человека, отвечать на его вопросы, вызывала у нее неприятное чувство. Зачем ему эта встреча? Из-за Маркуса Лоэсса? Ее охватило необъяснимое неприятное предчувствие.
– Хорошо, я приду, – быстро сказала она, положила трубку и пошла в буфет.
20
Хеерт поднялся, когда она подошла к столику. Джульетте было странно сидеть с ним вдвоем. Он, похоже, это заметил и постарался снять напряжение.
– Надеюсь, тебе не так уж неприятно выпить со мной стаканчик, – дружелюбно сказал он.
Она скинула пальто и положила на стул.
– Отнюдь. Спасибо за сок.
– Репутацию твою я все равно уже испортил, – пошутил он. – Хочешь есть?
Она отпила из своего стакана.
– Нет. Совершенно не хочу.
И снова отпила сока. Он испытующе смотрел на нее.
– Как тебе в Берлине? – спросила она.
– Замечательно. Все, кроме бюрократов в театре.
– А откуда ты приехал?
– Из Неймегена.
Вдруг проявился его голландский акцент. До этого он говорил на чистейшем немецком. Он сделал глоток пива. Джульетта недоумевала, что ему от нее нужно. Но тут он снова заговорил:
– Я изучил «Танго-сюиту» вдоль и поперек, ставил его уже двадцать три раза. Но, похоже, всегда остается чему учиться.
– Неужели этот балет такой старый?
– Джон написал его в семьдесят восьмом году. Посвятил своему аргентинскому другу, танцору, убитому во время военной диктатуры.
Джульетта наморщила лоб.
– Убитому? Кем?
– Правительством. Как и тысячи других.
Джульетта немного помолчала. Она вспомнила список в кабинете Канненберга.
– Я этого просто не понимаю, – сказала она наконец. – Что же там такое было, в этой стране?
