Что скажете?
Он побуравил меня въедливыми глазками, подправил мочалку, которую он выдавал за усы, буркнул:
— На вечерние сеансы дети в кино не допускаются и на войну тоже. Мобилизация, хлопчик, с девятьсот пятого года рождения до тыща девятьсот восемнадцатого.
— А я добровольцем.
Ермилыч с интересом посмотрел на меня, словно впервые увидел, хмыкнул, осклабился желтыми прокуренными зубами.
— Шустрый. Эк тебя разобрало! А кто тебе в армии штаны будет гладить?.. Дурень, чему радуешься? Все равно тебя не возьмут по малолетству.
— Возьмут.
— Пока возьмут, герману сто раз крышка будет.
От этих слов у меня екнуло под ложечкой. Ну и вредный старик! Хитрый. В самом деле, не год же мы будем воевать! Как мне самому это не пришло в голову? Ударят наши главные силы, бомбардировщики разнесут в щепки фашистские военные заводы — и конец! Эх, черт возьми! Положеньице. И Глеб с Вилькой где-то как назло.
Надо что-то предпринять.
— Загрустил, хлопчик? — Ермилыч сказал непривычно ласково, участливо. Должно быть, у меня был довольно глупый вид. — Не кручинься. Война, братец, это тебе не комар чихнул. Радоваться надо, что наши ее скорехонько придушат.
— А как же я?..
— Дитё ты дитё, — старик принялся скручивать «козью ножку». — В казаки-разбойники поиграть захотелось? То, что добровольцем хочешь, — добро. Стало быть, не такая уж ты треска вяленая, как я мыслил. Однако с кондачка в пекло лезть негоже. Воевать уметь надо. А то ведь, знаешь, парень, на войне ненароком и черепок потерять можно. Как сейчас помню, служил со мной в эскадроне парнишечка…
Ермилыч рассказывал про парнишку, но я плохо его слушал. В голове гвоздем засели слова: «Пока возьмут, герману сто раз крышка будет». Старик сердито пробурчал:
— Однако ты, парень, неслух. Сказал же тебе: иди матери помоги. Бумажки на окна клеить. Отец то на работу ушел. Одна мать мается. А к вечерку, как жарынь спадет, щель в саду миром рыть начнем — укрытие от бомб. Приказ вышел. Много нынче приказов разных — которые для пользы, а есть и просто так…
Я клеил на стекла бумажные ленты, а мама все вздыхала:
И зачем надо окна уродовать? Возни-то потом сколько! Все в клейстере. На неделю возни.
Тут ко мне прибежали, наконец, Глеб и Вилька: в глазах восторг, улыбка до ушей.,
— Война!.. Здорово, а?!
— Опомнились!.. Где вас черти носили? Глеб объяснил:
— Забыл, что ли? У меня сегодня утреннее представление. И потом Вильку на работу устраивал. Порядочек.
— В полчаса все сделалось, — подтвердил Вилька. — Раз, два — и в дамках. Разрешите представиться: Вилен Орлов, будущий… впрочем, насчет будущего… будущее покажет. — Оглянувшись, добавил, понизив голос, чтобы мама не услышала — Сперва на фокусника учиться предложили — из внимания к моей прежней специальности, но я — наотрез. Хватит с меня фокусов.
— Что про войну слышали?
— Так, краем уха, — Вилька небрежно махнул рукой. — Решили немчики схлопотать по морде…
Глеб перебил:
— Говорят, наши на Варшаву двинули…
— Заливаешь!.. Вот это да!.. Кто говорит?
— Кто-кто! Люди говорят.
Тут я им дал такого раза, что они только ахнули.
— Ребята, — сказал я тихонько (чтобы мама не услыхала), — я ухожу на фронт. Добровольцем.
У Глеба и Вильки сделались такие несчастные физии, что даже жалко их стало.
— А как же мы? — Глеб походил сейчас на ребенка, у которого отняли любимую игрушку. Вилька все еще стоял, разинув рот.
— Что — вы? Никому не запрещено записываться в добровольцы. Пошли вместе, а, ребята?!
Глеб задумался. Неужели трусит? Вот это номер! Сомнения на этот счет развеял Вилька. Сказал, виновато улыбаясь:
— Нам, понимаешь ли, Юрка, нельзя. Из московского управления госцирков авизовка пришла: тридцатого быть в Минске… Так-то вот, друг, расстаемся.
Он вздохнул, повертел в руках кепку и вдруг с радостным возгласом подбросил ее к потолку.
— Эврика!.. Эврика, мальчики!.. Все ясно, как апельсин. Не суждено Вилену Орлову крутить тройной стрикасат с пируэтом. Вилен Орлов записывается в добровольцы.
— Вилька! — взмолился Глеб. — Вилька!..
— Вопросы только в письменном виде и желательно на гербовой бумаге.
— А как же я?! — На Глеба больно было смотреть. — Ребята… Это нечестно. Сами на войну, а на товарища плевать? Друзья называется.
— Чудило! Топай с нами.
— Не могу, ребята. Если я уйду — номер развалится.
— М-м-да… дела, — Вилька поскреб затылок. — Как говорят в городе Одессе, факир был пьян — фокус не удалей.
И тут-то меня осенило. Номер развалится! Ну конечно, развалится. Еще как развалится! И хорошо, что развалится.
— Глебчик, — я прямо-таки ликовал, — Глебчик, сколько гавриков выступает в вашем номере… Десять? Прекрасно. И все такие хорошие парни — здоровяки, молодые, симпатичные, все призывного возраста. Должно быть, командир отделения от радости по воздуху летать станет, получив под свою команду таких натренированных красноармейцев… Уловил намек, Глебушка? Нет, не-тути больше вашего роскошного аттракциона! В армию его призовут…
Громовое «ура!» потрясло коттедж. Мама заглянула к нам, покачала головой, мол, большие, а ума маловато.
— Извините, Анна Петровна, — расшаркался Вилька, — это от полноты чувств. В честь победы.
Мама улыбнулась — грустно, участливо.
— Ветрогоны. Все вам трын-трава. Кровь льется, а вы — «ура!». Не знаете, что такое война.
Радостно галдя, мы поспешили обрадовать ее:
— Не знали — теперь узнаем!..
— Понюхаем пороху…
— Повоюем, Анна Петровна!
— Слава богу, — сказала мама, — слава богу, не повоюете. Не дойдет до вас очередь.
Я открыл было рот — сказать все, но Вилька дернул меня за рукав. Мне вдруг стало очень грустно. Представилась такая картина: я потихоньку сбегаю на войну… Нет, дальше даже воображать не хотелось. Как все-таки в жизни все трудно устроено. Вот мама, например. Отчего она так спокойна? Эгоизм заедает. Сын не дорос до призыва — вот и хорошо… Шиша — не дорос!
Мама ушла. Вилька швырнул свой пиджак на кровать, проговорил с заговорщицким видом:
— Порядочек! Мальчики, вношу рационализаторское предложение: двинули в военкомат…
Как раз в этот момент распахнулась дверь и ввалился Павка Корчнов — сухощавый, взволнованный, в желто-черной полосатой футболке с закатанными рукавами.
— Ребята, — сказал он хмуро, — плохи наши дела… Да нет, не на фронте. Личные наши дела горят. Голубым огнем пылают… Был в военкомате — ужас что творится! Народу — невпроворот. Песни, пляски, рев, а главное — не берут. Это же фельетон для «Правды»! Человек хочет воевать, а ему — кукиш. Поняли? — Тут он только заметил Вильку, смутился. Но я ему все объяснил, мол, циркач и прочее. Павка опять за свое — Не берут — и все! Рано, говорят. Не обучены, говорят. В общем — бред. Но я нашел выход.
