L’arte della magia

Tagliangolo si agito a disagio sul sedile.

— Cosa hai in mente?

— Si suppone che l’acqua stia fuori della barca, questo almeno lo so! — La Nonnina addito l’acqua scura che sciabordava sul fondo. — Riempi gli stivali di acqua e versala fuori dal bordo!

Il mago annui. Aveva la sensazione d’essere stato trascinato via durante le ultime due ore senza che lui potesse opporsi. E per un momento ebbe il consolante pensiero che la vita fosse totalmente sfuggita al suo controllo e che, qualunque cosa succedesse, nessuno avrebbe potuto biasimarlo. Riempire i suoi stivali d’acqua mentre andava alla deriva a mezzanotte su un fiume in piena con quella che poteva descrivere solo come una donna, pareva una cosa logica come un’altra, date le circostanze.

Una bella figura di donna, disse dentro di lui una voce sopita. Nel suo modo di usare la scopa consunta per spingere la barca nell’acqua tumultuosa, c’era qualcosa che turbava angoli a lungo dimenticati del subconscio di Tagliangolo.

Naturalmente, non poteva essere certo della bella figura, un po’ per la pioggia e il vento, e un po’ per l’abitudine della Nonnina di indossare in una sola mandata il suo intero guardaroba. Il mago, incerto, si schiari la gola. Metaforicamente una bella figura, decise.

— Uhm, senti — disse. — Questo ti fa molto onore. Ma considera i fatti, cioe la velocita della corrente e cosi via, capisci? Ormai la verga potrebbe trovarsi a miglia di distanza nell’oceano. Potrebbe non tornare piu a riva. Potrebbe perfino essere precipitata nella Cascata.

La Nonnina, che fissava il corso d’acqua davanti a se, si giro.

— Non riesci a pensare a qualcos’altro di utile che potremmo fare? — domando.

Lui sgotto ancora per qualche momento, prima di rispondere.

— No.

— Hai mai sentito di qualcuno che e tornato indietro?

— No.

— Allora vale la pena di tentare, no?

— L’oceano non mi e mai piaciuto — dichiaro Tagliangolo. — Dovrebbero pavimentarlo. Dentro ci sono delle creature spaventevoli, giu nei tratti profondi. Mostri marini orribili. O cosi almeno si dice.

— Continua a sgottare, ragazzo mio, o potrai vedere tu stesso se e vero.

Sopra di loro il temporale continuava a imperversare avanti e indietro. Li, sulle piatte distese intorno al fiume, era sprecato. Esso apparteneva alle alte Ramtop, dove sapevano apprezzare una buona tempesta. Se ne andava in giro brontolando, in cerca anche di una modesta collina sulla quale scaricare i suoi lampi…

La pioggia violenta si stabilizzo in un ticchettio garbato, che e capace di andare avanti per giorni di fila. Per assisterlo, si levo anche la nebbia dal mare.

— Se avessimo i remi potremmo remare, se sapessimo dove stiamo andando — osservo Tagliangolo. La Nonnina non gli rispose.

Il mago verso fuori del bordo ancora qualche stivalata d’acqua. E gli venne in mente che probabilmente il gallone d’oro della sua tunica non sarebbe piu stato lo stesso. Sarebbe stato bello poter pensare, un giorno, che la cosa avesse importanza.

— Suppongo che tu non sappia, per caso, da quale parte si trova il Centro? — si arrischio a chiedere. — Tanto per parlare.

— Guardate da quale lato dell’albero c’e il muschio — disse la Nonnina, senza girare la testa.

— Ah! — annui il mago.

Fisso con aria cupa l’acqua oleosa. A giudicare dall’odore salmastro ora si dovevano trovare fuori nella baia.

Del mare lo terrorizzava il pensiero che l’acqua fosse la sola cosa tra lui e gli esseri orribili che vivevano nelle sue profondita. Sicuro, sapeva che logicamente l’unica cosa che lo separava da lui e, diciamo, le tigri mangiatrici d’uomini delle giungle di Klatch era soltanto la distanza. Ma non era affatto lo stesso. Le tigri non sorgevano dai freddi abissi, con le bocche piene di denti aguzzi…

Rabbrividi.

— Non senti? — gli chiese la strega. — Si sente nell’aria. Magia! Sta filtrando da qualche cosa.

— In realta non e solubile nell’acqua. — Tagliangolo schiocco una volta o due le labbra. In effetti la nebbia aveva un gusto di latta e nell’aria c’era una certa oleosita, doveva ammetterlo.

La Nonnina replico severamente: — Tu sei un mago. Non sei capace di evocarla o roba del genere?

— Una questione simile non si e mai posta — rispose lui. — I maghi non gettano via le loro verghe.

— E qui da qualche parte. Aiutami a cercarla, uomo! — gli ordino la vecchia.

Tagliangolo ebbe un gemito. Era stata una lunga notte e prima di cimentarsi ancora con la magia, gli occorrevano dodici ore di sonno, dei buoni pasti e un pomeriggio tranquillo davanti a un grande fuoco. Si stava facendo troppo vecchio, ecco il guaio. Ma chiuse gli occhi e si concentro.

Era vero, intorno c’era della magia. Esistono dei luoghi dove la magia si accumula naturalmente. Essa si ammassa intorno ai giacimenti di ottirone, il metallo transmondano, nel legno di certi alberi, nei laghi isolati. Volteggia impalpabile nel mondo e gli esperti in materia possono catturarla ed immagazzinarla. Nella zona esisteva infatti uno di tali magazzini.

— E potente. Molto potente. — Tagliangolo si porto le mani alle tempie.

— Si sta facendo maledettamente freddo — disse la Nonnina. La pioggia insistente si era tramutata in neve.

Nel mondo si produsse un cambiamento improvviso. La barca si arresto, senza una scossa, ma come se il mare avesse a un tratto deciso di diventare solido. La Nonnina guardo fuori dal bordo.

Il mare era diventato solido. Il rumore delle onde veniva da una grande distanza e si allontanava sempre di piu.

La vecchia strega si chino fuori del bordo e batte sull’acqua.

— Ghiaccio — annuncio. La barca era immobile in un oceano di ghiaccio. Che scricchiolava in modo sinistro.

Tagliangolo annui lentamente.

— E logico — disse. — Se loro sono… dove pensiamo che siano, allora fa molto freddo. Fredda come la notte tra le stelle, dicono. Cosi anche la verga lo sente.

— Giusto. — La Nonnina scese dalla barca. — Non ci resta che trovare il centro del ghiaccio e li c’e la verga, giusto?

— Sapevo che l’avresti detto. Posso almeno rimettermi gli stivali?

Presero a vagare sulla distesa di onde ghiacciate, con il mago che ogni tanto si fermava per cercare di individuare la posizione esatta della verga. I vestiti gli si gelavano addosso. I denti gli battevano.

— Non hai freddo? — chiese alla Nonnina, il cui abito scricciolava mentre camminava.

— Ho freddo — ammise lei. — Solo che non rabbrividisco.

— Quando ero ragazzo, i nostri inverni erano come questo — disse Tagliangolo, soffiandosi sulle dita. — Praticamente ad Ankh non nevica mai.

— Davvero — disse distratta la Nonnina, che si sforzava di penetrare con lo sguardo la nebbia gelida.

— C’era la neve sulle cime delle montagne tutto l’anno, ricordo. Oh, non ci sono piu le temperature che c’erano quand’ero ragazzetto.

— Fino a questo momento almeno — aggiunse, battendo i piedi sul ghiaccio. Questo scricchiolo minaccioso e gli ricordo che era tutto cio che lo separava dagli abissi marini. Batte di nuovo i piedi, ma questa volta il piu delicatamente possibile.

— Quali sono queste montagne? — gli domando la Nonnina.

— Oh, le Ramtop. Su verso il Centro. Un posto chiamato Collo d’Ottone.

La Nonnina muoveva le labbra. — Tagliangolo, Tagliangolo — disse piano. — C’e una parentela con il vecchio Aktur Tagliangolo. che viveva in una grande casa antica sotto la Montagna del Salto? Aveva un sacco di figli.

— Mio padre. Come mai lo sai?

— Sono cresciuta lassu — rispose lei, resistendo alla tentazione di sorridere come chi la sa lunga. — La vallata vicina. Cattivo-Somaro. Mi ricordo di tua madre. Una brava donna, allevava galline bianche e marroni, e io ero solita salire lassu per comprare le uova per la mia mamma. Questo, naturalmente, accadeva prima della mia vocazione di diventare una strega.

— Io non ti ricordo. Certo, e stato tanto tempo fa. A casa nostra c’erano sempre un sacco di ragazzini. — Sospiro. — Puo darsi che una volta ti tiravo i capelli. Era una mia abitudine.

— Forse. Io mi ricordo di un ragazzetto grasso. Piuttosto antipatico.

— Potevo essere io. A me sembra di ricordare una ragazzina prepotente, ma e stato tanto tempo fa. Tanto tempo fa.

— Non avevo i capelli bianchi allora — disse la Nonnina.

— A quell’epoca, ogni cosa aveva un colore diverso.

— Questo e vero.

— D’estate non pioveva tanto.

— I tramonti erano piu rossi.

— C’erano piu vecchi. Il mondo ne era pieno — affermo il mago.

— Gia, lo so. E adesso e pieno di giovani. Strano, davvero, si crederebbe che fosse il contrario.

— Anche l’aria era migliore. Era piu facile respirare — aggiunse Tagliangolo. Continuarono a camminare faticosamente in mezzo al turbinio della neve e intanto riflettevano sulle strane vie del Tempo e della Natura.

— Sei mai tornato a casa? — chiese la Nonnina.

L’altro scrollo le spalle. — Quando mori mio padre. Strano, non ho mai raccontato questo a nessuno, ma… be’, c’erano i miei fratelli (perche io sono l’ottavo figlio, naturalmente), e avevano figli e anche nipoti. E nessuno di loro e capace di scrivere il proprio nome. Mi sarei potuto comperare l’intero villaggio. E loro mi trattavano come un re, ma… Voglio dire, sono stato in luoghi e visto cose che li farebbero rabbrividire, ho affrontato creature piu terribili dei loro incubi, conosco segreti noti a molto pochi…

— Ti sentivi tagliato fuori. Non c’e nulla di strano in questo — lo assicuro lei. — Succede a tutti noi. E stata una nostra scelta.

— I maghi non dovrebbero mai andare a casa — dichiaro Tagliangolo.

La Nonnina non era d’accordo. — Non credo che possono andare a casa. Non e possibile attraversare lo stesso fiume due volte, dico