Сладкий запах плывет по поляне.
Солнце дремлет, прикрывши ресницы,
Небо ясно, до ночи далече.
И текучее пламя струится
На твои загорелые плечи.
И опять ощущенье такое,
Словно жить нам и жить не старея,
Словно мы заблудились с тобою
В заповедном лесу Берендея!..
VII
Созревает черника – устало
Провисает, от сока пьяна.
В перелесках уже запылала,
Словно лешего кровь, бузина.
Радость птичья – и посвист, и щебет!
Знойный полдень слоист, как слюда.
В желтых омутах сумрачно дремлет,
Все сильней зацветая, вода.
Сколько ряски, росянок, осоки!
Гуще терна поднялся осот!
И стоит над землею – высокий! –
В небольших облаках – небосвод.
Месяц ласковый – ма0кушка лета! –
В этом душном лесу мы одни.
До краев переполнены светом,
Словно ведра – горячие дни.
Погоди! не качни их, не надо.
Пусть дрожат, не сгибая травы.
Дай напиться влюбленному взгляду
Золоченой твоей синевы.
Дай послушать трещотку сороки,
Не щадящей стыдливость ничью.
Дай еще постоять у дороги,
К твоему прислонившись плечу!..
VIII
Взгляд спокойней, уверенней голос, –
Мы минули вершину горы.
Но довольный стоит гладиолус,
И рудбекий пылают шары.
Ты уже не смеешься наивно,
Ты не просишь меня ни о чем!..
Но багровы, как страсть, георгины,
И настурции пышут огнем.
Обратим же печаль свою в шутку! –
В созревании нету беды!
Хочешь, срежу бузинную дудку,
Просвищу на любые лады?
Улетают стрижи и кукушки,
Но стоит над полями теплынь.
И пылит возле самой опушки
Голубою пыльцою полынь.
Не жалей! – эта жалость нелепа! –
Ни листвы пожелтевшей, ни нас.
Не земля нас вскормила, а небо –
Ну, а небо прекрасно сейчас!
Пусть под вечер становится сыро,
Пусть прохладна лиловая мгла, –
Как сверкает алмазная Лира,
Как созвездие ярко Орла!
С крепким медом граненая чарка! –
Не томись, не печаль головы, –
Подымай за узор полушалка
На плечах подгулявшей вдовы!
Подымай, как когда-то хотелось,
И глотком осуши до конца
За Любовь, за нежданную зрелость,
За бесстыдный румянец лица!
IX
На земле белеет паутина...
Ну, и что ж, и ладно! – не грусти.
Снова жаром вспыхнула рябина
И грибов в лесу – не унести!
Каждый час вдвойне теперь дороже.
Нам пора, любимая моя,
Поспешим! На вырубке заросшей
Ждет опят осенних толчея.
Вон, у пня, где перепел кружится,
