— Останови тачку, я сказал.
Недовольно ворча, водитель нажал на тормоз, сдал назад и вновь притормозил, остановив «Ауди» прямо перед будкой.
— И куда ж они, кровососы, подевались? — задумчиво осведомился Клоп.
— Пьют небось, — пожал плечами Рэмбо. — А может, по бабам пошли.
— Пьют, говоришь? А проверка как же?
— По фигу им проверка, — пожал плечами водитель. — А может, пьют вместе с проверяющими. Так какого рожна мы здесь отсвечиваем?
— Да идейка одна у меня возникла, — усмехнулся Фугас. — Давайте здесь его скинем!
— Спятил? — вытаращился на приятеля Рэмбо.
— Скинуть? Здесь? — Клоп на мгновение задумался, а потом восхищенно прищелкнул языком:
— Ну, ты даешь, братан! Гениальная мысль!
— А если «гиббоны» вернутся? Вдруг застукают? — занервничал водила.
— Не застукают, мы все быстро сделаем. Клоп, вылезай. Открывай багажник. Рэмбо, давай, помоги ему. В темпе.
— Ой, умру, — умиленно причитал Клоп, выполняя распоряжение. — Вот это прикол так прикол! Умоем «гиббонов» по первому разряду! Будут знать, падлы ненасытные, как баксы с нас ни за что срубать.
— А свечка-то тебе зачем? — удивился Рэмбо, с нарастающим интересом наблюдая за манипуляциями шефа.
— Для романтики, — хохотнул Фугас. — Хочу организовать «гиббонам» «хэппи бездэй ту ю».
— Шоб я сдох! — согнувшись от смеха Клоп хлопнул себя руками по коленям. — Ей-богу, Фугас, тебе только в цирке работать!
— Мы в цирке живем, а не работаем, — заметил тот, отступая на шаг и удовлетворенно разглядывая дело своих рук. — Ну все, линяем!
— А может, останемся? — предложил Клоп, усаживаясь в машину. — Полжизни бы отдал, чтобы взглянуть на морды «гиббонов», когда они наш подарочек обнаружат. Ей-богу решат, что допились до белой горячки!
— Полжизни ты не отдашь, а проведешь в тюрьме, — ухмыльнулся Фугас. — А нары, как известно, не Канары.
— Да уж, — согласился Рэмбо, лихо нажимая на газ. — Ну что, прокатимся с ветерком, по-русски?
— Э-ге-гей, залетные! — восторженно заорал Клоп. Стремительно набирающая скорость «Ауди» вонзилась в ночную мглу, растаяв в ней без следа.
— Мафия бессмертна, потому что смертны все мы, — устремив сияющий торжеством взор на экран компьютера, Денис Зыков произнес вслух последнюю фразу только что законченного романа и щелкнул мышью, занося текст в память.
Название романа было впечатляющим: «Все грехи мира». Впрочем, название, как и афоризм о бессмертии мафии, которым книга не только заканчивалась, но и начиналась, были придуманы не Денисом, а Психозом — авторитетом синяевской преступной группировки по заказу которого молодой выпускник факультета журналистики, собственно, и накатал сей грандиозный пятисотстраничный труд, героем коего стал криминальный авторитет по кличке Скрипач; во многом списанный с самого Психоза.
Психоз, в миру — Михаил Губанов, был сыном участкового милиционера-алкоголика и страдающей неизлечимым романтизмом приемщицы химчистки. От матери Миша унаследовал живое воображение, артистизм, чувствительность и сентиментальность, а от отца — яростную холодную жестокость, безразличие к боли и смерти, а заодно и столь необходимую для любого уважающего себя мафиози неразборчивость в средствах при достижении цели.
Любимым писателем криминального авторитета был Марио Пьюзо. Искренне убежденный в том, что его преступная биография ничуть не уступает жизнеописанию всесильного дона Корлеоне, Губанов уже давно лелеял мысль отыскать в России писателя, способного заткнуть за пояс автора «Крестного отца», создав правдивый и в то же время притягательный образ могущественного российского мафиози, прототипом которого, естественно, должен был стать сам Психоз. В конце концов, выбор Губанова пал на Дениса.
Странная дружба криминального авторитета и вполне законопослушного молодого журналиста началась чуть больше года назад, когда Денис, уставший кропать вульгарно-похабные статейки для «Мега-СПИД- Экспресса», решил на свой страх и риск расследовать загадочное убийство генерала Красномырдикова, случившееся в Рузаевке[1] — небольшом дачном поселке, вошедшем в состав разросшейся за последние десятилетия Москвы.
Генерал, как, впрочем, многие российские военные, не гнушался сотрудничеством с мафией, и Психоз был лично заинтересован в выяснении обстоятельств его смерти.
Примыкающая к Кольцевой дороге Рузаевка, как и весь Синяевский район, «ходила под Психозом», а принадлежащий ТОО «Лотос» небольшой рузаевский магазинчик с апокалиптическим номером 666, около которого, собственно, и зарубили топором злосчастного генерала, успешно процветал под прочной «двускатной» крышей — бандитской и ментовской.
Устроившись в магазин лоточником, Денис близко познакомился как с ментами, так и с бандитами и даже ухитрился напроситься в напарники к Колюне Чупруну — оперу с Петровки, расследовавшему убийство генерала.
Энергичный журналист пришелся по душе синяевскому авторитету, и он приблизил паренька к себе, пожаловав ему должность «придворного писателя». Некоторое время Губанов даже баловался идеей купить для Дениса газету и назвать ее «Голос синяевцев». Личного печатного органа до сих пор не имела ни одна преступная группировка, а Психозу нравилось «опережать свое время», да и вообще, будучи личностью неординарной, он являлся неиссякаемым источником весьма оригинальных идей.
Дружба криминального авторитета, несомненно, льстила Зыкову, но в то же время журналист понимал, что излишнее сближение с боссом синяевской мафии может повлечь за собой непредсказуемые, а то и весьма печальные последствия, и старался соблюдать осторожность.
До сих пор Денису удавалось отбрыкиваться от руководства «Голосом синяевцев» под предлогом того, что все его силы брошены на работу над «Всеми грехами мира». Теперь, когда книга закончена, повод для отказа исчез, и следовало в срочном порядке придумать новый предлог.
«Ладно, как-нибудь выкручусь», — засовывая в принтер стопку бумаги, решил журналист'
Неуверенно двигающаяся по мокрому шоссе патрульная машина мчала удовлетворенных во всех отношениях «гиббонов» сквозь промозглую сырость ночи к уютной и светлой, надежно защищенной от непогоды будке поста ГИБДД.
«Все зло от водки, — думал блаженно раскинувшийся на заднем сиденье майор Зюзин. — Но до чего же хороша, проклятая!»
Пашины губы все еще ощущали пряный жар поцелуев пылкой и горячей, как выхваченный из кипящего масла чебурек, крутобедрой Галочки, в паху млела сладкая истома, а желудок приятно согревала щедро принятая внутрь «Перцовка».
Сидящий за рулем наиболее трезвый из «святой троицы» сержант Курочкин, мелодично и, главное, совершенно искренне напевал об «упоительных в России вечерах». Макар Швырко, раскатисто похрапывая, дремал на переднем сиденье.
Ночь была прекрасна, жизнь была прекрасна, погода была… ну, если и не совсем прекрасна, то, по крайней мере, не так уж и плоха.
«Подумаешь, выпили, подумаешь, расслабились немного, — размышлял благодушествующий Зюзин. — Нельзя же прямо так, в одночасье, взять и стать праведником. Можно подумать, что другие не пьют. Все пьют, без исключений. Министра МВД, и того застукали в бане с водкой и девочками. Тут главное — не попадаться. Не облажаться, как говорит генерал Запечный».
Паше Зюзину, в отличие от его отнюдь не святых, но более удачливых коллег, по какой-то непонятной причине катастрофически не везло. Из одного переплета он неизменно попадал в другой. Приключения бравого майора давно успели стать притчей во языцех, а среди сотрудников дорожной полиции он даже стал своеобразной легендой.
Сладкое бремя сомнительной славы майор впервые ощутил после вошедшей в анналы ГИБДД знаменитой истории о том, как он, наклюкавшись в доску, едва не протаранил на своем «Вольво» машину
