И что-то отвечал.
Их это не удовлетворяло. Им не нужно было «что-то». Они жаждали конкретики.
Ну что ж… Разомнёмся. Это не было психологическим тренингом и не было занятием по допросу пленных. Всё было намного реальней.
– Фамилия, имя, отчество?
– Дымов Алексей Алексеевич.
– Национальность?
– Славянин… восточный.
Секундная заминка.
– Национальность!
– Русский.
– Возраст?
– Тридцать девять лет.
– Точная дата рождения?
– Двадцать девятое февраля двухтысячного года.
– Сегодняшняя дата?
– Двадцать четвёртое августа две тысячи сорок второго года.
– Возраст!!!
– Хрен с вами… Сорок два года.
– Звание, должность?
– Подполковник российской армии, командир подразделения специального назначения «Эпсилон».
– Круг решаемых вами задач?
– Сложение… Вычитание… Деление… Умножение… А из дополнительного списка…
– Хватит!!!
Из накуренного марева возникло напряжённое, бледное до голубизны лицо. Приблизилось.
– Повторяю. Круг решаемых вами задач?
– Повторяю. Сложение… чужих присвоенных полномочий. Вычитание… из списка зажившихся на этом свете. Деление… на наших и ваших. Умножение… проблем противникам режима. А из дополнительного списка – Отмена всех законов, кроме законов физики… Пересмотр чужой анатомии… Извлечение квадратного…
– Молчать!!!
Я усмехнулся.
– Так вы определитесь… молчать или отвечать. И выключите своё долбаное солнце.
…Это было уже давно.
Правда, не настолько, чтобы попасть в учебники истории.
Они мусолили меня долго. Даже слишком долго для профессионалов. Возились, как два неполноценных кота с обнаглевшей мышью. Младой, ещё не усвоивший – с какой стороны следует начинать кусать эту самую мышь. И старый, обожравшийся на всю оставшуюся жизнь, проевший всё, даже зубы.
Откуда они взялись? Ну-у-у…
Слишком банально. Не было ни летающих тарелок, ни сияющих порталов времени, ни белой горячки… Хотя, последняя, подозреваю, вполне могла со временем меня и посетить, но не в связи с ними.
Откуда взялись, откуда взялись… Кому скажи, никто ж не поверит! Из-за соседнего столика.
Я тогда как раз ещё два пива заказал. Себе и… себе. Вернее – своему второму «я», которое ни в чём не хотело отставать от первого. Зря вы морщитесь. Между прочим – отработанная технология, когда единственный собеседник столько дней кряду – ты сам. Когда зациклился на том, чтобы разобраться в себе. А также – ответить на два самых главных и самых русских вопроса: «Кто виноват?» и «Что делать?».
Кто виноват, что боевой и всячески заслуженный командир суперкоманды «Эпсилон» остался без дела и без команды? И что, чёрт возьми, делать, если этого самого «дела» нет?!
Ну, с грехом пополам, а с первым вопросом я сладил быстро. Кто виноват? Да конечно же, эти суки… Далее у меня следовал обширный список. Причём – большинство «сук», как ни странно, были почему-то мужского рода. А вот со вторым вопросом я увяз, как любопытный нос в чужой заднице. Потому и не удивился, когда два типа из-за столика напротив подошли и спросили именно в тему:
– Ну, ЧТО будешь ДЕЛАТЬ?
– Щас… Так сразу и рассказал… – я неспешно отхлебнул пенный напиток и глазами поманил их к себе поближе.
Поставил на стол пивную кружку. Размял мокрые пальцы. Аккуратно сложил из них внушительную фигу. Пошевелил большим пальцем, устраивая его поудобнее. Наконец, решив, что конструкция приобрела товарный вид, решительно протянул её поближе к участливым физиономиям:
– Во-о-о!
– Хорошо. – Покладисто согласились они. – Расскажи постепенно…
Ох, знатоки людских душ… Что я им потом только ни рассказывал! Плёл и в лыко, и мелким бисером. Чего только ни пел. Как говорится – «песня исполняется под гитарочку да под бутылочку»… И дело вовсе не в длинном языке. И не в слое пива на нём. В тот момент мне было абсолютно всё равно, кому изливать душу.
На-пле-вать! А что касательно государственной, военной, семейной и всех иных видов тайн…
Не говорите мне об этом государстве! Оно перестало для меня существовать, когда вытерло ноги о ещё не остывшие тела моих ребят, боевых побратимов, когда плюнуло мне в лицо, когда вычеркнуло из всех списков и повесило клеймо «изгоя», когда…
Семьи как дела всей жизни и друзей у меня на тот момент уже тоже не было.
Да и относительно военной тайны – мимо. Война была основной формой моей жизнедеятельности, и тут уж никаких тайн для меня просто не существовало. А делать тайну из своих знаний – просто надоело.
Я безошибочно чувствовал, что эти двое возникли передо мной не случайно. И уж коль пошли на открытый контакт в людном месте – устранять меня пока никто не собирался. Значит, будут вербовать. Как ни странно, но меня это полностью устраивало. Причём без разницы, на кого они работали – на небеса или на преисподнюю. Мне позарез требовалось Дело! Чтобы забыть, вытрясти, выбить из головы прошлое. Чтобы чем-то забить трубный глас настоящего. И чтобы не думать о будущем.
Алкоголь не был моим настоящим кайфом. Ныне и присно – только адреналин!
«Сладкая парочка» старательно внимала моим россказням о стерве-жене, о неблагодарных детях, о дерьмовом разбавленном пиве. Тот, что моложе, время от времени что-то помечал в блокноте, изображая из себя журналиста. Был он невысок, нормально сложён; если и тяготел к полноте, то самую малость. Лицо его относилось к категории «никаких». О подобных говорят: «получил на службе… на постоянное ношение… вместе с табельным оружием». Типичный «человек толпы». Блёклые глаза. Редкие брови. Рот похож на прорезь с запёкшимися краями в виде губ. Всё это дополняли тёмные волосы, составившие причёску «а-ля миллионный посетитель».
Его напарник был старше лет на десять, чуть выше меня ростом и заметно худее. Большая плешь на голове, тёмные с проседью волосы вокруг неё. И внимательные цепкие глаза профессионала.
Одеты они были в одинаковые чёрные костюмы. Классчиеские. В помещении второсортного пивбара эти костюмы выделялись, как рыцарские доспехи. Оставалось только напялить тёмные очки и… Даже завсегдатаю Семёнычу, по традиции уснувшему в салате, наверное, приснился бы сон о шпионах. Мне же они почему-то напомнили парочку юмористов, которые блистали на эстраде давным-давно, лет сто назад. Звались они, помнится, довольно странно: Штепсель и Тарапунька. Мои же собеседники до этого светлого образа не дотягивали. Пришлось упростить их имидж и имена.
Штобсель и Тара из-под Пуньки.
Это было давно…
Все эти куски я мучительно вытаскивал из цепких лап сопротивляющейся памяти. А что мне оставалось? Ну не любоваться же пейзажами по сторонам. Или восхищаться непреклонностью линии горизонта и её врожденной способностью соблюдать дистанцию… Я шёл, вернее пробирался назад – к незабвенной деревне Забродье. И это была не блажь русофила – ещё разок увидеть родной пейзаж «а ля рюс». Всё было гораздо прозаичнее.
