– Где дочку священника упырь зарезал, – тихо ответил охранник. – Хлопцы наши за Богданом Андреичем сколько раз замечали, ездил он часто туда. Остановится, облокотится на руль и стоит, на дом смотрит. Чудно так.
– Это вы графского сына Пауля, убийцу, упырем называете? – спросил Мещерский.
– У него прiзвищ вдосталь. Омельченко наш вчера его увидал своими очами, так сразу як его звать позабув со страха.
– Официант Омельченко вчера ночью никого не видел. Вы что, совсем уже? – Кравченко прикрикнул на охранника. – Тут убийство произошло. Умышленное убийство. И улики тому налицо. А вы… Ну, что за бред вы несете? Причем с таким видом, словно это правда!
– А это правда, – тихо ответил старший охранник. – Я больше скажу, Омельченко вчера еще свезло. Гукнуть он успел во всю глотку, на подмогу людей позвать. А этот вот не успел – некого звать, гукать было, лесная дорога, утро – ранок.
– Вы в самом деле думаете, что Богдан Лесюк стал жертвой этого вашего… упыря? – Мещерский с трудом произнес эту фразу, особенно ее окончание, уж очень это было дико. – Вы ж современные, здравомыслящие люди. Техникой вон какой все с ног до головы обвешаны – рациями, мобильниками, как же это можно так…
– Тут и раньше такое бывало, панове, – со вздохом ответил охранник. – И не раз. А что техника? Техника ему не помеха. Ничего она против него не сделает, раз уж он на свою охоту снова с того света вышел. Долго он не может без этого самого… Этим и живет. Нашим страхом, нашей кровью, мясом, душами нашими. С Омельченко вчера ночью не удалось, зато вот до него, – он кивнул на окровавленное тело Богдана Лесюка, – он таки добрался. Как он его разделал-то, а? Лицо все как скальп содрал, голову разбил, видно, мозгами полакомиться собрался.
– Ладно, хватит, достаточно, – жестко оборвал его Кравченко. – Хватит, я сказал, панове! Кто этой ночью и утром дежурил в замке на воротах?
– Я дежурил, я не спал, – эхом откликнулся молодой охранник. Он то и дело косился по сторонам – тревожно смотрел на темную стену леса в пелене дождя, словно ждал оттуда внезапного нападения.
– Богдана видел?
– Да, он на мотоцикле ехал, как всегда.
– Во сколько это было?
– Где-то около восьми.
– Так рано? Ты ничего не путаешь? – настаивал Кравченко.
– Нет, около восьми, плюс-минус минут пять.
– А еще кто-то выезжал, выходил из замка? В это время или раньше?
– Туристы были, целая ватага из палаточного лагеря. Фотографировались во дворе. Человек, наверное, пятнадцать. Уезжали они, так вот и фотографировались на память. Не пустить я их не мог. Во время фестиваля доступ на территорию открыт круглосуточно. Попросил только не шуметь. Потом еще машина была.
– Какая еще машина?
– Та, что белье в прачечную и химчистку возит. Но она раньше ушла, где-то часов в семь.
– И больше никого?
– Была еще одна машина.
– Чья?
– Пана Гиза, – ответил охранник.
– Во сколько он выехал из замка? – быстро спросил Кравченко.
– Следом за ним, – охранник указал глазами на тело Богдана. – И десяти минут, наверное, не прошло.
Глава 26
ВОПРОСЫ БЕЗ ОТВЕТОВ
Жизнь у богатых иная, чем у прочих, что б там ни говорили. Но плачут они так же, как все. Нет, не занудный сериал про «плачущих богатых» вспоминал Вадим Кравченко, наблюдая все то, что творилось в Нивецком замке после того, как Лесюку и его жене и всем, всем, всем сообщили о смерти Богдана. Вспомнились особо не склонному к разным там литературным ассоциациям и параллелям Кравченко «Отцы и дети», «Дом, где разбиваются сердца» и «Ромео и Джульетта» вместе взятые. Этакая классическая, гремучая смесь, пропитанная слезами, страхом, возгласами удивления, ужаса и безграничного отчаяния. Умер, погиб, сражен, растерзан, изуродован, убит, убит, убит…
И было все взболтано, взбито, перемешано, словно в миксере, – белый день и сумрак ночной, слезы и дождь, настойчивые вопросы и мурашки, мурашки по коже от «неответов» на них, от глухих темных догадок. Экскурсанты под зонтами, снова выстроившиеся в длиннющий хвост в дозорную башню и в Рыцарский зал, и бежавший на негнущихся ногах через галерею багровый взмокший Лесюк, то и дело хватавшийся за грудь с левой стороны. Музыка, доносящаяся с ярмарочного поля, где все уже проснулись, опохмелились и начали зажигать праздник дальше, и отчаянный крик Олеси Михайловны: «Мой мальчик! Ненаглядный мой сынок, родной!» Кто сказал, что богатые, те, что владеют заводами, отелями, поместьями, замками, те, что летают на личных самолетах и бороздят моря на собственных яхтах, не плачут, не воют от горя волками? Олеся Михайловна выла как обыкновенная баба, как солдатка, чей сын убит на войне. Убит, убит, убит…
«Маша, открой дверь, я прошу тебя», – умолял Павел Шерлинг. Ему, отцу, в этот час предстояло думать о дочери. «Я не знаю, что с ней делать, я боюсь за ее рассудок, – бормотал он. – Сначала мать, потом он…»
Маша заперлась в своей спальне. Шерлинг стучал в дверь, просил открыть, впустить его, умолял, просил у дочери прощения. Тут же был и Илья. Сидел с ногами на подоконнике, обняв руками колени,
