– Зачем?
– Ну, они хотят знать, что делать с… с телом. – Телом? Телом? С телом! С Крисом, а не с «телом». Крис, Крис… Я начала выть.
– Кладу трубку. Выезжаю.
В новом сером платье я сидела на кровати, не двигаясь, не поворачивая головы. Просто сидела, тупо уставившись на носки туфель, и молча плакала. И тут послышались шаги, уверенные мужские шаги через две ступеньки… Крис!.. Это ложь, дикий розыгрыш, сейчас он обнимет меня и скажет, что кто-то пошутил… Крис… Я подняла глаза. На меня участливо и смущенно смотрел совершенно незнакомый человек.
– Я Том, – просто сказал он. Я молча кивнула в ответ. – У вас все в порядке? – Я кивнула снова, хотя никакого «порядка» не было, да и быть не могло. – Может, сварить вам кофе? – Покачав головой, я встала, не в силах вспомнить, зачем приехал этот мужчина, но смутно понимая, что мне надо не то куда-то ехать, не то что-то сделать.
– О боже, вы беременны… Господи Иисусе… Простите меня. – Он говорил искренне, но мне до этого не было никакого дела. Я тупо смотрела в зеркало, где отражались мы с Томом Барди. На мне все еще было новое платье с ярлыком из магазина.
– Мне надо переодеться. Подождите минутку. – Я снова всхлипнула. – Это мое свадебное платье. – Том беспомощно посмотрел на меня, словно гадая, в своем ли я уме. Пришлось успокоить его: – Да нет, все верно. Завтра мы должны были пожениться.
– О, я думал, вы давно женаты. Он что-то говорил о жене и мальчике по имени Сэм, но ни слова не сказал о том, что ждет ребенка.
– О девочке. Сэм – это Саманта… Господи, о чем я думаю? Ведь пора забрать ее из школы!
– Из какой школы?
– Томаса Эллиса.
– О'кей, одевайтесь, а я пока позвоню в школу и предупрежу, что вы ненадолго задержитесь. Думаю, это не займет у нас много времени. – Он повернулся к лестнице. – Где у вас телефон?
– В кухне, рядом с дверью.
Я снова натянула джинсы, напялила свитер Криса и схватила сумку. Платье осталось лежать на неубранной кровати, рядом с футболкой, в которой спал Крис… Иисусе, боже милосердный, что же ты наделал?
Спустившись вниз, я услышала, как Том повесил трубку.
– Все в порядке, она останется в школе до полпятого. – Он снова почувствовал себя неуютно. – Вы знаете, что надо делать? Может быть, спросить еще кого-нибудь?
Об этом я не подумала.
– Не знаю. Наверное, надо позвонить его матери… – Черт побери, где она живет? Дайте подумать… Чикаго? Нет… Детройт? Нет… Денвер. Точно. Мы познакомились, когда она приезжала навестить Криса по пути к кому-то другому. С матерью Крис не поддерживал близких отношений, а отец его умер.
Я набрала номер междугородной телефонной службы.
– Пожалуйста, Денвер, справочное бюро.
– Прошу прощения, вам придется сделать это самой. Код триста три, затем пять-пять-пять…
– О черт, пожалуйста, помогите мне. У меня только что погиб муж.
– Ох… Да… Простите. Подождите минутку.
– Дирекция. Скажите, пожалуйста, какой вам нужен город? Чем я могу помочь?
– Мне нужен Денвер. Элен Мэтьюз. Я не знаю ее адреса.
После недолгой паузы женский голос сообщил:
– Шестьсот шестьдесят три – семьдесят – пятнадцать.
Я повторила номер вслух. Почему я так спокойна? Почему у меня не отсох язык? Шестьсот шестьдесят три – семьдесят – пятнадцать… Шестьсот шестьдесят три – семьдесят – пятнадцать… Ну же, набери эти цифры и сообщи бедной женщине, что Крис мертв. Да, миссис Мэтьюз, увы, ваш сын мертв… О боже… Я попыталась поднять руку, но не смогла.
– Девушка… Девушка…
– Да, мэм. Соединить вас?
– Да, пожалуйста.
– Кого позвать?
– Миссис Элен Мэтьюз. Жужжание диска. Два длинных гудка.
– Алло… Междугородная. Миссис Элен Мэтьюз, пожалуйста.
– Это я. – Ее голос чем-то напоминал голос Криса.
– Говорите, пожалуйста…
– Алло, Джейн?
– Нет, миссис Мэтьюз, это Джиллиан Форрестер, подруга Криса. Не знаю, помните ли вы меня. Мы встречались летом. Я…
– Да, конечно, помню. Как поживаете? – слегка удивленно спросила она.
