«Пропадешь ты, касатик, на гнилом Западе. Там человек человеку волк».
Потом еще его клеймили, но уже не так жарко – устали, видно, местные инквизиторы, да и сделать с ним ничего не могли – ни сжечь, ни расстрелять. Он ехал на воссоединение с семьей. Где же права человека, гуманизм, хотя, по-нашему, он предатель и власовец…
Боря сидел и все это слушал молча. В конце ему дали слово, формально, по протоколу.
Он встал и начал говорить, что не желает исключения, хочет остаться в рядах КПСС, вступить в Компартию Канады, помогать местным коммунистам, готов передать коммунистический привет генеральному секретарю товарищу Эльмиру Каштану и посильно участвовать в делах братской партии до самой победы их коммунистического дела.
В президиуме возникла пауза, но секретарь райкома посмотрел по сторонам, и Борин номер не прошел, исключили единогласно.
Так не сложилась у Бори жизнь коммуниста-интернационалиста, но жизнь вообще сложилась, работа была, он ее освоил и стал жить по другим лекалам, сам шил свою жизнь и милости не ждал, ни на кого не надеялся, кроме себя.
Такая работа давала средства на приличную жизнь, он даже дом купил и теперь живет как все – пять дней в неделю пашет, а в субботу в своем ярде жарит мясо для себя, Гонсалеса, своего коллеги, и китайского зятя падчерицы. Вот такая компания у моего Бори к шестидесяти годам сложилась. С мужем сестры они не общаются, точнее, родственник теперь в другой лиге, где банкиры, юристы и врачи местные. Их приняли в местный средний класс, а для Бори они высшая лига.
С Гонсалесом особо не поговоришь – они оба плохо говорят по-английски. Боря по-испански ни в дугу, а Гонсалес по-русски знает два выражения: «Пошел на хуй» и «Ёб твою мать». Про китайца тоже говорить нечего, он знает английский (он из Гонконга) и китайский.
Так они и общаются, мясо жарят, пиво пьют и улыбаются. Тут не расскажешь анекдот про Чапаева, не говоря уже о Рабиновиче – заколебаешься объяснять, кто Петька, а кто Анка-пулеметчица.
Остается Боре лишь телефон, как только друзья – дети разных народов уйдут после барбекю, садится он на своем крошечном ярде и звонит по всему миру, где остались бывшие его друзья-товарищи.
Многих уже нет – Игоря, Фимы, Толика Бородина. Пара человек живут в Израиле, двое в Америке, а в Москве Сергеев – закадычный друг, которого он видел с тех пор два раза, последний раз был он у него в Москве, специально крюк сделал, когда приехал на свадьбу к племяннику в Париж.
Тогда Сергеев Борю принимал по-царски, гостиницу снял на «Беговой», водителя дал на три дня, и два раза посидели в ресторане с русской едой, выпили отлично, наболтались всласть. Сергеев его по городу повозил, показал, как хорошеет столица, много домов стало красивых, под ногами в центре сухо и чисто, люди веселее, и зубы стали лучше у населения. Про машины говорить нечего – такой парк новых автомобилей редко где встретишь.
Боря спрашивал: «Кто эти люди? Чем они зарабатывают?»
Сказать правду Сергеев не мог. Как сказать товарищу, который пашет, как мул, в своем сервисе и до сих пор платит за дом и машину, что эти люди не работают, они дела делают? Это невозможно объяснить человеку, который уехал двадцать лет назад.
Тем для общения осталось совсем немного. Сначала привычный круг общих знакомых, потом печальный счет, кого нет, потом общеполитическая обстановка, а остальное – прошлое.
Сергеев особенно запомнил Бориного дедушку, сталинского лауреата по турбинным насосам. Когда они с Борей приезжали в Валентиновку, он видел дедушку только в одной позе – тот лежал на огромной кровати с никелированными шарами на обеих спинках и слушал вражеские голоса по приемнику «Спидола». Сквозь треск и шум глушилок дедушка извлекал альтернативную информацию. Он был уже на пенсии, в институт ездил раз в неделю на консультации, а в остальное время бродил по эфиру. Сергеев навсегда запомнил дедушку лежащим на этой кровати с приемником, приклеенным к уху.
Тогда говорили: «Есть обычай на Руси – ночью слушать Би-би-си».
Потом ему врезался в память сосед Бори по даче, Рома, рыжий долговязый субъект, старше их с Борей на семь лет. Он слушал джаз, носил бакенбарды, как у Элвиса, и не работал нигде. У него была справка, что он инвалид на голову, его папа и мама, тихие еврейские служащие, удивлялись своему сыну – он не боялся милиции, спекулировал пластинками, австрийскими сапогами и шелковыми платками, которые у узбеков шли на разрыв в три конца.
Рома уехал еще раньше Бори, у него не было выбора, его бы точно посадили. Если бы он дожил в России до перестройки, быть ему олигархом. Но в Америке никому не нужны австрийские сапоги за две цены, и Рома работал на кроватной фабрике, где с такими же эмигрантами делал кровати и диваны.
То, что он не работал в России, ему помогло: силы сохранил для эксплуатации человека капиталистической акулой, маленьким мексиканцем. Тот стал хозяином фабрики, сумел выкупить ее у прежнего владельца. Он сам когда-то начинал на этой фабрике, у него был порядок, и Рома его освоил, кормит семью до сих пор, несмотря на возраст и болезни.
Сергеев давно заметил – если не общаешься с людьми долго, то они как бы для тебя умирают. То есть они живут где-то, но в другом мире. Много людей уже не рядом. Есть ощущение, что они уехали далеко, даже те, кто живет рядом, но кого ты не видишь и не слышишь.
– Вот Коля умер, а ты его не видел пятнадцать лет, он даже писал тебе в «Одноклассники»…
Сергеев не ответил, потому что не знал, что писать человеку, которого не видел сто лет.
Потом парень один стучал в скайп, с ним Сергеев в пионерском лагере играл в волейбол в пятом классе. Ну что ему напишешь, что сообщишь о себе? Анализы перешлешь или КТ головного мозга? Мало людей его интересует, мало, но Боря – отдельная строка.
Когда-то он не поехал к нему на пятидесятилетие, лень было лететь за тысячи километров. Друг понял, не обиделся, и тогда Сергеев придумал новый аттракцион – день рождения в удаленном доступе.
На свой очередной день рождения, когда Боря позвонил, он ему сказал:
– Так, водка есть?
– Да, – ответил Боря.
– Бери ноутбук, ставь себе водку на стол и будем отмечать. Скайп у тебя есть?
– Вроде есть, – промычал Боря, – внучки звонят бабушке в Гонконг.
– Так, зови своих косоглазых евреек, пусть они тебе все настроят, связь через пять минут.
Сергеев перенес свою картошку и водку на компьютерный стол и набрал номер. Что-то долго скрипело и сипело, потом появился Боря с рюмкой, и началось. В камере мелькнули внучки с узкими глазками. Им хотелось увидеть русского медведя, и они увидели всклоченного по-домашнему Сергеева, испугались и побежали на ярд к бабушке рассказывать, как дедушка пьет по скайпу с каким-то русским.
– Ну, Бориска, давай за нас, и за десант, и за спецназ.
Оба не служили – Боря из-за почек, Сергеев из-за страстного нежелания и дедовщины.
Выпили, и сразу Сергеев налил еще, поставил песню «За кордон, далеко за кордон, улетает мой друг, улетает…».
Сколько они тогда выпили с Бориской двадцать лет назад в ресторане «Янтарь» на «Электрозаводской»! Сергеев купил оркестр на корню, и они тридцать пять раз играли эту песню.
Даже стол грузинов в тот вечер не выступал – они понимали остроту момента и прислали литр от всей души.
Ресторан уже закрывался, но они его открыли как частное заведение и до трех часов пили, пели и плакали.
Боря и сейчас заплакал.
– Не сцать, Бориска! Давай! Еще по одной за нас.
Они оба выпили и закурили на разных берегах.
Так они и пили. За два часа закончились водка и темы для разговоров. Когда не живешь рядом, тем мало, да и порядок стал другим – раньше выпьешь, рубашку порвешь и давай другу душу выворачивать. Он мается, помочь не может, а сидит и слушает. Теперь все по-другому, все цивилизованно – свое говно сам ешь. Или есть мозгоправы, они за деньги любое твое говно съедят и даже не поперхнутся. Лучше стало, всегда можно какого-то пса нанять, а раньше нет.
В половине случаев дружба была вынужденной – то ремонт сделать надо, то гроб вынести с бабушкой, у товарища по работе мотор посмотреть в машине в субботу. А теперь красота. Чистая дружба осталась, но в
