Железный рассвет

– …полковника Мансур, проводящей расследование. Когда составите окончательный список подозреваемых, я хочу просмотреть его перед любой предпринимаемой акцией. Файл ежедневно обновляйте, согласуйте с Охраной и Безопасностью – и на мой стол. Я, конечно, также должна быть в курсе, если вы не найдете убийцу на борту моего корабля. – Она кивнула дипломату. – Удовлетворены? Рашель выглядела удивленной.

– Более чем, – признала она, на сей раз с неподдельной улыбкой. – Благодарю.

– Не стоит, – отмахнулась Назма. – Я не смогу исполнять свою работу на должном уровне, если вы не возьмете убийц, свободно разгуливающих по моему кораблю. – Она носом втянула воздух. Ноздри раздулись, как от запашка жульничества. – Только не распространяйтесь об этом и не пугайте пассажиров. Теперь прошу вас меня извинить, но мне нужно управлять кораблем.

«Он похож на гориллу», – с опаской подумал Мартин, идя к военблогеру через полупустой салон. Журналист сутулился на диване, с улыбкой на лице обнимая рукой бледнокожую молодую женщину мрачного вида: черные волосы, черные ботинки и легинсы, черная куртка и большое светло-голубое украшение на левом виске. Она прижималась к нему в манере, выражающей больше, чем обычное чувство. «Не та конфетка», – цинично решил Мартин. Блогер был примерно двухметрового роста, но такого объемного телосложения, что смотрелся низким и коренастым, правда, без дряблости. Густые черные с проседью волосы, большие старомодные информационные очки в роговой оправе, и много черной кожи. Женщина тихо разговаривала с ним, уткнувшись подбородком в плечо. Горилла был сам слух и время от времени бормотанием выражал согласие. Они были настолько заняты друг другом, что, казалось, не замечали Мартина. «Здесь согласованность», – отметил он и подошел.

– Привет, – спокойно произнес он. – Вы Фрэнк Джонсон из «Лондон Таймс»?

Горилла резко взглянул на него, изогнув бровь. Молодая женщина тоже подняла глаза. Мартин едва обратил на нее внимание – худосочная тревога и краска черных ногтей.

– Кто вы? – поинтересовался здоровяк.

Мартин уселся напротив, неэлегантно развалившись в мягком обхвате дивана.

– Зовут Спрингфилд. Я вместе с дипслужбой Объединенных Наций. – «Как странно, – сдержанно отметил он. Оба напряжены и сосредоточены. Что-то случилось?» – Вы Фрэнк Джонсон? Прежде чем продолжить… – Мартин вытащил свой диппаспорт, и громила с сомнением скосил взгляд на документ.

– Да, – прогремел он. – А это не протокольный визит, не так ли?

Он с задумчивым видом потер левую руку и поморщился, а Мартин уже кое-что для себя уяснил.

– Вы были вчера вечером на приеме в московском посольстве? – спросил он и посмотрел на женщину. – Кто-нибудь из вас?

Та прижалась к здоровяку и отвела взгляд, изображая скуку.

– Я вижу дипломатический паспорт, – сказал Фрэнк, бдительно разглядывая Мартина. – И вижу какого- то типа, задающего наводящие вопросы, и размышляю, может ли офис старшего стюарда подтвердить подлинность документа, если я их попрошу? Без обид, но ваш вопрос может рассматриваться как нарушение журналистской неприкосновенности.

Мартин откинулся назад и стал рассматривать блогера. Не похож на дурака: просто большой и внимательный… Хм. Надо начинать откуда-то, верно? А он отнюдь не в верху списка.

– Должно быть, вы правы, – задумчиво сказал он. – Но я не задаю вопросы просто так.

– Ладно. Говорите, что хотите знать и почему, а я, если смогу, отвечу.

– Ага. – Мартин сощурил глаза. Женщина любовалась Фрэнком, явно очарованная. – Если вы были в посольстве Москвы в Сараево, вы, вероятно, видели множество тел.

Журналист содрогнулся. Ощутимый удар.

– Скорее всего вы не знали, что подобные вещи случались и ранее. У нас есть основания полагать, что ответственная за них группа, – он помолчал, наблюдая, доходит ли до них смысл сказанного, – находится на борту этого корабля. Итак, я не могу заставить вас сотрудничать со мной, но если вам что-либо известно, а вы скрываете это, то содействуете взорвавшим всех тех людей.

Пробой ниже ватерлинии. Блогер слегка кивнул, непроизвольное согласие выразило его твердую преданность делу журналистской беспристрастности.

– Я пытаюсь составить картину вечернего происшествия, чтобы оказать помощь расследованию, и если вы хотите сделать заявление, то оно очень поможет. – Мартин чуть повел плечами. – Я не полицейский. Просто выбрали теплое тело, способное держать рекордер.

Фрэнк, нахмурившись, подался вперед.

– Позвольте проверить ваш паспорт, если не возражаете – попросил он, протягивая руку. Мартин на миг задумался и с неохотой вручил белую карточку. Женщина тоже наклонилась посмотреть. Фрэнк изучил паспорт, затем щелкнул пальцами, вызывая приватный конус, и сказал что-то приглушенное пассажирской сети взаимосвязи с кораблем. Спустя несколько секунд он кивнул и снова щелкнул пальцами.

– Порядок, – произнес он, возвращая паспорт. – Я поговорю с вами.

Мартин кивнул, его начальные опасения утихли. Фрэнк проявлял разумность, а узнать точку зрения опытного журналиста – просто замечательно. Мартин вытащил небольшой голосовой рекордер и положил на разделяющий их столик.

– Это опросный рекордер, разовая запись. Запись ведет Мартин Спрингфилд…

– Погодите, ваше имя Мартин Спрингфилд? – Молодая женщина выпрямилась и уставилась на него.

– Среда… – начал здоровяк.

– Да, я Мартин Спрингфилд. Ну и?

– Вы друг Германа? – Она облизала губы.

Мартин моргнул. Какого хрена? Мгновенно всплыли и закружились водоворотом мириады воспоминаний. Глухой голос, нашептывающий глухой ночью через тайные контрабандные каузальные каналы.

– Я работал на него, – ответил Мартин с упавшем сердцем. – Где вы слышали его имя?

– Я тоже работала на него. – Она снова облизала губы.

– Среда. – Фрэнк смотрел на Мартина. – Черт, не хотите ли поделиться со всеми…

– Ладно, – сказал Мартин и взял аппарат. – Рекордер. Отмена команды. Выполнить. – И отложил его. «Что здесь происходит? – У него засосало под ложечкой. – Такое не может быть простым совпадением, и если замешан Герман, значит, весь клубок гораздо туже».

– Корабль, можешь создать звуконепроницаемый конус вокруг стола? Ключ отмены – красная коаловая банкнота.

– Ключ зафиксирован. Конус создан.

Все звуки вне магического круга стали неотчетливыми и приглушенными.

– Зачем вы здесь? – напряженно спросила Среда. Мартин переводил взгляд с нее на Фрэнка и обратно. Он нахмурился; их мимика и жесты рассказывали собственную историю.

– Там, внизу… – Она сглотнула. – Они за мной?

– Вами? – Мартин моргнул. – С чего вы посчитали себя объектом взрыва?

– Это не впервые, – предваряя слова суровым взглядом, прогремел Фрэнк. – Она беженка с Москвы, одна из спасшихся с периферийной станции. Она обосновалась на Септагоне. Кроме того, ее родителей убили явно за то, что она либо что-то взяла, либо, наоборот, оставила. Теперь ее преследуют здесь.

Мартин застыл, его внезапно пронзила молния тревоги.

– Вас направил сюда Герман? – без обиняков осведомился он.

– Да. – Она, словно защищаясь, скрестила на груди руки. – Я начинаю думать, что слушать его – плохая идея.

«Я тоже», – мысленно согласился Мартин.

– По моему опыту, Герман никогда ничего не делает случайно. Он назвал вам мое имя?

Она кивнула.

– Ну ладно. Похоже, Герман считает мою и вашу проблемы взаимосвязанными, и они часть интересующего его целого. – Он посмотрел на Фрэнка. – Для вас это не ново. Куда направляетесь?

Тот поскреб в затылке с устремленным вдаль взором.

– Хороший вопрос. Я разъездной корреспондент «Тайме». Это путешествие – в основном турне по тревожным точкам московско-дрезденского кризиса. А она просто объявилась и выложила свою историю