– Деточки мои дорогие! – зарыдав, Ирина вцепилась в волосы с такой силой, словно собиралась содрать с себя скальп.
– Сироты мои! – она было готова вот-вот перейти на вой.
– Успокойтесь, гражданка, – сдавленным голосом попросил Сергей Михайлович. Ему тяжело было это видеть. Вопросы о спортивной сумке, которые он собирался задать гражданке Ревень, сначала застряли в горле, а потом вылетели из головы. Слишком свежи оказались воспоминания, теперь он смотрел в перекошенное отчаянием лицо Ирины, а видел лицо жены. То ее лицо, каким оно было летом прошлого года, когда они дежурили у дверей отделения интенсивной терапии, за которыми, между жизнью и смертью, находилась дочь, Света, Светуля, Светочка.
– А где ваши дети? – вмешался Торба, потому что Украинский молчал.
– Господи! Господи! Господи!
– Не стоит так убиваться, гражданочка, – монотонно продолжал Торба. – Среди… – он замялся на мгновение, – хм, потерпевших ваши дети не обнаружены. Это, понимаете, уже неплохо. Значит – шанс есть. Понимаете меня, или нет?
От подчиненных, которые навели справки в сельском совете, он уже знал о том, что у нее двое детей, девочка и мальчик, подростки соответственно четырнадцати и восьми лет. Что дети растут в неполной семье, то есть Ирина – мать-одиночка, хоть, поговаривают, что ходят к ней, время от времени, всякие. Что ее мать скончалась под занавес Перестройки, а отец пропал без вести еще при Брежневе, в самом конце семидесятых. Что гражданка Ревень привлекалась по фактам самогоноварения, ну, это, так, цветочки. Что гражданка пускает в дом квартирантов, и те далеко не всегда характеризуются, как светлые личности. Что, вот, были приезжие из Средней Азии, так, судя по всему, приторговывали коноплей. –
Торба не успел закончить мысль, как задержанная гражданка Ревень, грохнувшись на колени и, завывая, поползла к Украинскому. Сергей Михайлович от неожиданности вскочил, как ошпаренный, перевернув стул.
– Эй! Эй! – крикнул Торба. Ирина его не слышала. Обхватив полковника за ноги, она завыла, призывая какую-то маму, которая оставила ее на произвол судьбы.
– Папа мой дорогой?! На кого ж ты меня оставил?! Непутевую?!
– Послушайте, гражданка? – в смущении пробормотал Украинский. – Послушайте-ка сюда!
– Папочка мой папа! – выла Ирина, пока Украинский, шатаясь, пытался сначала поставить ее на ноги, а потом уже просто не упасть. – На кого ты меня покинул?! Убили тебя, ироды! Замучили, окаянные!
– Эй, послушайте?!
– Господи, прости меня! Не виновата я! Дети! Дети мои дорогие! Сироты мои несчастные! Что теперь с вами будет!
– Эй, послушайте, о чем вы? Вас, гражданка, никто не обвиняет!
В конце концов, общими усилиями, им удалось разжать ей руки, а потом принудительно усадить на кровать. Истерика не прекращалась, Украинский снова приказал вызвать милицейского врача.
– И, знаешь, что, Володя, – сказал он, отдуваясь и разглаживая брюки, мокрые на коленях от ее слез, – давай, короче, вызывай карету, пускай ее отвезут в наш госпиталь и там проколют, что ли, как следует. Ты же видишь, она невменяемая. Ни черта мы от нее не добьемся.
– Похоже на то, – согласился Торба.
Пока они поднимались по лестнице, Украинский так хрустел кулаками, что Торба подумал – шеф, вот-вот сломает пальцы.
– Ну, я этого Протасова, – глотая буквы от ярости, бормотал Сергей Михайлович по пути, – ну, я этого живодера, сейчас в бараний рог согну. Богом клянусь, я с него шкуру спущу.
– И вот еще, Володя, – добавил Украинский, открывая дверь своего кабинета. – Ты, пока, вот чем займись. Я чего в толк не возьму? За каким папой она, интересно знать, убивается? У нее что, беда с отцом приключилась?
Торба, пожав плечами, сообщил о том, что удалось выяснить оперативникам.
– Исчез, говоришь? Давно? И чего она так убивается, если столько времени прошло?
– А кто ее знает, Сергей Михайлович?
– Странно, – сказал Украинский. – Но, ты все равно, прозондируй, что с ее отцом стало. Поручи кому- то.
– Сделаем, – пообещал Торба.
Мила Кларчук лежала в траве, наблюдая за проселочной дорогой. Та пока оставалась пустой, но настырное жужжание двигателя неподалеку обещало скорое появление машины.
