— И это тоже. А вообще надо бы завести себе счетчики Гейгера. Не ровен час пригодятся. Бабахнет еще что из АЭС — глядишь и нам насыплется. А так как сыплется пятнами — как 'леопардовая шкура', то может и пригодится — делает вывод Брысь.
— Тогда уж и по химическим средствам тоже. И будем мы как застава ПХР, — недовольно морщится Вовка.
— Это лучше, чем радионуклидов нажраться — парирует Брысь.
— Типун вам на язык — ворчит Лёнька.
— А вот интересно, если так вот угробятся все эти АЭС и прочие реакторы, так ведь землю загадят на сотни лет, да? — осведомляется курсант Званцев. Он последнее время запоем читает какую-то книжку, явно про старые времена — на обложке босоногий моряк с палубы парусника шмаляет в кого-то из бронзовой картечницы. Жуль Верн, что ли?
— Возможно — отвечает Лёнька.
— Так это значит, что на засратых землях жить долго будет нельзя и получится такой откат в технологиях и жизни, что прямо как в Средневековьи? Или все же попозже?
Типа как было перед первой мировой?
— С чего это у вас, товарищ курсант вдруг накатили умные мысли? — строго спрашивает майор подчиненного.
— Да вот книгу про попаданца читаю — признается нехотя курсант, видимо ожидая от сурового командира порции издевки и ехидства. Однако командир воздерживается от глума и только вопросительно поднимает бровь. Приняв это за предложение продолжить, Рукокрыл добавляет уже не так робко:
— Наш человек — а попал в будущее. Только там после старой атомной войны человечество так и не смогло бывшие высоты взять, в общем примитивное производство. Вот послушал вас — получается, что такое после нашего зомбеца вполне может получится. Интересно что скажете?
— Пространственный провализм и постдохлицизм — во какие определения придумались — задумчиво отвечает командир.
— А что за публика выжила? — уточняет Вовка неожиданно с живым интересом.
— Наши там всякие и негры. И турки, — отвечает Рукокрыл, поглядывая на задумавшегося майора.
— Аллигархи расселились по болотам, а юристы обросли шерстью, бегают по степи и жрут падаль. Негры — это жертвы ритуальных пластических операций, — все так же задумчиво говорит Брысь. Мне кажется, что он обдумывает что-то другое, а то, что говорит — это так, к слову.
— Я слыхал мнение, что весь этот вал про попаданцев в разные места писали неудачники по жизни, лузеры проигравшие, которые ни к черту не годны оказались и потому мечтали, как они там в другом месте всех расколбасят — с подначкой выдает приятель Рукокрыла, курсант Ленька.
— Те, кто пишет альтернативки, никакие не проигравшие. Это мы, такие как я, проигравшие. Но тоже не очень. Я по вражьим костям к своему так называемому поражению пришел и дальше по ним с палочкой еще погуляю. Альтернативки пишет поколение, которое будет вешать тех, кого непременно надо вешать. Вот и все. Просто готовились и прикидывали — неожиданно отвечает майор. И добавляет:
— Да все мы, в общем, попаданцы. Вон во что попали. От гамаш до самых бакенбардов.
— И вы попаданец? — удивляется Ленька.
— А что я — рыжый что ли? Я гнусный отщепенец славных сухопутных войск и шпиен страны, которую отменили. Жалкое зрелище, душераздирающее и поучительное. В смысле агент прошлого в настоящем. Клоун от того цирка, который тихо снялся и отбыл неизвестно куда.
— Так не понятно, тащ майор. То есть не одобряете что ли такую литературу? Или все же одобряете? — нудит Званцев.
— Если она заставляет курсантские массы думать — то одобряю — рассеянно отвечает Брысь. Он всматривается в дорогу, где вроде как кто-то шустро к нам катит на запыленном внедорожнике. Настолько запыленном, что и непонятно, какая машина.
— Казачий командир сейчас к нам прибудет, предупредили — высовывается из БТР Саша.
Внедорожник подкатывает к нам. Оказывается банальный «Уаз-Патриот». Сидевшая в нем публика выкатывается довольно бодро — кроме водилы, который остался на своем месте. К моему удивлению все выпрыгнувшие одеты скромно и прилично — в одинаковый цифровой камуфляж, а не в забубенные пародийные костюмы 'казак — трижды дембель России и Федерации'. Трое остаются у машины, один идет к нам. По ухваткам — ясно, что это их старшой. Командир. Высокого роста, 180 сантиметров, пожалуй, но выглядит ниже, потому как на мой взгляд, горбат малость и я почему-то решаю, что приобретенная травма позвоночника, с ногой тоже непорядок. Битый жизнью мужик. Лицо породистое — из дворян наверное, офицерье в лохматом поколении. Нос неоднократно поломан и кое-как вправлен. Глаза серые, даже пожалуй серо — зеленые. Когда снимает кепи и вытирает башку платком, вижу, что на голове тоже шрамов хватает, потому как голова брита почти под ноль, а вот морда — небрита, типа бородка и усы, коротко стриженые. Или недолго ростил? Жилистый, не перекачаный.
— Вы охоткоманда Брыся? — спрашивает он майора.
— Так точно! — откликается наш майор и делает несколько шагов навстречу.
Казак коротко представляется и протягивает руку. Рука тоже маленькая, дворянская, как я бы ее назвал. После знакомства прибывшее начальство сообщает нам, что задача вовсе не связана с реактором. Все как всегда и проще и сложнее. Тут есть неплохие сельхозугодья, на которых вполне можно получить неплохой урожай. Есть довольно крупные склады продовольствия. На самых крупных уже сидят серьезные дядьки из дружественных структур. А есть и недружественная. Одна из южных диаспор тут обосновалась. Сообразили, что к себе домой не добраться в ситуации зомбопесца и сели здесь. До этого момента в общем до них руки не доходили, но вот наконец дошли.
— Душманы, похоже? — усмехается внимательно слушающий Сергей.
— Душканчики, — шутит в ответ майор.
Казак невозмутимо смотрит на резвящихся. Но майор продолжает в шутливом тоне и дальше:
— Понятно. Мелкое княжество кажный хулиган норовит ногтем придавить. А мы, значится тут для того, чтобы не допустить. А этим диаспорянам надо полагать смена одежды нужна. Одежда от Концлагерфельда. В элегантную полосочку. Не совсем понятна, правда, наша роль.
— Заградотряд, похоже, — добавляет шуточку Серега.
— Элитный заградотряд! — поддерживает его Енот.
— Элегантные заградртряды. В валенках на шпильке от Елдашкина — заканчивает изыски подчиненных майор.
— Не совсем так. Даже совсем не так, — отзывается прибывший казак невозмутимо.
— А как? — спрашивает майор.
— Сейчас руководству диаспоры втолковывается простая вещь. Либо диаспора сдается и перестает быть административной единицей. Все остаются живы, но мы их расселим по разным местам. Чтобы не жили компактной махаллей. Либо — при отказе — давим грубой силой. Надоели их вольные выходки. Честно признаться — наши претензии они игнорировали. А мы не можем игнорировать то, что они тут себя хозяевами почувствовали. Дорого обходится.
— Огнеметом и игнорированием получается лучше, чем просто игнорированием. А мы не всех будем штыками в светлое будущее загонять. Некоторых погоним в противоположном направлении — к свободе. Так я вас понял? — спрашивает майор.
— Совершенно верно — как — то не по-военному, но веско отвечает казак.
— Тогда задача ясна. Особенно, если помнить, что кто умеет в меру убивать, точно что-то вроде праведника — говорит майор.
— Может быть убивать и не придется — успокоительно рокочет казак, закуривая сигаретку. Мне в эту минуту кажется, что он вроде как и не хотел закуривать и пару секунд боролся сам с собой, но вот — закурил, и с одной стороны ему неприятно, что это он сделал, а с другой — курево опять позволяет ему встать на привычные рельсы. Так себя обычно ведут последователи Марка Твена. Тот тоже постоянно бросал курить. Раз двести бросал.
— А что за диаспора тут? Узбеки, таджики, азербайджанцы? — спрашивает деловито майор. Понятное дело, не зря спрашивает. Я уже давно убедился, что у каждой национальности есть свои сильные и слабые
