жестикулируя.
— Да нельзя мне!
— Ну давай, телефон! — кричал Максим, тыча трубкой в прорезь. — За мое здоровье! Не обижай. Скучно ж так стоять-то. Ты ж все равно в костюме! И не надо ничего снимать!
Наконец тот понял, что Максим не отстанет. Он стал вертеть головой с антенной — не видит ли кто?
— Только один глоток! — завизжал он и потряс указательным пальцем перед носом Максима — мол, только один.
Он взял зубами просунутую в прорезь трубочку, а Максим сунул другой ее конец в стакан с текилой.
— Ну давай, телефон! — крикнул он. — За то, чтоб все кнопки работали!
И опрокинул в себя свою порцию.
«Телефон» жадно всосал текилу. В конце даже хрюкнул.
— Вот! — хлопнул его по костюму Максим. — Молодец! Стой здесь! Сейчас бутылку принесу!
«Телефон» замахал руками, но Максим уже убежал за бутылкой.
Где-то наверху гулким эхом громыхала музыка. Максим и человек в костюме телефона сидели на какой-то лавочке в предбаннике мужского сортира в подвале клуба. Вокруг были кафельные стены и зеркала. В руке у Максима была почти пустая бутылка текилы. Человек-телефон сидел, прислонившись спиной к стене, и что-то бубнил — ему хватило восьми полновесных порций. В прорезях для глаз давно не было никаких глаз — только лоб и темные слипшиеся волосы. Максим чувствовал, что и сам в последней стадии — мир вокруг ходил ходуном, все плясало и прыгало. Язык почти не слушался, как будто распух, укушенный сотней пчел. Голова была ватной. Мимо них периодически проходили девушки — женский туалет, как всегда, был забит, и они все шли в мужской.
Глядя на них, Максим думал, что вот уже и различий полов никаких не осталось. Все стерлось. Он приобнял человека в костюме и запел:
— Позвони мне, позвони-и-и-и!
«Телефон» неожиданно ожил и подхватил пьяным блеющим голосом:
— Позвони мне ради бога-а-а-а!
Они стали петь, раскачиваясь в такт песни:
— Через время протяни-и-и-и! Голос тихий и глубо-кий-далекий… (тут они разошлись в версиях). Дотянись издалека-а-а-а-а!
Голос человека в костюме звучал глухо, как из-под воды.
Продолжая петь, Максим опустил глаза на пол и посмотрел на ноги человека в костюме. Там были кеды.
«И здесь унисекс», — с тоской подумал он, перестав петь.
— Слушай, телефон! — пихнул он соседа локтем в бок. — А ты вообще кто, баба или мужик?
— Мужик, — глухо ответил «телефон».
— Жаль…
— Почему жаль? — икнув, спросил тот. — Мне нравится.
— Я просто с телефоном еще не трахался, — засмеялся Максим и стал игриво жать на нарисованные на груди кнопки с цифрами.
— Я тоже, — серьезно ответил «телефон».
После чего стал заваливаться набок, но Максим успел его подхватить и вернуть в вертикальное положение.
— Знаешь, телефон, — сказал Максим, — мне так хуево, что даже хорошо.
— Это как? — глухо спросил «телефон».
— Это так, что, если бы мне было сейчас хорошо, было бы в сто раз хуевей.
— А-а, — понимающе протянул «телефон».
— Ну че ты а-акаешь? Ты ж ни хрена не понял. Когда тебя разъедает пустота, а пустота наполняется серостью, а ты при этом счастлив и доволен жизнью, значит, у тебя ВИТЧ.
— Что?! — попытался отшатнуться «телефон», но у него ничего не получилось, потому что громоздкий костюм не позволял совершать резкие телодвижения.
— Да не ВИЧ, а ВИТЧ!!! Это совсем другое. Точнее, не совсем, но другое… Короче, ты не поймешь. А так как мне охренительно хреново, значит, я еще в состоянии рефлектировать. Значит, я не ВИТЧ- инфицированный.
Тут внутри «телефона» что-то зарычало и издало звук типа «Буа-а-а!». Сквозь материю костюма на груди проступило пятно — «человека-телефон» вырвало прямо внутри костюма.
— Экая ты, братец, свинья, — ласково сказал Максим. Но «телефон» его уже не слышал — он спал. В прорези для рта виднелись его закрытые глаза.
— А скоро, — уже не столько соседу, сколько самому себе сказал Максим, — всем наступит полный ВИТЧ… или Witch… По Европе бродит призрак… Это призрак поху-изма… Как там у классика сказано? Сейчас… Э-э-э… Медведь огромный — вот нахал! Ребенка что-то там сожрал… Тому ж ля-ля-ля все равно, что он едою стал давно… Ха-ха! Да… они уже среди нас… Их немного, но они в тельняшках… Они сделают свое черное… точнее, серое дело… И тогда вот эти вот…
Максим махнул в сторону проходящей мимо девушки в мини-юбке — та отшатнулась, решив, что Максим хочет ее облапать. Впрочем, отшатнулась она не испуганно, а как-то кокетливо.
— Вот эти вот… Они все… Они всех… Они всех нас… Понимаешь, ты? Поздно пить боржоми… Переходим на водку… И понимаешь, какая штука…
Максим подавил отрыжку и выдержал небольшую паузу.
— Привольск — это не музей, конечно… Тут Зонц прав. Но он… не прав. Потому что это… музей! Потому что… они, ну, в смысле, привольчане были, как это ни смешно звучит, последней интеллигенцией… Жалкой, бессмысленной, выродившейся, а все ж таки интеллигенцией… Ведь иначе бы им было на все насрать. Они бы могли уехать, но они чувствовали все-таки какую-то ответственность, какие то угрызения совести… И, как ни крути, а слегка страдали, что оказались полными нулями… А серость… да, серость создали тоже они, так как были именно что конформистами. Ты спросишь, в чем их конформизм?
Максим повернулся к «телефону», но тот спал.
— А я тебе скажу… Конформизм был в том, что они не занимались своим прямым делом, а только собачились с властью. Что в итоге вылилось в привычку и полный эскапизм. Конформизм в том, что им проще было создать миф, нежели творить… И все, на что хватило их внутренней свободы, — это остаться несвободными, то есть выдумать себе новую несвободу… Впрочем, что с тобой говорить? Ты все равно спишь…
Максим с трудом оторвался от дивана и встал на ватные ноги. Как ни странно, они выдержали вес тела. Мир, набирая обороты, закружился вокруг Максима пьяной разноцветной каруселью.
— Телефона, телефона! — Максим легонько пнул ногой соседа, но тот зло пнул Максима в ответ.
— Ладно, спи, — добродушно разрешил Максим. — Все спят, и ты спи.
Опираясь на стены, которые почему-то тоже шатались и плыли, и переступая, словно безногий инвалид на протезах, он поднялся по ступенькам к входной двери. Кивнул угрюмому охраннику и вышел на улицу. Было темно. Колючий ночной воздух прорвался в легкие, и Максим замер, глотая его, как рыба воду, словно надеясь получить из этого ледяного потока кислород. Затем пришел в себя и, ежась от пробиравшего внутренности холода и кутаясь в прокуренный пиджак, двинулся по улице, не имея ни малейшего представления, куда он идет.
«Просранная жизнь… просранное будущее… И куда податься? И чего я хочу? И на кой хер я вообще трепыхаюсь? А надо просто жить, устраиваться, получать удовольствие, плясать и ни о чем не думать… А может, ВИТЧ — это бич божий? Витч-бич… Sex on the витч… И послан он нам для того, чтобы мы не выебывались, а жили как полагается… Не мудрствуя лукаво… Не задавали себе сложных вопросов… Довольствовались малым… Создавали семью… делали детей… обустраивали свои жилища… Может, не надо бояться потратить время зря? Не надо так трястись над собственной жизнью? Пойти на очередную премьеру Толика, пойти на встречу одноклассников, заговорить с юношеской любовью в метро… Может, тогда и откроется смысл жизни во всей своей простоте… ВИТЧ — бич… bitch… bewitched… околдована…
