Потаенные ландшафты разума

* * *

Марк­граф был уже в сед­ле, ос­таль­ные ры­ца­ри за­сты­ли на сво­их ко­нях чуть сза­ди, слов­но бы в те­ни его мо­щи, его за­щи­ты. Тут Марк­граф уви­дел ме­ня, и вид­но бы­ло по те­ни, скольз­нув­шей в его гла­зах, что он и это взял на за­мет­ку. Но тут Чер­ный Ры­царь вру­бил­ся в строй ко­пей­щи­ков, и это вы­ве­ло всех из оце­пе­не­ния. Марк­граф над­ви­нул за­бра­ло и под­нял ко­пье. По все­му бы­ло вид­но, что вто­рым но­ме­ром в этом спек­так­ле, или в этом из­бие­нии, как ко­му угод­но на­зы­вать это, бу­дет он.

Ко­пей­щи­ков не хва­ти­ло и на пол­то­ры ми­ну­ты. Че­ты­ре­ж­ды ус­пел по­вер­нуть­ся во­круг сво­ей оси Чер­ный Ры­царь, че­ты­ре­ж­ды от­ча­ян­но от­важ­ные вои­ны бро­са­лись на не­го, и че­ты­ ре­ж­ды при­ня­ла на се­бя ок­ро­вав­лен­ные мерт­вые те­ла зем­ля. Ни­кто из них да­же не вскрик­нул, был слы­шен толь­ко шум от со­уда­ре­ния ме­тал­ла о ме­талл.

Сде­лав пя­тый, лиш­ний круг, и убе­див­шись, что ни­кто не под­нял­ся с зем­ли, Чер­ный Ры­царь под­нял за­бра­ло и крик­нул:

- При­вет, Маэ­ст­ро!

По-ви­ди­мо­му Марк­граф по-сво­ему ис­тол­ко­вал его сло­ва, при­няв, как на­смеш­ку, на свой счет. Он уда­рил шпо­ра­ми ко­ня и ри­нул­ся в бой.

Со страш­ным гро­хо­том от­ра­зил щит Чер­но­го Ры­ца­ря удар ко­пья, а сам он по­шат­нул­ся на ко­ не, Марк­граф же про­мчал­ся ми­мо, за­тор­мо­зил и стал раз­во­ра­чи­вать ко­ня. Чер­ный конь, ве­до­ мый опыт­ной ру­кой, то­же взвил­ся на ды­бы и тя­же­лой ры­сью про­ска­кал ми­мо нас, при­чем двое мо­их кон­вои­ров при­жа­лись к сте­не, толь­ко на­блю­дая, хо­тя ка­ж­дый из них мог уда­рить Чер­но­го Ры­ца­ря копь­ем или ме­чом, так близ­ко, ед­ва не за­дев их, он про­нес­ся.

И вот, они, гро­зя друг дру­гу смер­то­нос­ны­ми копь­я­ми, по­нес­лись на­встре­чу друг дру­гу, сшиб­ лись, и Марк­граф в од­но мгно­ве­ние, вы­ле­тев из сед­ла, ока­зал­ся на зем­ле. Мне по­ду­ма­лось, что де­ло сде­ла­но, но это бы­ло толь­ко на­ча­ло. Де­ся­ток ры­ца­рей во­рвал­ся на по­ле боя, враз ок­ру­ жив Чер­но­го Ры­ца­ря со всех сто­рон. В под­няв­шей­ся снеж­ной пы­ли ос­та­лись вид­ны толь­ко раз­ но­цвет­ные сул­тан­чи­ки перь­ев на шле­мах, да вспы­хи­ва­ло то тут то там уз­кое жа­ло дву­руч­но­го ме­ча.

Из это­го смер­то­нос­но­го пек­ла вдруг вы­шел, по­ша­ты­ва­ясь, Марк­граф и про­хри­пел куч­ке слуг, вы­ско­чив­ших из до­ма кто с чем, на шум дра­ки:

- Что смот­ри­те, впе­ред... Меч мне...

Двое слуг под­хва­ти­ли его осе­даю­щее те­ло, ос­таль­ные бро­си­лись в об­ла­ко пы­ли бес­пре­ко­ слов­но, не раз­ду­мы­вая.

- А вы что, впе­ред... - при­ка­зал он ос­тав­шим­ся воз­ле не­го дво­им, опе­рев­шись на не­весть от­ ку­да поя­вив­ший­ся гро­мад­ный дву­руч­ный меч.

- Так, так, так его... - глу­хо по­вто­рял он, сле­дя за вих­рем из ко­ней и лю­дей.

Но вот его вер­че­нье ста­ло все мень­ше, мень­ше и из осе­даю­ще­го об­ла­ка бе­лой пы­ли про­ сту­пил си­лу­эт по­кры­то­го ине­ем Чер­но­го Ры­ца­ря.

- Убей­те его! - крик­нул Марк­граф в на­шу сто­ро­ну, ука­зы­вая на ме­ня.

- Я не па­лач, - от­ве­тил стар­ший ры­царь.

- То­гда сра­жай­тесь, черт вас по­бе­ри! - зло крик­нул Марк­граф, и это про­зву­ча­ло как: 'То­гда ум­ри­те'.

Но мои кон­вои­ры не сдви­ну­лись с мес­та.

- Ис­пол­ни­те свой долг, или вы стру­си­ли? - ед­ко спро­сил Марк­граф. Мо­ло­дой ры­царь под­нял бы­ло ко­пье, но стар­ший пре­гра­дил ему путь:

- Долг чес­ти ве­лит нам не под­чи­нять­ся бес­че­ст­но­му, ко­то­рый опо­зо­рил свое имя при­ка­зом убить без­о­руж­но­го.

Ус­лы­шав это Марк­граф по­вел го­ло­вой вле­во, впра­во, но кру­гом бы­ли толь­ко мерт­вые те­ ла.

- Уй­ди, - ска­зал вдруг Чер­ный Ры­царь, об­ра­ща­ясь к Марк­гра­фу. Ска­за­но это бы­ло с тру­дом, не­твер­дым го­ло­сом.

- Нет, ухо­ди­те вы. Я здесь хо­зя­ин, и я не от­дам вам кни­гу. На­зад, Чер­ный Ры­царь, - крик­нул Марк­граф, - ты то­же зна­ешь, что ум­рем мы в один и тот же миг. Ты ведь не ста­нешь уби­вать се­бя, ведь убив ме­ня, ты по­гиб­нешь сам. Ухо­ди, по­ка я жив, кни­ги я те­бе не от­дам.

Чер­ный Ры­царь тя­же­ло слез с ко­ня. Сбро­сил шлем. Поч­ти все ли­цо его бы­ло в кро­ви и оно бы­ ло страш­но.

- Маэ­ст­ро, по­дой­ди сю­да, дай на те­бя взгля­нуть...

Я под­бе­жал и об­нял его за дос­пе­хи.

- Ты дав­но... от­ту­да?

- Не­де­ли три.

- Как там?

- Все по-ста­ро­му. Лу­жи, дождь, вес­на. Трам­ваи, солн­це, во­ро­бьи...

- За­пом­ни, - шеп­нул мне Чер­ный Ры­царь, - вы­ход от­сю­да один - на­до раз­ру­бить 'Кни­гу Су­ деб', и один из нас, а ес­ли по­ве­зет - и мы оба - се­го­дня же, сей­час же бу­дем до­ма.

Он вы­сво­бо­дил­ся из мо­их объ­я­тий и под­нял над го­ло­вой меч.

- Иди сю­да, ес­ли ты не трус, - бро­сил он Марк­гра­фу, - иди же, сей­час про­ве­рим, прав­ду ли ве­ ща­ет на­ша кни­га.

- Что за кни­га, книж­ник? - спро­сил ме­ня стар­ший из со­про­во­ж­дав­ших ме­ня ры­ца­рей. Он снял шлем, буд­то опас­ность для не­го ми­но­ва­ла.

- 'Кни­га Су­деб'.

- Свят, свят, свят, - три­ж­ды пе­ре­кре­стил­ся он в ис­пу­ге. Его сло­ва по­вто­рил и ору­же­но­ сец.

- Убе­рем­ся-ка от­сю­да по­доб­ру-по­здо­ро­ву. Не на­ше это де­ло с ад­ски­ми при­хво­ст­ня­ми тя­ гать­ся.

Они три­ж­ды при­шпо­ри­ли ко­ней и по­ска­ка­ли прочь.

Тем вре­ме­нем Чер­ный Ры­царь и Марк­граф, су­жая кру­ги сбли­жа­лись, вот уже они по­до­шли на рас­стоя­ние, дос­туп­ное ме­чу, но не на­чи­на­ли бой, а толь­ко при­под­ня­ли ме­чи, еще не­сколь­ко ша­гов по не­ви­ди­мо­му кру­гу, и они сой­дут­ся грудь в грудь...

Марк­граф пер­вый на­нес удар, не вы­дер­жав на­пря­же­ния, но его кли­нок на­ткнул­ся на кли­нок про­тив­ни­ка и про­сви­стел ми­мо.

Гла­ва XIV

Дверь, по­сле не­ко­то­ро­го ожи­да­ния, пе­ред ним от­кры­лась, и за­го­тов­лен­ная фра­за и улыб­ ка чуть бы­ло не вы­ско­чи­ли на его ли­цо, как чер­тик из ко­ро­боч­ки, но это бы­ла все­го лишь ста­ру­ха с одут­ло­ва­тым ли­цом, ус­та­ло по­смот­рев­шая на жи­вот Ро­ма­на Ро­дио­но­ви­ча и, не слу­шая его объ­яс­не­ний, раз­дра­жен­но мах­нув­шая в сто­ро­ну ко­ри­до­ра.

Прой­дя по длин­но­му по­лу­тем­но­му ко­ри­до­ру и боль­но стук­нув­шись ко­лен­кой о при­би­тый не­по­нят­но за­чем крюк, пси­хо­лог по­сту­чал в дверь и, не до­жи­да­ясь от­ве­та, по­тя­нул брон­зо­вую руч­ку на се­бя и во­шел.

 Ис­ти­ны ра­ди на­до ска­зать, что это бы­ло не пер­вое по­се­ще­ние жи­ли­ща трас­се­ра, и Ро­ман Ро­дио­но­вич мог срав­ни­вать и да­же, как ка­за­лось ему, за­ра­нее пред­по­ла­гать ту кар­ти­ну, что пред­ста­нет пе­ред его взо­ром, но се­го­дня его ожи­да­ние 'не сра­бо­та­ло'.