Я хотела еще добавить, что он же, скорее всего, виновен в убийстве Анфисы Болотниковой… то есть Альбины Семицветовой, но не успела. Максим Петрович заверещал:
– Ложь! Инсинуация! Георгий Иванович, не слушайте ее! Вы же знаете, три года назад я сидел на зоне! Меня там все видели! Я был на хорошем счету, участвовал в художественной самодеятельности! Художественный свист и чечетка! Я только год как вышел! Так что Феодосию мне не надо шить, это не моя работа!
– Да, это так, – подтвердил полковник, повернувшись ко мне, – четыре года назад Максим Оперативный по кличке Опер был осужден за мошенничество на пять лет, отсидел три и досрочно вышел в прошлом году за примерное поведение. Так что к афере в Феодосии он не имеет отношения. А вы, собственно, кто такая?
На такой прямой вопрос нужно было так же прямо отвечать. И я ответила:
– Василиса Селезнева, сотрудник частного детективного агентства.
И протянула полковнику визитку.
К счастью, я недавно заказала себе и дяде Васе приличные визитки – на твердом серебристом картоне, с логотипом в виде крупной собачьей головы, очень похожей на Бонни. Так что хоть не стыдно перед полковником.
Он мне в ответ тоже дал визитку, на которой я прочитала:
«Полковник Г. И. Маслов. Отдел по борьбе с экономическими преступлениями».
– И какой у вас интерес в этом деле, коллега? – спросил Георгий Иванович, рассмотрев мою визитку.
Ну, надо же – коллега! Я испытывала приступ гордости. Впрочем, недолгий.
– Да мы этого человека подозревали в убийстве. – Я покосилась на Оперативного.
Он побагровел и возмущенно воскликнул:
– Георгий Иванович, вы же меня знаете! Я всегда избегал насилия! Мой профиль – интеллектуальные преступления!
– Ага, а что вы хотели вколоть клиенту – витамины или противогриппозную сыворотку? – напомнила я.
– Ничего опасного! Всего лишь снотворное!
– Так или иначе, раз три года назад его не было в Феодосии, значит, к нашему делу он не причастен, – проговорила я. – Придется отрабатывать другие версии…
– Если что, коллега, звоните! – И полковник улыбнулся мне очень душевно.
Мы со Стасом дали Маслову свидетельские показания и покинули особняк «Новостроя». Как выяснилось, Оперативный арендовал его всего на две недели, для проведения своей аферы.
Садясь в машину, Стас посмотрел на меня с уважением и проговорил:
– Интересная у тебя работа!
– И ты мне сегодня очень помог! – ответила я комплиментом на комплимент.
– Да мне самому понравилось. Если понадобится моя помощь – ты только свистни, я всегда готов!
Он подвез меня к нашему офису, точнее – к дяди-Васиной квартире.
Дядя Вася и Бонни ждали меня в дверях.
– Ну что? – осведомился шеф. – Судя по твоему довольному виду, тебе удалось продвинуться?
И только тут до меня дошло, что вся сегодняшняя блестящая операция завела нас с дядей Васей в тупик. Это полковник Маслов поймал преступника, и мы со Стасом ему помогли. Но наше-то расследование вернулось на исходную точку.
– Это не тот человек, – сообщила я разочарованно.
– Что значит – не тот? – переспросил дядя Вася.
– У него нет мотива. Он не причастен к делу в Феодосии.
– Как это не причастен? – возмутился шеф. – Не может быть! Тот же самый почерк…
– Насчет почерка спорить не стану, но по Феодосии у него алиби. Три года назад он сидел на зоне.
– Да, это действительно надежное алиби! – расстроился дядя Вася. – А мы-то так все хорошо продумали… Что же теперь делать?
Он посидел пару минут, уныло глядя перед собой, и вдруг вскочил, заходил по комнате, говоря то ли со мной, то ли с самим собой и энергично размахивая руками:
– Главное – не сдаваться, не раскисать! Главное – не сидеть сложа руки!
– Если вы думаете, что лучше ходить, размахивая руками… – начала я язвительно, но он меня тут же перебил:
– Нужно начать сначала! Еще раз прийти на место преступления, в тот офис, где убили Анфису, и снова там все осмотреть!
– Да там милиция все уже десять раз перешерстила, – вяло возразила я. – Неужели вы думаете, что мы после них еще что-то найдем?
– А может, и найдем! – И он снова завел: – Главное – не сидеть сложа руки!
Я подумала, что спорить с ним – безнадежное дело, легче уступить. Пускай поползает по полу, глядишь, израсходует лишнюю энергию и успокоится.
– Только не знаю, как мы попадем в офис, – проговорила я с сомнением. – Прошлый раз Кристинка помогла мне стащить ключи у тамошнего завхоза, но второй раз тот же номер не пройдет.
– Ну, поехали! – отмахнулся он. – Как-нибудь решим этот вопрос. Будем действовать по обстоятельствам. В конце концов, скажу этому завхозу все как есть, предъявлю свое удостоверение…
– Ну, вы уж, дядя Вася, определитесь – либо говорить правду, либо предъявлять удостоверение: оно же у вас липовое…
– Ничего не липовое, а только просроченное! – возразил он.
Больше я спорить не стала, и мы поехали в бизнес-центр «Пиастр».
Дядя Вася припарковал свои ржавые «Жигули» на стоянке рядом с «Тойотами», «Опелями» и прочим, как он выражается, импортным металлоломом, и мы вошли в холл.
На этот раз я повела его не к лифту, а в подвал, где обитал бравый отставник Антон Иванович.
– Ну вот, это здесь! – проговорила я, подведя дядю Васю к дверям завхоза. – Дальше действуйте по обстоятельствам.
Дядя Вася толкнул дверь, переступил порог и остановился.
– Антон? – проговорил он удивленно. – Клубникин? Никак ты?
– Я-то Клубникин, – ответил завхоз и подслеповато уставился на моего шефа. – А ты кто таков?
– Не узнаешь, Антоша? – Дядя Вася сделал шаг вперед. – Это же я, Василий Куликов!
Антон Иванович приподнялся, надел очки и снова вгляделся в посетителя.
– Ой, и правда, Вася! – проговорил он наконец и бросился навстречу моему шефу с распростертыми объятиями.
Несколько минут они обнимались и обменивались какими-то междометиями, а я стояла в сторонке и молча удивлялась. Наконец дядя Вася вспомнил о моем существовании, повернулся ко мне и сообщил:
– Вот, тезка, как бывает – встретил я своего старого сослуживца! Мы с Антоном без малого двадцать лет назад были вместе в командировке в Ивановской области, брали там маньяка-убийцу…
– Иваново – город невест… – проговорила я машинально.
– Вот-вот, – подхватил дядя Вася, – этого маньяка даже прозвали «Ивановский жених», потому что он на каждую убитую девушку надевал фату и венок из белых цветов. Но мы с Антоном его все же взяли… оказался регистратор из местного ЗАГСа…
Нет, но это же надо – у моего шефа везде либо старые подруги, либо бывшие сослуживцы! Но это, в конце концов, очень помогает ему в работе!
– А это дочка твоя? – заметил меня Антон Иванович. – Очень на тебя похожа!
Вы только послушайте! Оказывается, я похожа на пожилого бывшего мента! Ничего себе!
Я, однако, смолчала, чтобы не портить игру.
– Да нет, Антоша, это моя коллега! – ответил дядя Вася. – Мы ведь здесь не просто так, а по службе!
– Ты, значит, еще служишь? – с завистью проговорил Антон Иванович. – А я уже ушел в отставку. Теперь вот здесь вроде как на хозяйстве…
