– Ну да, он был выключен, – ответила Оксана.
Она хотела обрисовать ситуацию этой заполошной особе и для начала сообщить, что она – вовсе не Валентина Михайловна, но та ее не слушала, она продолжала сыпать слова, как горох:
– Валентина Михайловна, я вам звоню по поручению Виолетты Романовны! Она очень просила вас подъехать! У нас со следующей недели начинается выставка Кубышкина, так что вашу мы уже демонтируем, и вам нужно взглянуть и оставить распоряжения. И еще тут Павлик вам кое-что принес... фотографии с вернисажа...
Ситуация была дикая. Понятно, что в этой галерее могут не знать о том, что Валентина погибла, ведь полиция засекретила всю информацию о взрыве в поезде до окончания следствия. Оксане вовсе не хотелось выдавать себя за мертвую женщину, но еще меньше ей хотелось рассказывать обо всем, что произошло...
– Это срочно? – проворчала она, выбираясь из кровати и нашаривая ногой тапочки.
– Так я же вам говорю – на следующей неделе начинается выставка Кубышкина...
– А где ваш «Зефир» находится?
– Как, разве вы не помните? – Девица удивилась, но удивление у нее длилось недолго, как и все прочие состояния, и она протараторила: – Литейный, тридцать шесть... Так как, вы приедете? Виолетта Романовна очень просила...
Оксана хотела отказаться и вообще объяснить, что она вовсе не та, за кого ее принимают, но выронила телефон, а когда подняла его, из трубки уже доносились сигналы отбоя.
Чертыхнувшись, Оксана положила трубку на тумбочку и задумалась.
А может, съездить в эту галерею? Там она может узнать что-то полезное про Валентину, может как-то продвинуться в своем частном расследовании... То есть какое расследование? Она не занимается никаким расследованием! Ей вообще на работу нужно, и так два дня прогуляла, да ее уволят!
И тут Оксана поняла, что нисколько этого не боится. Ну уволят, что она, работы не найдет, что ли? Конечно, на такую должность ее никто не возьмет, да и фиг с ними со всеми! В конце концов, Олег обещал ей достать больничный на столько дней, на сколько нужно! Должен же человек испытывать обычную благодарность!
Первым ее побуждением было позвонить Олегу, посоветоваться с ним, но затем она вспомнила, что он сегодня занят другими делами, и вообще дал ей понять, что расследование смерти Валентины не входит в его служебные обязанности...
Ну и ладно! Она сама узнает все, что можно, и покажет ему, что тоже на что-то годится...
Тот вчерашний рассудительный голос внутри твердил ей, чтобы отбросила глупости и шла на работу. Но Оксана отмахнулась и решила на работу не ходить – одним днем больше, одним меньше. И телефон отключила – болеет она, жар у нее и температура...
Приняв душ и выпив чашку кофе (все вчерашние продукты пришлось выкинуть, и больше ничего она в доме не нашла и дала себе слово на обратном пути зайти в магазин), Оксана отправилась на Литейный проспект.
Над входом в галерею висела большая красивая вывеска, на которой был изображен розовый толстощекий младенец, дующий на цветок.
Под этой картинкой крупными розовыми буквами было написано:
«Художественная галерея «Зефир». Живопись, графика, авторские работы».
Только теперь Оксана вспомнила, что зефир – это не только кондитерское изделие, но еще и старинное название ветра, то ли южного, то ли восточного.
Галерея была еще закрыта для посетителей, но, когда Оксана позвонила в дверной звонок, ей тут же открыли.
На пороге стояла молодая девица с короткими ногами и круглым румяным лицом. По ее встрепанному и заполошному виду Оксана поняла, что именно с ней разговаривала по телефону.
– Вы к кому? – спросила девица, пытаясь отвести тыльной стороной ладони лезущую в глаза челку. – Мы еще закрыты... там же написано, что мы открываемся в одиннадцать!
– Я по поручению Валентины Михайловны, – строго ответила Оксана. – Вы просили ее приехать... срочно приехать... наверное, это вы ей только что звонили!
– Ах, вы от Валентины Михайловны! – Девица засияла. – Слава богу, а то Виолетта Романовна уже переживает! А вы кто?
– Я – ее пиар-менеджер, – сообщила Оксана первое, что пришло ей в голову.
Девица уважительно кивнула:
– Значит, мы с вами коллеги, я пиар-менеджер галереи, меня зовут Светлана.
С этими словами она отступила в сторону, приглашая Оксану в галерею.
– Вот, видите, мы уже начали демонтаж. – Светлана показала на двух озабоченных теток средних лет, которые укладывали в картонные коробки фотографии в металлических рамках. Часть фотографий еще висела на стенах, и Оксана мимоходом взглянула на них.
Фотографии были черно-белые и цветные, но на всех них были изображены многочисленные кошки – рыжие и черные, дымчато-серые и белоснежные, породистые и беспородные, ухоженные домашние любимцы и уличные разбойники. Кошки спали и умывались, ели или охотились, лежали или сидели в самых непринужденных позах.
Оксана с грустью подумала, что только теперь, после смерти Валентины, узнала ее – и она ей все больше и больше нравилась. Ей нравился и интерес Валентины к кошкам, и то, как точно, как наблюдательно она схватывала кошачьи характеры. Главное, что ей удалось уловить в каждом снимке, – это свойственную кошкам независимость, внутреннюю свободу.
– Так какие будут указания насчет этих фотографий? – напомнила о себе заполошная девица. – Валентина Михайловна говорила, что у нее скоро открывается выставка в другой галерее, но не сказала, в какой, так что мы не знаем, куда отправлять эти коробки...
– Пусть они пока постоят у вас, – отмахнулась Оксана. – У вас же есть какая-то кладовка?
– Ну, кладовка, конечно, есть, – отозвалась Светлана с некоторым сомнением. – Но она у нас вечно забита... ну ладно, несколько дней можно подождать... А вы посмотрите, что Павлик оставил для Валентины Михайловны?
– Павлик? А кто такой Павлик?
– Ну, как же! – Девица была явно удивлена вопросом. – Павлик – фотограф наш! Он снимал вернисаж – общий вид выставки, публику, прессу... Валентине Михайловне это может понадобиться. Вы, как пиар- менеджер...
– Ладно, давайте посмотрю.
Оксана и сама не знала, что она ожидала увидеть на этих снимках – разве что хотела еще раз взглянуть на Валентину, посмотреть, какой она была при жизни.
Заполошная девица куда-то унеслась и тут же вернулась с пластиковой папкой в руках. Открыв эту папку, она рассыпала на столе перед Оксаной стопку фотографий.
Оксана машинально перекладывала их, скользя взглядом – вот общий вид галереи, вот стены, увешанные фотографиями, вот Валентина – оживленная, улыбающаяся, в красивом модном платье. Вот какой-то солидный мужчина с бородкой говорит речь – видимо, расписывает художественные достоинства работ Валентины. Вот он же подносит ей букет цветов. Вот какие-то люди позируют рядом с Валентиной, вот случайные посетители выставки...
И вдруг Оксана застыла, как громом пораженная.
На заднем плане, за плечом элегантной женщины средних лет, она увидела знакомое лицо.
Лицо того самого мужчины, который подвез ее в Москве из издательства на вокзал, представившись Андреем Логиновым. Того мужчины, который подложил в ее сумку бомбу и сделал все, чтобы на нее пало обвинение в организации взрыва.
Оксана еще раз внимательно вгляделась в фотографию.
Никаких сомнений, это именно он, тот человек!
Она окликнула Светлану. Та вынырнула из подсобки с пачкой газет в руках, подлетела к Оксане, как будто ее принес тот самый зефир, по праву обитающий в одноименной галерее.
– Ты случайно не знаешь, кто этот мужчина? – спросила Оксана, стараясь не выдать свое волнение. –
