только чуть подует сквозняк, чуть почва дрогнет – и все мгновенно дохнет, валится, сыпется. Как не было. Ты опять – корячишься, корячишься... И опять: ф-ф-фух – и все. И даже не из-за чьего-то злого умысла – а просто климат тут такой. Почвы такие. Даже винить некого... Это как ставить длинный карандаш торчком, на основание – сложно, но можно. Только заниматься этим приходится в поезде. Остановка, вагон не качает – ты его поставил. Но потом поезд всегда трогается... И в конце концов ты спрашиваешь себя – чего ради?! Чтобы уважать себя! Но что ж это за жизнь, если единственный путь к самоуважению – издевательство над собой? Причем не испытание себя – а именно измывательство, глумление, унижение! Терпеть можно – ради чего-то. А тут ничего за происходящим не стоит. Климат!.. А если ты не видишь для себя другого способа существования, кроме осмысленного? Что тогда?
– Унижаться сколько сможешь, а потом повеситься, – пожал плечами Славка.
– Что – значит, ответа не существует?
– Значит, вопрос поставлен неправильно. Существование не бывает осмысленным – просто потому, что не бывает никаких объективных смыслов. Смысл ты себе сочиняешь сам – если сочиняешь. Но существуешь-то ты объективно. И твое существование с твоим целеполаганием просто не имеет ничего общего. И слишком последовательно держаться за выдуманные смыслы действительно чревато депрессией, а если зайдешь в этом слишком далеко – то и смертью. Тебе это надо?
– Нет.
– Вот именно. Потому ты и не держишься – слишком. То есть хлопочешь, организуешь – но имеешь ум вовремя уйти, ведь правда?
– Я ухожу, только убедившись, что дело жизнеспособно!
– Осмысленное в твоем понимании дело нежизнеспособно по определению. По крайней мере, в нашем ареале. Или тебе нужны еще доказательства? И не говори, что ты об этом не знаешь. И если правда не отдаешь себе отчета, то это самообман. Более того – лицемерие. Ведь ты действительно всегда отовсюду уходил...
– Из «ПолиГрафа» я не ушел.
– Но ведь хотел? И правильно хотел. Потому что живем мы все – на болоте. Вообще все – просто степень топкости разная. У нас – максимальная. Тем более не стой на месте. Двигайся, двигайся, move your ass! Хотя твердой почвы нет нигде, как ты сам имеешь возможность убедиться. The same shit everywhere. Фактор фуры еще никто не отменял.
В чувство меня привел все тот же мочевой пузырь – терпеть дальше было затруднительно. Фура все не останавливалась. Я уже примеривался отлить на ходу куда-нибудь в угол... И тут мы сбросили скорость и встали.
Я сполз с мешков, толкнул тент рукой, определяя место надреза, сел верхом на борт кузова, спустил наружу обе ноги... – фура вдруг рявкнула, дернулась и пошла (на светофоре, видимо, стояли). Я нащупал бампер одним носком, другим, низко присел, держась за борт руками, повисая над пустотой, вытягивая наружу голову. Машина потихоньку набирала скорость. Я освободил башку, оглянулся – после многочасовой темени слепил даже неяркий свет пасмурного дня. Мы двигались по широкому шоссе, в правом ряду, пересекали как раз перекресток (на какой-то городской окраине). Позади ехал «гольф», тетка за его рулем таращилась на меня совершенно очумело. Я махнул ей рукой: тормози, мол (поймет, нет?), спустил ноги с бампера (скорость была уже довольно приличная), повис, шаркая подошвами по асфальту, дождался шипения шин тормозящего «гольфа» и отнял руки.
На первом же шаге земля вывернулась из-под ног, но упал я правильно – вперед и на правый бок, перекатился (спина отреагировала ядерным взрывом небольшой мощности). Кто-то еще тормозил, свирепо сигналил. Я вскочил, огляделся через темные круги в глазах и дунул направо, к тротуару.
Тут было ощутимо теплее, чем в Марселе, и без дождя, слава богу, – во флисе, по крайней мере, я не мерз. Большой город – и даже, наверное, очень большой: судя по обширности окраин. Надписи испанские – но где именно я нахожусь, определить было сложно. Соваться к прохожим со своей рожей я не спешил (они и так на меня косились через одного: рожа, видать, смотрелась) – да и не было уверенности, что тут поймут английский. По крайней мере, азиат в дешевой уличной «кебабнице», где я, тщательно натягивая рукава на кисти, разжился кебабом (обнаружил вдруг, что зверски голоден), моего вопроса не понял – и даже в минералке мне отказывал, пока я не вспомнил, что она «аква»...
Небо было облачное – так что и время дня-то не очень распознаешь, а никаких часов мне не попадалось. Поначалу, дабы с ходу не заплутать, я держался широченной многорядки (кажется, она называлась Avenida Paz), потом, обнаружив на одной из развязок надпись на указателе «Centro», пошел в ту сторону: по улице Alcala, как выяснилось. Я миновал Plaza Manuel Becerra, пересек улицу Гойи, дома становились все старше и импозантнее на вид – а я по-прежнему не понимал, куда меня занесло. Не то чтобы это имело какое-то особое значение...
Вскоре после перекрестка с Principe de Vergara слева потянулся обширный парк, а справа мне попался вход на станцию метро Retiro. Это чем-то в памяти отзывалось – чем?.. Черт. И только обойдя круглую Plaza de la Cibeles, в которую втыкалась Paseo del Prado, я уверился, что действительно в Мадриде.
45
В лопатнике Мосластого я нашел чуть больше шестисот евро. Происхождение этой суммы оcталось загадкой – когда он шмонал меня там, в своем пригороде, он вынул из моего гораздо больше... Хотя – какая разница?
В гостиницу с паспортами моими лучше не соваться... При том, что нужно мне сейчас было – только тепло, сухость, нормальный душ да нормальная кровать: я был абсолютно разбит во всех смыслах, здорово простужен и совершенно не в состоянии связно мыслить.
На Пуэрта дель Соль, символизировавшей некогда репрессивную строгость франкистов, теперь ощутимо несло кумаром. В одном-двух кварталах от нее стены домов щедро украшали вывески дешевых хостелей. Это был единственный мой шанс – попытаться договориться в каком-нибудь таком беспонтовом заведении: сунуть им денег и вселиться без ксивы.
На коротенькой Calle Victoria в двухзвездочном Hostal Playa (большая квартира на четвертом этаже) за стойкой помещалась толстая задумчивая тетка, по-английски знающая слова три с половиной. «Испанская грусть», явленная в ее усатом лице, так и не дала оценить мне впечатление, произведенное на тетку внешним видом внезапного визитера и его нетривиальным предложением. Мы долго беседовали с ней на разных языках каждый о своем, но неоднократно повторенное мною «но пассепорто» и наглядная демонстрация бумажки в пятьдесят евро, прилагаемой к тридцати, которые стоил одноместный номер, в итоге сделали-таки меня обладателем ключа.
...Я оперся на перила зачаточного балкончика. Внизу напротив видна была вывеска Мусео де Хамон, Музея ветчины – сплошь увешанной копчеными окороками закусочной популярной местной сети. Прямо подо мной негры продавали компакты, разложив их обложки прямо на тротуаре. Слева, за углом, шумели машины и толпа. Смеркалось (который час, я так и не знал), оживало электричество. Моросило. Мне все никак не удавалось перевести дух.
Левая половина лица была самого красивого цвета – насыщенно-баклажанного. И больше правой раза эдак в полтора. Что усугублялоcь распухшим левым ухом, по которому Мосластый колотил меня в машине (плюс здоровенная ссадина на левом виске). Плюс серая свиная щетина, уже переставшая быть небритостью, но еще не превратившаяся в бородку; плюс два сломанных боковых зуба в верхней челюсти...
Сходного оттенка синяк на полгруди. Синяк – тоже громадный – и не спавший пока отек на левом плече. На спине – пониже середины. Синяки на внешних сторонах обоих предплечий и обеих голенях, на левом колене (видимо, тоже когда на «опеле» врезались). Щедро содранная кожа на правой ладони (десантирование с фуры). Лиловые кольца на запястьях.
Гулкий кашель. Скорее всего – по ощущению – температура.
Добавим сюда нелегальное положение, невозможность вернуться домой, вполне ничтожную объективно сумму денег, отсутствие приемлемых документов, совершенное убийство, а также стойкое намерение угондошить меня самого со стороны все возрастающего количества по большей части неизвестных, но наверняка располагающих ресурсами сил...
Стащив с себя драное, грязное, пропотевшее тряпье, я внимательно изучал предлагаемое зеркалом ванной. И вроде бы не наблюдал ни малейших поводов для удовлетворения. При всем при том я точно ни
