кожу его приберег для пошивасапог, кошельков и хозяйственных сумокв грядущих освенцимских мастерских?И я крикнул Христу сквозь рев самолетов:«Христиане с бомбами — не христиане!Убийцы людей — это христоубийцы!Чего ты добился? Ты распят, и только…Зачем ты сказал, что все люди — братья?Зачем восходить на голгофы, еслиГолгофой атомной кончится всё?!»И закружились блоковской вьюгойвсе послезавтрашние газеты,и тихо к Христу подошла моя мама,кожанкой воинствующей атеисткиего опустевшее тело прикрыв,и выдохнула нечаянно: «Бедный…»
8
Бедности нет, где не существует богатых.Я рос, не думая, богатый я или бедный.Но в послевоенной Москве появились первые богатые дети,и я задумался…Это были стиляги — наоборотная тенькубанских казаков, плясавших тогда на экране,где сладенького счетовода играл молодой Любимов,пряча под смушкой кубанки мысль о захвате Таганки…Я увидел стиляг на одной из ёлок в Колонном.Их волосы были приклеены к маленьким лбам бриолином,галстуки — как опахала из павлиньих перьев,ватные плечи похожих на полупальто пиджаков,ботинки вишневого цвета на рубчатой каучуковой подошве,презрительный взгляд поверх магазинно одетых людей…А на моих плечах был кургузый пиджачок из Мосторгаи темно-серая рубашка «смерть прачкам».Но в руке я сжимал номерок от гардероба,где висела тогда мне бывшая впоруи заменявшая мне пальтомамина старенькая кожанкас дыркой от мопровского значка.Но МОПРа не было. Были стиляги:первые диссиденты — диссиденты одежды,мятежники танцплощадок, интернационалисты вещей,герои — родоначальники будущего вещизма.Дружинники с ними боролись при помощи ножниц,отхватывая слишком длинные, по мнению общественности, волосы,или после обмера портновским клеёнчатым сантиметромразрезая слишком узкие, по мнению общественности, брюки.Но стиляги в Колонном зале были суперстиляги.Информированные дружинники соблюдали дистанцию с ними.У подъезда стиляг поджидал катафалковый черный «ЗИМ».«В кок», — процедил один из подростков шофёру(так называли стиляги тогда коктейль-холл).И «ЗИМ» желтоглазый обдал кожанку моюгрязью нового, только что наступившего сорок девятого года,и я ощутил не кожанкой моей, а кожейввинченность мопровского значка.«Сын академика…» — раздался завистливый шёпот.