Ирина притихла. Ей больше не хотелось уже его ни в чем убеждать, просить о чем-то. «Как с вещью, – в который раз уже пронеслось в голове избитое сравнение. – Он обращается со мной, как с вещью. Захотел – и поехал, и даже не спросил, хочу ли я с ним ехать…»
– Ты что, так и проторчала все это время на дороге?
– Не на дороге. Мы на обочине сидели. Бутерброды ели, музыку слушали…
– Да кто это – мы?
– Какая тебе разница…
– Большая. Я хочу знать, с кем ты провела время…
Она даже засмеялась. Но не тем беззаботным смехом, которым смеялась весь день – почти новым, почти забытым – а тем, другим, привычным уже для нее, горьким смехом.
– Послушай, это смешно. Сначала ты выкидываешь меня из машины, а потом требуешь, чтобы я отчитывалась перед тобой, с кем и как я провела время…
– Я тебя не выкидывал. Я кассету твою дурацкую выкинул и пакет твой…
– Все равно – отчитываться перед тобой я не намерена.
– Ах, вот как мы заговорили… Эх, Ирка! Ну почему ты такая, а?
– Какая?
– Сама ведь не понимаешь – чего тебе надо. Вот скажи сейчас, скажи, не раздумывая – чего ты хочешь?
– Я хочу вернуться обратно и помочь человеку добраться до города. Я ему обещала…
– Да что ты заладила – помочь, помочь! Говорю тебе – нет у меня троса! На своем горбу, что ли, тащить этого твоего человека прикажешь?
– Ты спросил, чего я хочу. Я ответила, Андрей.
– Я не об этом спрашивал тебя. Я спрашивал – чего ты хочешь от жизни.
– Жить, – ответила она. – Жить и радоваться ей, этой жизни. Хотя бы иногда.
– И что, не получается?
«Сегодня – как раз получилось», – мелькнула мысль, но вслух высказывать ее она не стала. Ответила неопределенно:
– Не всегда.
– Тогда скажи, что я должен сделать? Что я должен сделать, чтобы ты могла радоваться жизни?
«Исчезнуть из нее», – снова возникла предательская мысль, и снова Ирина промолчала.
– Молчишь… Молчишь, потому что не знаешь, чего ты хочешь. А если ты сама не знаешь, скажи, откуда мне это знать, а?
«Баклажан, – поток бессвязных мыслей продолжался. – Девятка цвета „баклажан“… Я даже номера не запомнила. Да мало ли по городу этих „баклажанов“ ездит? Безнадежно… Господи, почему же все так безнадежно?!»
От досады она снова чуть было не ударила кулаком по панели.
– … я хочу, чтобы у нас все было нормально. Как у людей…
– О чем ты? У каких людей?
– У нормальных, обыкновенных людей, Ирка. Я устал от твоих бесконечных приступов меланхолии, я не могу к ним приспособиться, я не понимаю их природы. Ты вся – как стихийное бедствие, ты всегда настолько внезапная…
Она с некоторым удивлением прислушивалась к его словам. За шесть лет ей впервые доводилось слышать подобное.
– А я хочу определенности. Я хочу, чтобы все было понятно и просто. Я устал от бесконечно преследующего меня ощущения, будто ты от меня ускользаешь. Будто я теряю тебя… А я не хочу тебя терять, Ирка.
Она вдруг вспомнила о том, над чем задумывалась еще утром: что-то в нем изменилось. И только в этот момент вдруг отчетливо осознала, что: он на самом деле боится ее потерять. Панически боится… Этот страх появился совсем недавно. Этой ночью, той самой ночью, когда оба они не спали, и, находясь в разных концах города, думали друг о друге. «Только почему, – в который раз подумала она, – почему именно теперь, именно сейчас – этот страх? Раньше он был абсолютно спокоен на мой счет и даже не задумывался о том, что меня, оказывается, можно потерять… Странно!»
– Ты меня не потеряешь, – выдавила из себе с огромным усилием привычные уже слова. Они не подействовали. Помолчав некоторое время, он снова спросил:
– Так что это был за знакомый?
– Да никакой не знакомый. У него машина сломалась, а я мимо шла. Вот и познакомились…
– И как, договорились встретиться? – спросил он почти язвительно.
Она чуть не задохнулась от нахлынувшей внезапно злости.
– Не успели. Ты слишком вовремя появился…
Он резко сбросил скорость, остановил машину.
