Просто шум поднимать было не выгодно. Поэтому игнорировали… а когда
стало нужно - отключили.
Он кивает. И молчит - хотя я понимаю, как ему хочется задать вопрос.
– А как ты меня нашел? - спрашиваю я. - На мне маркер?
Чингиз качает головой.
– Нет. Я подумал, что встречаться принято у памятников… Дашь
глотнуть?
До палатки с бесплатным пивом - несколько шагов. Но я даю ему
бутылку. И начинаю рассказывать то, что рассказывать не имею никакого
права. То, как не становятся дайверами.
– Спасибо, - говорит Чингиз, когда я заканчиваю свой рассказ. -
Спасибо. Я верил, что ты все-таки на нашей стороне.
– При чем тут я? Я же ничего не делала.
– Делала, - уверенно отвечает Чингиз. - Ты не хотела, чтобы у них
получилось. Может быть единственная из всех, кто наблюдал за
экспериментом - не хотела.
– Ну и что? Мало ли чего я не хочу.
– Глубина - это больше, чем принято думать, - убежденно говорит
Чингиз. - Это не только среда обитания. Это что-то еще. Мы - частички
глубины. Она становится такой, какой мы хотим ее видеть. Если бы все
хотели заполнить улицы штампованными дайверами - это бы случилось. Но
надо было, обязательно надо было, чтобы кто-то из следящих за
экспериментом не желал успеха этой затее…
Смешной он. Взрослый ведь человек…
– Ну хорошо, пускай это все моя заслуга, - соглашаюсь я. - Уговорил.
Чингиз улыбается, и возвращает мне пиво.
– Твой приятель, Стеков, он и впрямь отправился в тюрьму худеть? -
спрашиваю я.
– Бог его знает, - Чингиз пожимает плечами. - Я не всегда понимаю,
когда он серьезен. Он и сам, наверное, не всегда это понимает… Карина?
– Да? - все еще глядя в небо, отвечаю я.
– Из меня никудышный ухажер, - самокритично признает Чингиз.
Не сомневаюсь. На него, небось, еще со школы девицы пачками вешались.
Такие учатся от подруг уворачиваться, а не ухаживать.
– Но виртуальное пиво - это не самое лучшее, что есть на свете, -
продолжает Чингиз. - Можно пригласить тебя в ресторан?
Ух ты… Не было ни гроша, да вдруг алтын… И Томилин, и Чингиз.
– Чингиз, - отвечаю я, морщась. - Хочешь, расскажу историю?
– Расскажи.
– У меня была в детстве игрушка. Паззл. Очень красивый… там был
рыцарь и принцесса… они тянулись друг к другу. Я его собрала… весь.
Только одного кусочка не хватило. Между рукой принцессы и головой
рыцаря. Понимаешь, этот кусочек забыли положить в коробку!
Чингиз молчит.
– Я, наверное, такая принцесса, - продолжаю я. - К кому не потянусь -
ничего не получается. И ты ко мне не тянись.
– Знаю я про этот паззл, - вдруг отвечает Чингиз. Голос его меняется,
становится смущенным, даже виноватым. - Ты в курсе, что все эти мозаики
нарезаются случайным образом, по рассчитанным на компьютере схемам?
– Ну…
– У тебя бывало так, что вместо одного кусочка ты вставляла другой? И
он вроде бы даже подходил… зазор оставался, но крошечный,
незаметный…
– Бывало.
– Так вот, однажды паззл раскроили очень неудачно. Его стало возможно
собрать двумя способами. Если собирать неправильно, то получались щели -
но совсем маленькие, незаметные. А в центре оставался пустой кусочек.
Скандал был чудовищный, не меньше трети купивших паззл собрали его
неправильно, и засыпали фирму рекламациями.
– Врешь? - растерянно спрашиваю я. - Ну не могло так получиться!
– Случайно, может быть, и не могло, - признает Чингиз. - Но фирму
хакнул по сети один молодой и не в меру бесшабашный русский хакер… он
решил пошутить, посидел ночь за расчетами… и вовсе не задумался, что
от этой шутки десять тысяч человек… Честное слово, Карина, потом я
понял…
Как жалко, что виртуальная посуда не бьется!
Я обрушиваю бутылку на голову Чингиза, но он успевает отскочить.
– Ты жалкий, гнусный, бесчувственный, трусливый урод! - я
захлебываюсь в поисках подходящих эпитетов. - Ты!
– Почему урод? - возмущается Чингиз, держась на безопасном
расстоянии. - Карина, честное слово, я раскаиваюсь!
– Знаешь, как я ревела? - кричу ему. - У меня, может, с тех пор
психическая травма!
За нами с любопытством наблюдает весь сквер. Включая прогуливающегося
полисмена. Второй день подряд, на том же самом месте… Вот
позорище-то…
– У меня есть знакомый психоаналитик… - Чингиз ловко уворачивается.
– Карина, ну прости! Я тогда был молодой и глупый!
Я поворачиваюсь, и гордо иду прочь от памятника. Из толпы кто-то
улюлюкает. Чингиз догоняет меня, и жалобно просит:
– Слушай, это ведь было пятнадцать лет назад! Да убей я кого - меня
бы уже выпустили! Карина, чем я могу… искупить?
Останавливаюсь, меряю его взглядом. Говорю, чеканя каждое слово:
– Завтра. В восемь. У моего подъезда. С букетом цветов и, учти, розы
я не люблю.
– В восемь… - страдальчески повторяет Чингиз.
– В восемь вечера, - уточняю я.
Не зверь же я, все-таки…
– Мне, право же, очень стыдно, - снова начинает Чингиз.
– Проваливай, и чтобы я до завтра тебя не видела! - командую я.
Чингиз кивает - и растворяется в воздухе.
– Дайвер… - только и говорю я.
Прохожу еще несколько шагов - и начинаю смеяться.
Над собой. Над маленькой девочкой, которая хотела собрать паззл
побыстрее, и предпочитала не замечать неточностей. Придумавшей для себя
целую философию. Над глупой девочкой, которая никак не хотела взрослеть.
Интересно, за сколько дней я сумею собрать паззл правильно?
