тела в неземной атмосфере. Как легко, как нереально легко! Я хочу остаться в этой нереальной легкости навсегда. Я хочу, чтобы она длилась и длилась. Да, так и будет, потому что времени здесь нет и, значит, ничто закончиться не может.
Остановился. Словно налетел на что-то — мне не видно на что, ведь глаза закрыты. В такт нашему беззвучному танцу повожу рукой, заставляя двигаться дальше по невесомой дороге. Не подчиняется, не понимает. Наклоняет голову ко мне — я не вижу, но знаю. Он готовится что-то сказать. Мне хочется зажать ему рот: не надо, милый, не сейчас, не надо ничего говорить, мы не выдержим слов, мы о них разобьемся, разлетимся на тысячи осколков и уже никогда не сойдемся в невесомом единстве!
Готовится сказать… Я сжимаюсь в комок, но он говорит другое:
— Ты такая легкая! Легкая и хрупкая! — и легко-легко касается моего лица губами.
— Как королевский фарфор, — с облегчением смеюсь я.
Он отвечает тихим плачущим смехом:
— Ты всегда так говорила. Всегда-всегда. — И опять осторожно целует, словно и правда боясь разбить. — Всегда, — повторяет уже с другой интонацией, задумчиво, пробуя на вкус слово. — Всегда.
Осторожно и бережно кладет на кровать. Открываю глаза — лицо его просто ужасно. Случилось, произошло, сейчас он скажет — и разобьет, разрушит непоправимо. Его взгляд, как скальпель хирурга, впивается в мое лицо, пытается проникнуть сквозь кожу. Слой за слоем снимая, он продвигается вглубь.
— Прекрати! — Я не выдерживаю. — Прошу тебя, не надо!
— Извини. Конечно. — Он подносит к глазам ладонь, но разве может спасти от этого хирургического инструмента простая, такая ненадежная человеческая ладонь? — Я очень тебя любил, — шепчет он, отворачиваясь. — Я так тебя любил…
— Любил? А теперь?
— Как жаль, что нельзя ничего изменить. Ты ведь действительно… прежняя. Это страшно и невыносимо больно. Это так хорошо!
— А теперь? — не отстаю я, как капризный ребенок. — А теперь ты меня не любишь?
— Люблю, — ласково, успокаивая, говорит он и проводит рукой по моему лицу, стирая слезы — надо же, я все еще плачу! — Спи, моя хорошая. Завтра у нас… хлопотливый день.
— Завтра? А что будет завтра?
— У меня день рождения, — удивленно, внимательно всматриваясь в меня, медленно произносит он. — Разве ты забыла?
День рождения.
Мне становится холодно. Меня бьет дрожь. Это нестерпимо. Но он ложится рядом, обнимает, согревает своим теплом.
— Все будет хорошо, все будет замечательно, не бойся, все будет, как должно быть. Я люблю тебя, я так тебя люблю!
От его ласковых уверенных слов я успокаиваюсь, его надежное теплое тело меня согревает. Я так устала, я не могу больше жить страхом и потому верю ему, прижимаю к щеке его руку и засыпаю. А утром…
Утро заливает нашу квартиру солнечным светом — все повторяется. Я снова одна в постели, но никакого радостного вдохновения не испытываю — я уже была в этом дне, я знаю, чем он закончился. Прислушиваюсь: мой муж, самый лучший, самый добрый, самый великодушный человек на свете, готовит декорации к постановке собственной смерти. Сейчас раздастся грохот — он уронит ножки от пикникового столика, а потом… Прислушиваюсь, прислушиваюсь, хочу загадать: если не грохнут… Но мысль в панике мечется, и я не могу ее поймать. Я обречена. Мы обречены. И ничего не изменишь.
Не уронил. Дверь открывается, входит мой муж, улыбается добрейшей улыбкой:
— Ну что, соня-засоня, проснулась? Двенадцатый час.
Мы пьем кофе на кухне из других, но тоже невесомо-нереальных фарфоровых чашек. Он так ласково, так по-доброму смотрит, что дурное предчувствие отступает. Мне становится легко, почти как вчера. И когда я надеваю костюм — совсем неподходящий для пикника, тот самый, с короткой юбкой, в котором была в прошлый раз, никакого волнения не испытываю. Я начинаю понимать, что он задумал: мы должны еще раз пройти тем же путем, чтобы окончательно излечиться. Он уверен, что у нас получится, его уверенность заражает меня. Я смотрюсь в зеркало, долго, до головокружения долго, обрывки старых, ненужных уже, изжитых ощущений проносятся и не причиняют никакой боли: эти пьесы сыграны, эти сцены сняты, их спокойно можно сдать в архив.
— Ты готова? Тогда поехали.
— С днем рождения! — спохватываюсь я и подхожу к нему, чтобы поцеловать, он слегка отстраняется, улыбается:
— Потом, все потом. Приедем, и поздравишь.
Мы садимся в черный «лексус». Он не вызывает никаких ритуальных ассоциаций, просто комфортабельная машина, которая доставит нас в праздник. Открываю окно, ветер ерошит мои рыжие волосы, мой муж улыбается мне в зеркало, моя собака прижимается к боку.
Прибываем на место — на наше, в самом деле наше место — как здорово это проговаривать про себя, а ведь теперь все так и будет, только пройдем испытание… Я помогаю установить камеру. Я принимаю живое участие в сервировке стола. Я, смеясь, беззаботно и весело расставляю на поваленном дереве пустые пивные банки. Я не помню, как зарядить пистолет, я не могу попасть ни в одну цель, все мимо и мимо, но меня это совсем не расстраивает. Мы по очереди стреляем, передавая пистолет из рук в руки. Нора носится по поляне с радостным лаем. Камера фиксирует нашу увлекательную игру.
— Ну а теперь к столу. Нельзя же враз извести все патроны. Потом еще постреляем, — говорит он мне и незаметно, будто кто-то посторонний может увидеть, передает пистолет.
Я не спорю, кладу его в карман пиджака — все должно повториться.
Садимся за стол. Разливаем вино по бокалам, Нора кладет лапы мне на колени и заглядывает в глаза. Я даю ей кусок грудинки без косточки и глажу по лохматой голове.
— Почитай что-нибудь, — просит муж, так, как будто все происходит в первый раз. Я поднимаюсь с бокалом в руке, задумываюсь: какое стихотворение подойдет случаю — как будто не знаю какое, как будто не жила в том дне, как будто никакого «того» дня не было.
— «Зеленые и добрые глаза у тигра», — наконец говорю я, словно слова сами собой вытекают. И они действительно начинают течь и дотекают до концовки:
Сегодня утром я ничего не помню, только
Зеленые и добрые глаза у тигра.
И смеюсь, смеюсь, достаю пистолет и стреляю… в дерево. В комическом ужасе мой муж закатывает глаза и падает, изображая убитого.
— Вот так все и было, — говорит он мне, поднимаясь. — Именно так. Молодец, хорошо справилась! — Берет у меня из руки пистолет, перезаряжает и отдает назад. — Пойдем.
— Куда? — не понимаю я, ведь все уже кончилось. Мы прошли испытание, все позади.
— Туда. — Он кивает в сторону бревна, где осталось несколько недостреленных банок. — Ты же хотела еще пострелять.
— Хотела, — неуверенно говорю я, — но, может, попозже?
— Нет, сейчас.
Он обнимает меня и ведет к бревну. Целует и смотрит… странно смотрит. Мне становится страшно. Отходит, пятясь, на несколько шагов и все не отрывает от меня взгляд. Мне становится очень страшно.
— Знаешь, я тебя обманул. Я тебя попросту использовал. Ты никто. Абсолютно чужая для меня женщина. Я тебя никогда не любил, да и не мог любить, потому что… Моя жена — Маргарита Синявская, я убил ее прошлым летом.
Я не понимаю, о чем он, совсем не понимаю. Маргарита Синявская? При чем здесь она? Я смотрела несколько фильмов с ее участием, но при чем здесь она? Сжимаю рукоятку пистолета, ладони вспотели,
