– Саида… Саида! Саида, Саида, Саида!
Глава 15
Вторжение
Дверь за капитаном захлопнулась, и я осталась одна в пустой квартире. Я стояла в прихожей, не соображая, что нужно делать. Мой обостренный слух выхватывал из пространства разрозненные мелкие звучки вроде астматического тиканья будильника в спальне, скрипа старого буфета и равномерного капанья воды из кухонного крана. Окружающая действительность была враждебна, и внезапно я почувствовала страх, иррациональный и необъяснимый. В ушах тонко звенело. Я поспешила в гостиную, рухнула на диван и накрылась с головой пледом.
«Людмилы больше нет… – билась мысль. – Радостной, полной жизни… Нет. Нет. Нет…»
Тоска, пульсирующая боль в затылке и страх… Кто выбирает и решает? Почему Людмила? Почему из всех людей выбрали Люську? Кто выбрал? Кому она перешла дорогу? Чем провинилась? Человеку или
Судьба?
Мысли ворочались туго, и я повторяла, как заезженная пластинка:
– Почему? Почему, Господи? Как же так? Люсенька, как же так? Как же ты не убереглась, моя хорошая, добрая, золотая… Ты ушла из студии после девяти и исчезла. Исчезла на людной, освещенной фонарями улице. Что произошло? Кто привез тебя на поляну в Черное урочище? Зачем? Этот капитан ничего мне не рассказал… или рассказал? Не помню! Не помню… У меня не хватило смелости спросить…
Мысли мои комкались, и ни одна не додумывалась до конца. Капитан спрашивал… О чем он спрашивал? О личной жизни Людмилы.
– Регина! – вдруг осенило меня. – Конечно, Регина! Соперница! Убийство из ревности! Вот он, мотив! – Я вскочила с дивана, готовая немедленно звонить капитану. – Ревновать Витю Чумового? – вдруг пришла отрезвляющая мысль. – Из-за таких, как Витя, не убивают. Не убивают из-за таких. Значит, не Регина. В городе говорят: ритуальное убийство… Случайность? Или…
О чем еще спрашивал капитан? О работе! Он спрашивал, над чем Людмила работала в последнее время. Я попыталась сосредоточиться, но напрасно. Людмила не рассказывала мне о своих замыслах, а я не спрашивала. В последний раз мы виделись в пятницу. В пятницу, в день убийства! Она забежала на минуту выпить кофе. Я сделала бутерброды. Мы болтали с набитыми ртами. Людмила говорила о свадьбе, о медовом месяце, который они проведут в Италии, а у нее прошлогодние тряпки. Говорила, что устала как собака. Говорила о свадьбе как о решенном деле. В четыре она ушла – сказала, нужно поработать. О планах на вечер она не упоминала. Говорила что-то о работе… Я задержала дыхание, боясь вспугнуть мысль. О работе… Что именно? Стоп! Людмила сказала, что идет домой! Сказала, нужно поработать в спокойной обстановке, а то в студии вечный гвалт и толпа. Материал –
Я застонала. Знать бы! Если бы я только знала! Я бы никуда ее не отпустила! Почему я не расспросила о… бомбе? Что ей удалось раскопать? Ее смерть – нелепая случайность или
Я забыла про капитана. Вопросы падали на мою бедную голову, мыслительный аппарат буксовал, ответов не было. Я довела себя до полного изнеможения, повторяя: «Господи, почему? Почему? Почему?» Чувство вины пожирало меня…
За окном меж тем сгустились сумерки. Я пролежала под пледом весь день, боясь высунуть нос. Мне было жарко и неудобно. Внезапно я подумала о Юрке Шлычкине. Шлычкин – единственный оставшийся друг, я рассказывала ему о Людмиле…
Я вспомнила, как он спокойно и деловито сунул меня под душ, уложил в постель, лег рядом… Надежный, как банкир. Позвонить и попросить прийти! Эта мысль принесла мне облегчение. Позвать Шлычкина! Я схватила мобильник, набрала его номер. Бесстрастный голос оператора сообщил, что абонент временно недоступен. Это было полной неожиданностью. Шлычкин всегда на месте!
Я набрала номер еще раз и еще. С тем же результатом. Облом. Упрямо и тупо я набирала его номер, и оператор терпеливо повторял, что его нет, что он недоступен, исчез, растворился, захвачен в плен инопланетянами. Я возненавидела этот тупой механический голос.
После десятого ответа я смирилась. Пока я звонила Шлычкину, в комнате стало совсем темно. Я сидела на диване, напряженно вслушиваясь в пустоту квартиры. Оглушительная трель дверного звонка ввергла меня в состояние панического ужаса. Я зажала рот рукой, удерживая рвущийся вопль. Ни за какие коврижки не открою! Звонок повторился. На цыпочках я подошла к двери. В глазок смотрело искаженное, как в самоварном боку, гротескное лицо художника Коли Башкирцева с торчащими пиками усов и длинными локонами.
С чувством облегчения я распахнула дверь, и Коля радостно меня приветствовал.
– Сумерничаете? – спросил он, входя в гостиную. Я нащупала выключатель. Вспыхнул свет. Коля держал букет красных пионов в одной руке и красивый фирменный пакет из «Магнолии» – в другой.
– Что с вами? – спросил он, присмотревшись ко мне.
– Людмилу убили, – всхлипнула я.
– Какую Людмилу?
– Мою подругу, в Черном урочище.
– Герасимова – ваша подруга?!
– Да!
Коля сложил на стол цветы и пакет, взял меня за руку, усадил на диван и потребовал:
– Рассказывайте!
И я выложила ему все. Про капитана, про текущий кран, про то, что Людмила приходила в пятницу, а спустя несколько часов ее… ее
– Над чем она работала?
– Не знаю… Она не рассказывала. Она сказала – «бомба».
– Бомба? – Коля глубокомысленно нахмурился.
– Бомба.
– А что это значит?
– Не знаю! Она никогда не рассказывала, над чем работает.
– Понятно. Вы ели сегодня?
– Что? – не поняла я.
– Я спрашиваю, вы сегодня ели что-нибудь?
– Я не хочу.
– Надо, – сказал Коля строго. Дал пакет с продуктами и вышел из комнаты
Зазвенела посуда, и я подумала, что уже второй мужчина хозяйничает на моей кухне… Страх прошел, и я прислушивалась к звукам из кухни с чувством благодарности, невнятно думая о том, что случаются жизненные ситуации, когда даже сильным и самостоятельным женщинам вроде меня нужен мужчина. Пусть такой, как Витя Чумовой, чтобы не тащить груз жизни целиком на своих плечах… Пусть даже помощи с них, как с козла молока… Хоть выплакаться всласть на твердом плече…
– Кушать подано! – объявил Коля, появляясь на пороге.
На кухонном столе стояли чашки с чаем и торт «Метро», с кремом и вареньем. Я слабо улыбнулась и сказала, что это мой любимый.
– Мой тоже! – обрадовался Коля. – Я так и знал, что мы с вами родственные души.
Не будь я в таком жалком состоянии, я бы фыркнула, услышав расхожую фразу из дежурного набора записного ловеласа, но в критических ситуациях высокомерие испаряется начисто.
– А где Шлычкин? – вспомнила я.
– В Греции, – ответил Коля беззаботно. – С семейством.
Я застыла с открытым ртом:
