— Ну вот. Тридцать девять, — Гуреев торжествует. — Ура! Очень даже достойная цифира. Опять же в результате титанической работы и неусыпного внимания власти к проблемам здравоохранения. У меня здесь тоже аплодисменты прописаны. Стоя притом.
Пытается резко встать. Но вдруг начинает задыхаться и в полном изнеможении вновь валится на кровать.
— Ой! Больно-то как! Маракин, вызови там кого-нибудь. Совсем мне плохо. Похоже, помираю.
— Туда и дорога! — раздается из-за занавески.
— Нажмите на кнопку, сволочь! — Нефедов пытается встать, но, схватившись за сердце, опускается на кровать.
— Да и хрен с ней, с кнопкой этой, — пробует успокоить юношу Гуреев. — Пусть Маракину останется личный катафалк заказывать. Ой, блин, больно-то как! Слышь, Маракин, сделай телевизор погромче. Неохота мне пацана пугать. Я громко стонать буду. Очень громко. Мешать всем буду. Уж очень больно. Помираю я.
Маракин демонстративно делает звук телевизора тише.
— Ну ты и сука, Маракин! — машет кулаком в сторону занавески Гуреев. — Сашенька, спой мне чего- нибудь.
— Я плохо пою, дядя Коля. У меня и голоса нет.
— А я тебе подпевать буду. Шепотом. В голос у меня уже не выйдет. «Катюшу» знаешь?
— Помню немного.
— Жаль, я тебя с моей Катюшей познакомить не успел. Очень жаль. — Гуреев чуть приподнимается с подушки и тихо начинает петь:
Довольно чисто вступает Саша, и уже в два голоса:
Песню на свой, блатной манер подхватывает и Маракин:
Песня становится громче, разносится по всей больнице. «Катюша» звучит трогательно и печально на фоне рассказа мэра об успехах здравоохранения в вечернем эфире местного телевизионного канала.
Кабинет главного врача. В кабинете Лисин и Петр Михайлович Бубукин — чиновник райздрава. Оба взвинчены. — Ты, Степан, ведаешь, что творишь? — Бубукин предельно зол. — Кольцов у него, видите ли, оперировать отказался. Если у тебя голова лишняя, то мне она дорога. Как память, хотя бы. Впрочем, какие тут шутки? Кольцов что, не понимает, чем рискует? Ему домой, в Москву, что, не хочется? — Всё он прекрасно понимает. Упёртый как бык. Не пробьёшь. — Тогда разъясни мне толком, что с почкой этой долбаной делать?
— Мне Кольцов уже популярно объяснил, чего с ней делать. — От не самых приятных воспоминаний главврач поморщился. — Но это ситуацию не облегчает. Не знаю, Пётр Михалыч. Деньги отдадим, почку в наш Мухосранск привезём. А дальше?
— Деньги-то уже выложили. — Бубукин нервно бьёт себя по карманам брюк в поисках сигарет. — Что, на Кольцове этом свет клином сошёлся? Один такой во вселенной? У тебя же полный штат. В прошлом квартале еще семь ставок тебе выделил. Оторвал у гинекологии. Куда их дел? — Берёт со стола лист бумаги. — Тёщу твою незабвенную вот в зарплатной ведомости вижу, племянника тоже. А остальные пять где?
— А ваша тёща? — Палец Лисина останавливается на одной из строчек в ведомости.
— Да, забыл про тёщу родную, — чуть остывает Бубукин. — Прости, тёщенька, виноват. Хорошо, а четыре куда дел?
— Слушай, Михалыч. Тёщи, даже если они на ставках, всё одно Маракина не прооперируют. Особенно наши. Моя бывший культработник, твоя — ваще парикмахер. Хрен с ними, с тёщами, хрен с ними, со ставками. Потом разберёмся. Что с почкой-то делаем?
— Какие варианты? — Бубукин наконец находит сигареты. Закуривает.
— Не знаю, — разводит руками Лисин.
Откуда-то из недр бубукинских карманов раздается громкая трель звонка мобильника.
— Погоди секунду, Лисин. — Бубукин извлекает из кармана навороченный мобильник. — Сам Кручилин на связи. Наверное, по этому вопросу.
Далее приглушенно слышны лишь обрывки разговора чиновника с начальством: «Но… Анатолий Ильич… А чего вам ехать, я как раз тут… Я это Лисину говорил… не знаю… да не оправдываюсь я… понимаю… Анатолий Ильич… хорошо… а что я могу сделать… а тут без разницы — Маракин не Маракин… понял… понял… что идиот… понял, Достоевский ни при чем… не обижаюсь… до свидания, Фёдор Михайлович… извините, Анатолий Ильич…»
Короткие телефонные гудки сменяет тишина.
— И что? — с довольно глупой улыбкой вопрошает Лисин.
— И всё! — Бубукин пытается раскурить затухшую сигарету.
— Кому всё?
— Пока мне. Возможно, тебе. И Маракину ещё.
— А Маракину-то каким местом?
— Почки не будет, — не выдержав, срывается Бубукин. — Вот каким местом! Ждали до шестнадцати, как договаривались. От тебя ни да, ни нет. Подождали ещё час. От тебя ни два ни полтора. Теперь самолетом нашу почку везут из Саратова в Пермь, что ли.
— Ну, и пусть себе везут, — в отличие от своего начальника Лисин пока спокоен. — Скатертью дорога! Другой донор появится. Не в Саратове, так в Хабаровске или в Опочке. Сам за ней слетаю. Если пошлёте, конечно. А пока буду Кольцова обламывать либо другого найду.
— Можешь не искать, Лисин. Почки больше нам не будет. А вот мэр завтра, возможно, тебя и проведает. Вот так! Слетает он! Если пошлёте! В Опочку за почкой. Как бы Кручилин тебя завтра в Херсон не послал. Догадайся с пятого раза за чем.
— Да, дела не сахар, — начинает врубаться Лисин. — А с баксами тоже Херсон?
— Успеют довезти почку живой — баксы вернут. Не успеют… Херес в Херсоне. Впрочем, баксы — это уже не самое главное. Голова дороже. Думай, Лисин, как Маракина вытащить. Думай! Иначе хана нам. — Бубукин смотрит на часы. — Хотя какие теперь варианты, когда почка уже к Перми подлетает. Тьфу.
— Есть тут один вариантик! — Лисин что-то нервно рисует на оборотной стороне зарплатной ведомости.
— Вариантик?
— Как посмотреть, — разглядывает получившийся рисунок Лисин. — Может, и вариантище целый.
