от ощущений моих действий, которые он мог бы расценить и как боль. Хотя я знал, что обезболивание здесь получается хорошее и мои манипуляции на органе для него не чувствительны… Вернее не чувствует только боль. А что я там ворошу, разумеется, ощущает. Молодому парню, лет так под тридцать, если и не больно, то все ж, безусловно, мало сказать, недостаточно комфортно.
— Как же, дорогой, тебе так все порвали? Что за драка? Не пойму механизма повреждений.
— Ну, с работы вышел. А там разборка какая-то. Ну и попал случайно. Я, блин, и понять ничего не успел.
«Кожа лоскутами в разные стороны. Как-то их переместить надо. Нежизнеспособные участки иссечь придется. Нехватка, малость, получится. Может, методом встречных лоскутов?»
— Это ж не просто удар. И не нож. Разорвано к чертовой матери. Клещами что ли?
— И сам не пойму. Верно, сознание потерял. Не все помню. И по голове били, наверное.
«Но он же в одежде был, коль с работы уходил… уже выходил. Сумасшедшая рана. А может, мылся в душе, блин, после работы?»
— У вас после работы душ? Вы в одежде были?
— Какой душ, блин…
— Да перестань ты меня блинами кормить, черт возьми. А то и я сейчас подамся этой же мове. Тоже мне — блин!
— Прости, доктор. Это, чтоб хуже не сказать. Больно же!
— Ничего не больно. Так что? В одежде был? Не под душем?
— Я ж говорю! Какой душ! Я скорняк. Конечно, одет. Вы там поосторожнее. Чувствую все.
— Чувствуешь. И будешь чувствовать. Живой же. Не болит ведь. А чувствовать… Местно же обезболиваем. Не спишь же. А болей быть не должно.
«Скорняк. У них могут быть всякие основания для… Материальные, так сказать, ценности… Хм, блин, так сказать. Вот этот лоскут сместить налево, а здесь чуть подрезать и встречь пустить. Так разорвать мошонку сквозь одежду! Приемы десантников — кто-то из врачей сказал. Вздор. Схватили и рванули. Кошмар. И от этой боли можно было и сознание потерять. На голове-то следов нет. Все упрятать надо. Как было. И внешне, чтоб было… Чтоб красиво… Чтоб как было. Как там? — Красота мир спасет. А? Ну».
— Доктор, простите… Тут вот такие дела… У меня через сорок дней свадьба… Там все в порядке?
— Какой же порядок? Все не в порядке. Но вот, попытаюсь скроить, чтоб выглядело, как было. Скорняк! Нам тоже скроить кожу надо, чтоб вид был.
— Вид! Заживет? А работать все будет?
— Пожалуй. Наверное. Не повреждено ничего, чтоб влияло на функцию, на дело. Кожа мошонки сильно разорвана. Все, что внутри, вылетело наружу. Висит.
— Доктор, сделайте, постарайтесь… Чтоб через сорок дней… А?
— А я что делаю? Стараюсь. Должно получиться. Внешний вид тоже важен. Красота мир спасет.
— Что? Мир! В семье, чтоб был мир.
«У них, у скорняков проще. Отдельные кусочки. А у нас-то сосуды должны подходить к каждому участочку. Не нарушить бы кровоснабжение лоскута».
— У вас-то, у скорняков можно отдельный кусок, заплату вставить. А нам так, чтоб кровь доходила до каждого краюшка.
«Так. Здесь хорошо сшилось. Канатик укрылся хорошо. Теперь бы дно скроить покрасивше. Тут вот этот лоскутик передвину. Подойдет».
— Доктор, если будет все в порядке, я тебе такую шапку из пыжика сделаю! Я хороший скорняк, доктор.
— Да ладно, друг мой. Какая там шапка! Мне и самому хочется, чтоб красиво получилось. Как от Бога тебе дано было.
— Мне, чтоб работало.
«Пожалуй, получается неплохо. С этой стороны все хорошо укрылось. Вот этот угол надо как-то сделать поглаже. Чтоб уголок шва не торчал. Здесь чуть подрежу».
— Вообще-то, получается неплохо. Если не нагноится, то через сорок дней будет, как новенькая.
— Как новенькая… Свадьба будет…
— Вернее, будет, как старенькая. Как было. Тут я накроил вам. Лишь бы не нагноилась. Антибиотики колоть будем, — чтоб не ныть!
— Да я и не ною.
— Ведь, вы как. Чуть лучше, и уже ничего не надо: и уколов много, и зад весь искололи…
— Все, доктор, все как скажете. Слово даю. Бля…
— Вот, парень, только без этих терминов. Мне твоих блинов хватит. Всякие там, бляхи-мухи оставь для будущих разборок.
— Все, все, доктор. Молчу. Я случайно. Извините. Только вы там не тяните. Что вы там тянете?
— Не тяните! Лоскут подтянуть надо.
«Неплохо получается. Чуть меньше мошонка стала, да это значения не имеет. Так и красивее. Рубцы под-рассосутся и все на место встанет. Нет… Неплохо».
Я даже немного отодвинулся, чтоб полюбоваться собственной работой. Совсем неплохо… Просто, даже хорошо! «Ай да Пушкин, ай да сукин сын!» — так кажется, он радовался собственной работе.
Я отошел от стола наложив повязку. Потом сделал еще, так называемую, Т-образную повязку. Могла бы и сестра, да мне, прямо-таки, жаль было расставаться с удачной своей работой.
Похлопал паренька по плечу:
— Теперь молись. Мы свое сделали. Пожалуй, удачно скроили из того, что было. Как могли. Ничего. Будем надеяться.
— Спасибо, доктор. Шапка за мной.
Я только хмыкнул в ответ. А что я мог сказать? Как тут реагировать? Так сказать, чендж — обмен работами. Не раз я слышал о долге мне. Да как заживет, так и забывается. Чаще всего. Да и не нужно мне это. Лучше бы платили зарплату нормальную, а уж шапку я и сам тогда куплю, какая мне понравится. Когда у нас будет зарплата соответствующая, тогда и в магазинах проблем с покупками не будет. Да и не нужна мне шапка. Не люблю я шапки. И эх! И я пошел из операционной.
Дежурство только начиналось. В коридоре мимо меня проплыла каталка, на которой увозили в палату моего скорняка. Слышу, шепотком он спрашивает сестру:
— Этот, что ли делал мне? За маской не разглядишь.
Сестра подтвердила.
— Эй, доктор! Не больно было. Спасибо. Все путем будет?
Парнишка лежал в другом отделении и у него был другой врач в палате. Но швы снимал я сам. Вдруг, что не так. Да еще, наверное, и от довольства собой. Да. Если по правде, так я знал, что все шло нормально. Просто хотел порадоваться собственному успеху по части кройки и шитья. Мошонка была ровненькая, аккуратненькая. Я любовался своей работой.
— Ну, как, доктор?
— Все о'кей! До свадьбы, как говорится, заживет.
— Да не как говорится, а вправду нужно. Заживет? Нормально будет?
— Если меня не посрамишь — молотобоец будешь.
Я подклеил повязку и пошел из перевязочной.
— Эй, доктор! — опять это «эй». Что я его воспитывать сейчас здесь буду. Уж, какой есть. Пусть теперь жена его воспитанием занимается, если родители не сумели. Интересно, она к нему приходила? Он ей говорил, что у него? Не мое дело. — А как тебя зовут-то? Я даже не знаю. А шапка-то за мной.
— Чего ж у других не спросил. Борисом Исааковичем меня зовут.
Он вытаращился на меня, будто услышал колдовское заклинание. Но дальнейшую его реакцию я уже не видел. Ушел к себе в отделение.
На следующий день он поднялся на наш этаж, в мое отделение. Я сидел один и подписывал истории болезней.
— Слушай, Исаак…
— Борисом Исааковичем меня зовут.
