– Э-э! – зарычал вслед Борька Тишин. – Догоню ведь, мордой натыкаю! – И, взяв наперевес вилы, двинулся на остальных. – Заворачивайте, не доводите…
По заросшей пыреем и осотом кромке пахоты потащились вдоль картофельной полосы. Все так же гуськом, так же молча. Лишь парень в бейсболке что-то злобно бурчал, оглядываясь на Тишиных. А те шагали метрах в двадцати, следя, чтоб кто не ринулся опять через поле…
У села вид такой теперь, будто по нему ураган свирепый промчался или, точнее сказать, будто обстреляли его из тяжелых пушек. Добрая половина дворов разрушена, вместо домов – лишь кучи досок с висящими на них кусками штукатурки, битые кирпичи, ржавая, никуда не годная жесть. Заборы полуповалены, более-менее добрые доски или увезли хозяева на новое место, или же растащены соседями.
Всегда, как идет по улице Наталья Сергеевна, одна мысль приходит в голову: «А когда мы?… Ведь надо куда-нибудь, надо, дождемся…» А куда?! Как? Где деньги? Где силы?…
Дом Натальи Сергеевны на другом краю села от того, где они вышли, огибая картофельную деляну. А это еще с километр топать на очугуневших ногах, вдобавок вот любоваться разрухой…
Возле бывшего сельмага (от него, собственно, за полгода бесхозности сохранился лишь сруб – вагонку со стен, оконные рамы, шифер забрали какие-то приезжие люди, увезли на грузовике) стоит хлебовозка. Из кабины далеко вокруг разносится оптимистическая магнитофонная хрипотца: «Я-а замерзаю, вшей кормлю, на голых нарах сплю! Но-о не желаю поменять профессию свою!..» Снова сегодня поздно приехал – раньше строго привозили хлеб в час дня, а теперь могут и в три, в четыре или, например, как сейчас – почти что в пять.
Орудует в забитой лотками будке Геннадий, мясистый, кучерявый мужичина, добродушный и нагловатый. Его знают все в Малой Кое, он одновременно и шофер, и продавец, три раза в неделю привозящий в село необходимый каждому хлебушек… Если уж такое дело – машина на пути, – Наталья Сергеевна решила прикупить буханку-другую. Есть вообще-то дома, но запас, как говорится, лишним не бывает…
Перед дверцей будки людской ручеек. Все уставились на Геннадия, в руках давно готовые деньги, пакеты, сумки. И каждый, дождавшись очереди, обязательно пожалуется:
– Вот весь день просидели здесь, прождали… Приезжал бы пораньше… ведь дома тоже дела…
В ответ Геннадий то ли шутя, то ли всерьез басит:
– Спасибо сказали б, что еще езжу! Задарма, считай, трястись к чертям на кулички… Машина вон, мля, рассыпается. А чего мне без нее? Новую-то хрен дадут. В скотники, что ль, наниматься?
– Ох, Гена, езди, езди, ради Христа. Как нам без хлеба?…
Поблизости от машины крутится ребятня, мечтая о булочках с повидлом, что имеются у дядь Гены в ассортименте товаров. Взрослые редко их покупают – «тут бы где на хлеб наскрести!» – а дядь Гена, бывает, выдаст на всю ораву пару штучек и веселится, глядя, как их делят, рвут из рук друг друга, ругаясь и чуть не дерясь.
Да, надо подкупить хлебушка – можно сухарей насушить. Действительно – все на волоске висит, может, больше и не появится здесь Геннадий, и как тогда… Муки есть у Натальи Сергеевны килограммов десять, но разве это надолго?
Протянула четырнадцать рублей:
– Две белого, пожалуйста, и две черного.
Пока Геннадий возился с лотками, пересчитала деньги в кошельке. После всех покупок, платы за автобусы от торговли осталось всего-то тридцать восемь рублей. А до пенсии – больше недели. Как только огурцы нарастут, надо будет опять в город; к тому же цветная капуста подходит, и она как раз сейчас на рынке в цене. Что ж делать, поедет. Опять весь день на ногах ради сотни рублей, которые тут же испарятся, потратятся на незаметные, но необходимые мелочи… А если в воскресенье дождь проливной, или жарища, или у мужа ухудшение (о самом плохом думать нельзя), или что с внуками… В общем, лучше уж не загадывать – как бог даст…
Сложила буханки в сумку, где утром был белокожий, длинный, натертый растительным маслом, чтоб блестел и выглядел пособлазнительней, кабачок (продать его, двухкилограммового, удалось за десяточку), пошла дальше. Навстречу – Татьяна Дмитриевна.
– Здравствуйте, моя дорогая!
– Добрый день, добрый день, Сергеевна!
Сразу как-то легче стало, потеплело и отмякло в груди… С этой женщиной у Натальи Сергеевны по- настоящему хорошие отношения. С одной, пожалуй, из всех жителей Малой Кои. Беды их подружили… До гибели Юры в основном здоровались только, фразами о погоде перебрасывались, о чем-то еще, что сразу же вылетало из памяти. Но вот когда с Юрой случилось, единственной, кто помог тогда, оказалась Татьяна Дмитриевна. И словом душевным, и делом – поддержала. Моталась по разным конторам с бумагами, поселила Наталью Сергеевну и ее мужа в городе у своей сестры, на похоронах что-то делала, поминки были на ее плечах. Мало что видела и соображала, конечно, в те дни Наталья Сергеевна, но все-таки заботу всегда почувствуешь.
Старая и такая верная истина: кто сам несладко живет, тот к чужому горю отзывчивей… У Татьяны Дмитриевны вся жизнь несладкая. Единственная дочь – дочери уже под сорок – с рождения очень больна психически. Почти все время ее держат в пансионате для неизлечимых; мать берет ее иногда – долго перед тем просит медицинских начальников, – но после какой-нибудь выходки (уровень развития у нее как у ребенка трех лет) приходится сдавать обратно врачам…
За чашкой чая посидеть, не спеша побеседовать удается редко – все дела, суета, заботы. Обычно встречаются вот так, посреди улицы, делятся новостями, жалуются, горюют, а потом, спохватившись, бегут дальше, куда кому надо.
– Как у вас? – осторожно спрашивает Татьяна Дмитриевна. – Как супруг?
– Все лежит, все лежит. – Наталья Сергеевна покачивает головой. – Уж, наверно, теперь к одному концу…
– Не надо так, ведь бывали случаи…
– Надеюсь, на это только и стоит надеяться. Что ж… Вот с рынка еду, – говорит Наталья Сергеевна более живым голосом. – Вроде расторговалась, а денег снова тридцать рублей. И не купила особенно ничего.
Татьяна Дмитриевна соглашается:
– Да, деньги летят сумасшедше. Тоже пенсии жду не дождусь. Настюшу взять хочу хоть на неделю. Лето кончается, а она там в четырех стенах, бедняжечка. Тут съездила к ней… Ох, худая, желтая вся, плачет, со мной просится домой…
– Конечно, родной дом есть родной дом. Все легче. – Но против воли вспоминается Наталье Сергеевне случай из прошлого лета: Насте вдруг разонравилось ее платье, и она при чужих людях – а это у магазина произошло – стала его снимать; Татьяна Дмитриевна бросилась к ней, но отлетела, получив от дочери локтем в грудь, парни загоготали; с трудом удалось завести ненормальную за калитку, успокоить.
– Вам-то дочь пишет? – спрашивает Татьяна Дмитриевна.
– Телеграммы шлет, писать не любит. Да и что писать… Телеграммой легче… Просит, чтоб ребята еще побыли здесь, пока разводится, работу ищет. Все собираюсь ей написать – у них ведь и одежонки нет почти, обуви самое главное… Да чем она… тоже сама без денег.
– Ну а муж ее? – напоминает Татьяна Дмитриевна. – Отец их? Должен же помогать.
Наталья Сергеевна снова вздыхает и совсем по-старушечьи – сама это чувствует – поджимает губы:
– Ох, не знаю, не знаю… Пускай сами решают. Что мне ввязываться… только лишний повод для ссор. – И переводит разговор на другую, менее болезненную тему: – Вы с переездом-то как, не надумали?
– Да куда мне? – отмахнулась подруга. – Если им надо, перевезут, а у меня ни сил, ничего… И ради кого трепыхаться? Настюша там, в больнице, больше у меня нет никого. Ради кого?… Плохо вот, если свет отключат, продукты совсем перестанут возить. А так… Доскриплю и здесь как-нибудь. Господь не оставит, не допустит, чтоб провалилась под землю…
– Я тоже надеюсь, – согласилась Наталья Сергеевна. – Странно только, что никак спасти нельзя. Вот по телевизору показывают – чего-чего только не изобретают, каких чудес уже нет. Как в сказке какой-то, а мы,
