На чело ей надевает из лучистых звезд коронуИ «Мечту поэта» пишет, воспылав любовью к ней.Или, дойну вдруг услышав горских храбрецов удалых,Грезит он о быстрых реках, о высоких древних скалах,О старинных ожерельях укреплений на холмах,Снова нам напоминает дни, когда рассеял тучиНад страной Штефан Великий[35], королевский зубр могучийБудит грусть о крае предков, об отважных их делах.…………………………………………………………………Ну, а мы? Мы, эпигоны?.. Чувств холодная усталость,Мелочь дел, пороков бездна, в сердце — непогодь и старостьНа лице веселья маски, а в душе — всевластье тьмы.Бог наш — тень, отчизна — фраза, легкомысленны дерзанья,Все в нас видимость одна лишь, яркий блеск без содержанья;С твердой верой вы творили, ни во что не верим мы!Потому-то слово ваше так чарующе и свято,Что на нем печать раздумий, что оно из сердца взято.Не стареют вместе с вами ваши юные сердца.Словно времени машина вдруг обратно повернулась —С вами будущее скрылось, с нами прошлое вернулось,Все в нас пусто и бесплодно, все фальшиво до конца.Вы взмывали в поднебесье, мы едва-едва летаем,Море волнами мы мажем, небо звездами латаем,Ибо море наше скудно, небо серо и темно.Выше всех вы возносились в мыслях гордых и прекрасных,На священных крыльях плавно среди звезд парили ясных,И, как звездам, свет чудесный вам оставить суждено.Мудрость с царственной улыбкой вас в раздумьях посещала,Золотой своей лампадой вам дорогу освещала,Пьедестал ваш усыпала лепестками ярких роз.Ваши души — херувимы, ваше сердце — это лира,Что встречает песнью нежной дуновение зефира,Ваши взоры созидают мир из образов и грез.Мы? Пронзительные взгляды, что в глубины не проникли,Что в картинах лгут, что чувства симулировать привыкли,Смотрим холодно на ближних, вас тревожим без нужды.Все условность. Завтра правдой станет то, что нынче ложно,Вам в борьбе достигнуть цели оказалось невозможно —Вы о днях златых мечтали в мире горя и вражды.«Смерть ступает вслед за жизнью, жизнь ступает вслед за смертью».Этим вечным содержаньем мир опутан, точно сетью.Люди делают икону из того, кто слаб и глуп.То, что ничего не значит, важным смыслом наделяют,По бесчисленным системам мысль свою распределяют,В поэтические ткани облачают голый труп.Что такое мысли наши? Хитроумное сплетеньеИз вещей, что нет на свете, книга горя и смятенья.Кто ее распутать хочет, лишь запутает совсем.А поэзия святая? Бледный ангел с чистым взглядом,Жалкий прах, едва прикрытый пышным пурпурным нарядом,Смесь икон и сладострастья, тень несбывшихся поэм.Так прощайте же, святые, мой поклон вам, фантазерам,Что в волнах искали песни, управляли звездным хором,Из пустой и грязной жизни исторгали нежный звон,Мы же в прах все превращаем, наше тело, наши муки.Гении, глупцы, величье, низость, свет, душа и звуки —Все лишь тлен. Таков, как есть он, — этот мир. А мы — как он.
Свечой поминальной над мокрой могилой,Протяжным гудением меди унылой,Мечтою, в печаль окунувшей крыла, —Такой ты за грань бытия перешла.Тогда было небо, как луг среди лета,Где млечные реки, соцветья из света,Где в тучи, как в черно-седые чертоги,Заходит царица-луна по дороге.Душа твоя, вижу, раскинула крылья,
