что я знаю о минутах других? (Ты, попутчица по одному купе столько раз В пригородном поезде, Заинтересовалась ли мной? Растранжиривал время я, когда глядел на тебя? Каким был в нас ритм покоя в несущемся поезде? Каким было родство, которое не состоялось у нас? Какой была жизнь, заключенная в этом? И чем это для жизни?) Не транжирить времени! Ах, дайте мне растранжирить все! И время, и бытие, и память о времени и бытии. Дайте мне стать зеленым листком, легко-ласковым ветерком, Безвольной и одинокой дорожною пылью, Стать ручейком, что остался от ливня, Юлой малыша, которая вместе с землей Всколебнется внезапно, И вместе с душою дрожит, И, словно поверженные идолы, падает на пол Судьбы.
Демогоргон. Перевод В. Цыбина
На улице, солнцем бродячим залитой, есть остановившиеся дома и спешащие люди. Полная страха печаль меня холодит. Предчувствую: что-то происходит на той стороне фасадов и спешки. О нет, только не это! Все что угодно, но только не знать, из чего создана тайна! Поверхность Вселенной, о, никогда не поднимайтесь, Опущенные Веки. Конечно, не вынести взгляд Истины в Последней Инстанции! Дайте мне жить, ничего не зная, и умереть, ничего не зная! Первопричина бытия, первопричина существований, первопричина всего Безумие родит большее, чем бездны меж душами и созвездьями. Нет, нет, это не Правда! Оставьте мне эти дома, этих людей Такими как есть, без всего остального эти дома, этих людей. Какой холод и страх дыханья сковал закрытые мне глаза? Не хочу открывать их, чтоб жить! О Правда, забудь обо мне!
Бессонница. Перевод В. Цыбина
Я не сплю, не надеюсь уснуть, Я и мертвый не надеюсь уснуть. Меня окружает бессонница шириною с созвездья И бессвязный зевок длиной с мирозданье. Я не сплю: я читать не могу, когда ночью проснусь, О Господи, я даже мечтать не могу, когда ночью проснусь! Ах, опиум ощущения себя кем-то другим! Я не сплю, я покоюсь, пробудившийся труп, и чувствую, И чувство мое - это палые мысли. Сквозь меня в перевернутом виде проходит все, что со мной не случилось. Все, в чем каюсь и чувствую, что виноват. Сквозь меня в перевернутом виде проходит ничто. Даже в этом я каюсь и чувствую, что виноват, и не сплю. У меня зажечь сигарету сил нету. Я смотрю на белую стену перед собой, как на вселенную. Там, снаружи, безмолвье пронизало все, Громада безмолвья, что во время оно испугало б меня, Во время оно, когда бы я чувствовал что-то. Я слагаю воистину милые стихи, Стихи, которые говорят, что нечего мне говорить, Стихи, которые упорствуют, говоря про это, Стихи, стихи, стихи, стихи... Столько стихов. Вся правда, вся жизнь вне этих стихов и меня! Я спать хочу, но я не сплю и чувствую, не зная, что я чувствую, Я - просто ощущенье, не соответствующее людям, Абстракция самосознанья ничего, Помимо необходимости сознанья ощущать,
