– Меня зовут Анна.
– Мне плевать, как тебя зовут. Оставь меня в покое.
– Я убила двух человек, – я ничего не знала об этом избитом актере, но чувствовала, что он как-то связан со мной; это было смутное, неясное, таящееся в кончиках пальцах чувство, но оно было…
– Радостно за тебя, – равнодушным голосом сказал Олег, но глаза его внимательно ощупали мое лицо, – и за себя тоже. Я ведь буду третьим? Никогда не думал, что моя смерть может выглядеть так симпатично…
– Ты не понял. Они говорят, что я убила двух человек. И только потому они загнали меня в угол. Тебя ведь тоже загнали в угол. Что сделал мы?
– Ничего, – теперь он сел на столе и поджал под себя ноги. И впервые открыто посмотрел на меня. – Ничего. Никогда не видел здесь женщин.
– Неужели? А та, что сидела за столом?
– Эта крашеная выдра? Да что ты, это не женщина, это гнусный опер. У нее же вместо грудей погоны висят. И кокарда на передке. Это за версту видно. А ты ничего, стильная девочка. Можешь ввести в заблуждение.
– Ты не веришь мне? – Это был глупый вопрос. Конечно, не верит, с какой стати ему верить?
– Да мне все равно, – он обезоруживающе улыбнулся хорошо поставленной в Школе-студии МХАТ улыбкой. – Мне все равно, потому что я уже мертв.
– Мертв?
– Конечно, – Олег перевернулся на спину, порылся в карманах джинсов, извлек мятый, сложенный вчетверо листок бумаги и положил рядом с собой. – Можешь ознакомиться.
Я села на бильярдный стол – как раз между листком и головой Олега, – осторожно взяла его в руки и расправила. Это была сверстанная типографским способом часть газетной страницы – самая легкомысленная ее часть, «Светская хроника». Не все материалы были на своих местах, кое-где еще были незаполненные колонки, но один столбец был обведен красным решительным маркером: «Катастрофа на Ленинградке». Текст под заголовком ошарашил меня настолько, что я перечитала заметку несколько раз.
«Сегодня ночью на Ленинградском шоссе, в районе Химок, в автомобильной катастрофе погиб Олег Куликов, восходящая звезда российской сцены, лауреат престижной премии «Золотая маска», признанный открытием прошедшего театрального сезона и лучшим молодым актером Москвы. В последнее время актер работал над ролью Калигулы в спектакле по пьесе Альбера Камю и вел переговоры с одной из крупных киностудий об участии в создании сериала, посвященного династии Романовых. Поклонники его блистательного Фигаро, несомненно, с горечью воспримут весть о гибели молодого актера. Как сообщили нам работники ГАИ, актер, который был за рулем своей «девятки», превысил скорость и не справился с управлением. Гражданская панихида состоится…»
Я аккуратно сложила газетный лист и положила его на стол.
– А «девятка», между прочим, цела и невредима. В гараже стоит, – меланхолично сказал Олег, не глядя на меня. – Мне ее Марго подарила, за то, что эффектно ее соблазнил.
– Кто это – Марго?
– Лучшая из женщин, которую я знал. Лучшая из актрис. Она была так хороша для меня, что пришлось ее оставить.
Стареющая актриса, голубая мечта детства, вспомнила я Лапицкого…
– Ну и как? Гражданская панихида состоялась?
– Слаб человек, ну не хочется ему умирать, особенно если предлагают главную роль в туфтовом сериале. Так что я решил скорость не превышать. Богу душу не отдавать, а совсем наоборот – съездить на пару недель в Париж и поразвлечься там с потаскушками в Булонском лесу. Это как раз в моем стиле – наплевать на спектакли и репетиции и сорваться куда глаза глядят. Баловням судьбы это прощается. Ты как думаешь? Кстати, как тебя зовут?
– Анна. Я уже говорила.
– А по званию?
– У меня нет звания. Я говорила тебе…
– Ладно-ладно, все вы говорите. Я и сам говорю, когда в настроении. Говорю, пью водку, люблю девочек из хореографического и программу «В мире животных». Сцена мне тоже нравится, представь себе. Словом, подыхать не в масть было, потому укатил в столицу мира… И, судя по всему, неплохо провел там время. Завтра должен вернуться…
Из другого кармана он извлек еще один листок бумаги и снова пододвинул его мне.
Это была та же часть той же страницы, сверстанной типографским способом, – самая легкомысленная ее часть, «Светская хроника». Но на том месте, где была заметка «Катастрофа на Ленинградке», красовалась совсем другая – «Интервью у трапа». Только решительный красный маркер был одним и тем же.
Текст же выглядел совсем по-другому.
«Сегодня ночью в аэропорту Шереметьево нашим корреспондентом был (совершенно случайно!) замечен Олег Куликов, восходящая звезда российской сцены и лауреат престижной театральной премии «Золотая маска». После блистательного дебюта в заглавной роли в спектакле «Женитьба Фигаро» он успел стать не только украшением театральной Москвы, но и непременным героем светской хроники. «Инфант террибль» московской тусовки не может пожаловаться на недостаток предложений в кино и театре. Сейчас актер работает над ролью Калигулы в спектакле по пьесе Альбера Камю и, как сообщил он нашему корреспонденту, находит много общего со своим, мягко говоря, не очень положительным героем. Спектакль появится в афишах Москвы уже в апреле и обещает быть очередной сенсацией. Сейчас же Олег Куликов улетает в Париж (по слухам, его ожидает там новая пассия, солистка парижского «Нового балета», с которой его видели осенью прошлого года на приеме во французском посольстве). О серьезности намерений актер нам не сообщил, но мы пожелали ему удачи и скорейшего возвращения к своим поклонникам…»
– Солистка того стоит? – немного помолчав, спросила я.
– Какая солистка? Я ее в глаза не видел.
– Ничего не понимаю.
– А что тут понимать? После спектакля дико опаздываю на сейшен, сажусь в машину, а там уже гости. В пасть – кляп, на глаза – повязку: сиди, мол, не рыпайся. Привезли на какую-то чертову дачу, конспираторы хреновы. Уложили на тюфячке, но поспать не дали. Среди ночи приходит этот хрен моржовый, который сегодня за столиком сидел. И так аккуратненько подсовывает мне вот эти одинаковые бумажки… Ну, не совсем, конечно, одинаковые. В одной, стало быть, я боты завернул, а во второй – уже почти в Париже… Выбирай, говорят, бедолага, что тебе больше нравится. Ничего, говорю, не нравится, но уж некролог меньше всего, извините. Они тоже начали извиняться – выбора, говорят, нет ни у нас, ни у тебя.
– И что?
– Выбрал Париж, как видишь. Говорят, это единственный шанс выжить.
Он говорил об этом спокойным, стертым и все равно не потерявшим красоты голосом.
– Чего от тебя хотят?
– Того же, что сделала ты, если я правильно понял. Убийства.
Он взял из моей безвольной руки шар номер три, достал из луз еще несколько и принялся ими жонглировать. Шары мелькали в его ловких руках, и я ждала, когда хотя бы один из них упадет. Но они не падали, не падали, не падали. Они нравились мне, Олег Куликов нравился мне…
– Ты, говорят, Куликов, в армии был неплохим снайпером. И отцы-командиры тебя хвалили. Ты, говорят, Куликов, в постели был неплохим любовником. И актрисы в возрасте тебя хвалили… И мы тебя похвалим, если ты для нас убьешь одного человечка, на дне рождения которого выступишь. Со своим Фигаро, под номером пять, между известной певицей и известным пародистом. Пристрелишь его во время номера, и, если тебе удастся смыться, считай, повезло: деньги на карман, открытая виза в одну из стран Шенгенской зоны и авиабилет. Вот и долбимся, репетируем, планировка помещений точно такая же, как в доме этого мужика, которого я должен убрать… Только думаю, мне не повезет… Ты мертв, ты мертв, ты мертв – они все время это говорят, мне не хватает нескольких секунд. Никому бы не хватило.
