А что толку заколачивать двери? Витрины разбиты, прилавки разворочены ломами, на стенах подозрительные бурые пятна – то ли высохший кетчуп, то ли запекшаяся кровь. Обломки вывесок втоптаны в землю. Все разграблено. Один магазин все же работает – большой универсам. Витрины обложены мешками с песком, у входа стоят два БТРа, пятеро людей в бронежилетах и шлемах обыскивают каждого входящего. Государство заботится о минимальном обеспечении населения едой. Лучше бы о воде позаботились. Жара тридцать градусов, мертвые тела начинают вздуваться очень быстро.
У колонки было подозрительно пусто и спокойно, единственное, что настораживало – слабая вонь, похожая на трупную. Едва Краев поставил флягу на землю, едва нажал на рычаг, едва полилась благодатная вода, появились эти – выскочили, как черти из табакерки. Демоны из ада: рожи, размалеванные углем, лохмотья, ножи, дубины, обитые железом. Вот она, смерть, предупреждали же… Боже, за что ты нас, грешных, ведь пить-то так хочется!!! Краев зажмурился, ощерил зубы. Только чтоб не больно… Чтоб не мучиться! Шарах по голове – и ты уже там. В аду, конечно. В рай дорога заказана после таких дел… Дикие вопли, пыхтение, хрусткие удары, чавкающие звуки стали, входящей в плоть. Открыть глаза… Потихонечку, миллиметр за миллиметром расширить поле зрения чтобы увидеть апокалипсис. Что мы видим? Бывший мент саблей рубит окровавленное тело, с ненавистью шинкует то, что еще минуту назад было одушевленным существом. Инженер выступил из-за дерева, не прячется уже более, приложил самодельный арбалет к плечу, щурится глазом, не желая промазать. Железный дротик втыкается точно в позвоночник последнего из удирающих врагов. Прерванное бегство – распростертые руки, беззвучно открытый рот, шелковистые светлые волосы. Девочка лет шестнадцати оборачивается, умирая. Падает на спину, выгибается в конвульсиях. Красивое личико, перемазанное черными полосами, тонкие скрюченные пальцы. Слезы текут по лицу Краева. Он плачет беззвучно, он кричит внутри себя так, что кажется – небеса должны развернуться. Убей меня, Господи!!! Убей меня, за что мне такие муки, лучше гореть в аду, чем видеть это.
Трупы пяти мальчишек и двух девчонок валяются на земле.
– Наркоманы, бляди. – Носок тяжелого ботинка бывшего милиционера втыкается в ребра мертвого уже тела, заставляет труп подпрыгнуть. – Получили, бляди? Не так еще получите!
Краев стоит и плачет. Закрывает лицо руками.
– Бери флягу, хлюпик! – Мент отвешивает ему мощный подзатыльник. – Чего раскис? Не видел такого? Я и не такое видел. Ничего… Наведем порядок. Недолго еще осталось… Наши к власти пришли.
– …президент Соединенных Штатов Америки заявил о возможности более активных мер вмешательства, вызванных неуправляемой ситуацией в России, – снова хрипит приемник, уже в предсмертных муках. Садится последняя батарейка. А ведь мог бы Краев и позаботиться, купить ящик этих чертовых батареек. Мог бы просчитать свое недалекое будущее – нет, свято верил в чистоту помыслов, в оптимальное развитие вероятных событий. Даже в возрождение России верил. Какое уж там возрождение? Снова каменный век, Великая Смута. Грош цена тебе, Краев. Пуля в лоб – вот и все, чего ты заслуживаешь, пешка. Вечная пешка в чужих руках.
Николай Краев вспомнил ночь выборов, часы мучительного ожидания результатов. Пройдет – не пройдет… А вдруг не пройдет? Должен пройти по всем выкладкам, но кто знает, что может случиться? Огромная страна, распластавшаяся по земному шару от Чукотки до Балтийского моря: сотни миллионов избирателей, десятки тысяч людей, обрабатывающих бюллетени. Что можно сделать с результатами? Все, что угодно, был бы приказ сверху…
– Больших подтасовок быть не должно, – говорит Давила. Улыбка напряженно застыла на его лице – скорее привычный спазм мимики, чем проявление чувств. – Ты сам знаешь, Коля, в чем наша сила – в популярности, в поддержке, скажем так, широких народных масс. Широчайших и широченных. Что мы постарались сделать – так это посадить на каждый участок своих наблюдателей. Энтузиастов из местного населения у нас хватает. Процентов десять голосов у нас конечно украдут, не меньше. Но нас это устроит, запаса у нас хватает… Нет, ты смотри, что делается! Уроды!
Два столбика на экране почти сравниваются. Желтый –
Рука Краева шарит по карманам в поисках сигарет.
– И двадцать процентов украсть могут, – сипит он, задыхаясь от нехватки никотина. – Могут, сволочи. Тогда все прахом пойдет…
– Спокойно. – Тяжелая рука опускается на его плечо. Генерал Сергеичев протягивает Краеву сигарету, щелкает зажигалкой. – Не дергайся, Коля. Ты свою работу сделал. Мы тоже кое-что подготовили, не зря старались. Сиди, Коля, кури. И смотри, что дальше будет.
Что не нравилось Николаю – то, что он не знал всего. В самой верхушке их предвыборной команды было около десяти человек. Каждый отвечал за свою работу, и никто не знал всего. Все знал только Илья Георгиевич Жуков. Интересно, что знает этот хитрый Давила? Краев смотрит на Давилу – тот улыбается, как резиновый клоун, ходит туда-сюда, топочет подобно слону, руки сцеплены за спиной.
Все они сидят в огромном бункере, погруженном под землю на двадцать метров. Вся команда. Краева привезли сюда только вчера, а писатель, говорят, прячется здесь весь последний месяц. В зале чисто, просторно, модерновая отделка под евроремонт. Но уюта нет. Телевизоры не дают расслабиться, пульсируют источниками нервирующего напряжения. Здесь какой-то военный объект – может быть, бывшая шахта для ракет. Здесь команда Давилы укрывается от враждебного окружающего мира. В этом бункере их трудно достать. Да и поздно уже доставать – раньше надо было. Хотя неприятностей было предостаточно: три покушения на кандидата в президенты, пятеро убитых охранников, развороченная взрывом машина. У кандидата нет серьезных ранений, только осколками стекла посекло лицо. Крупным планом – алая кровь, текущая по лбу, внимательные серые глаза, писатель стоит на коленях около раненого охранника, перевязывает ему руку бинтом, бинт тут же пропитывается кровью. Надпись: 'МЫ ВОССТАНОВИМ ПОРЯДОК!' Рост популярности – еще на двенадцать процентов. Были ли эти покушения настоящими, не инсценированными?
– Илья! – Краев манит пальцем Давилу, подзывает его к себе. – Слушай, Илья, – говорит он шепотом. – Честно скажи, эти покушения на нашего писателя… Они настоящими были?
Улыбка стекает по щекам Жукова, превращается в брезгливо выпяченные толстые губы. Жуков снимает очки, протирает их галстуком. Снова надевает их и втыкает в Краева сверла ледяных глаз.
– Подонский вопрос. Я вообще могу на него не отвечать, но отвечу. Да, настоящие. И еще два покушения были, о которых никто не знает. А ты, Краев, в следующий раз пораскинь мозгами, прежде чем задавать подонские вопросы. Это для тебя все легко – электорат, рейтинг, процент туда, десять процентов
