– Дед надеется, что ты вернешься. Сегодня сам сказал мне об этом. Ты же знаешь, не очень-то он любит откровенничать, а тут прямо так и заявил… он в тебе очень нуждается. Может, правда перестанешь дурака валять и вернешься на работу?
– Может, ты лучше заткнешься? – внесла я встречное предложение, и Ритка поспешила сменить тему:
– С женой Якименко встречалась?
– Имела удовольствие.
– Психушка по ней плачет. Как-то назвала меня «милочкой». Представляешь?
– Надеюсь, ты ей мозги вправила?
– Уж можешь мне поверить. Дама сразу почувствовала недомогание и из приемной свалила. О своем муже говорит так, точно он господь бог, совершенно помешалась на его положении. Если дядя слетит с насиженного места, ее хватит удар.
– А он слетит?
– Вне всякого сомнения. Дед им недоволен. А если Дед недоволен, значит, пакуй чемоданы.
– Ага, – согласилась я. – Или гроб заказывай.
Ритка поморщилась, потому что служила Деду верой и правдой, и хоть в сердцах порой могла высказаться нелицеприятно (разумеется, с глазу на глаз), критики в его адрес не выносила, но мне прощала, иначе с кем же ей сплетничать?
– Якименко эта мегера подцепила в институте, она там работала лаборанткой. Дура дурой, а хватило ума у жены отбить. Говорят, она спала со всеми, когда муж делал карьеру, от начальника до его шофера, по принципу авось пригодится, а муж делал вид, что ничего не знает. Та еще парочка.
– Да, парочка занятная, – согласилась я. – Ребенка который день нет дома, а у них беспокойство только о том, что люди скажут.
– Ты чем-то озабочена, – понаблюдав за мной, вынесла вердикт Ритка. Я кивнула.
– Что-то в этой истории не так. То ли родители недоговаривают, то ли у ребенка проблемы посерьезнее переходного возраста.
– Дурная компания?
– Да вроде бы ничего особенного. Шляются по ночным клубам, а чего не шляться, раз деньги есть?
– Тоже верно. Тогда что тебя так беспокоит?
– Я же сказала…
– По-твоему, родителям известно, где она? – нахмурилась Ритка. – Тогда с какой стати бежать к Деду?
– Ладно, – махнула я рукой, потому что не очень-то люблю гадать на кофейной гуще. – Мне пора ехать, а тебе трудиться.
– Обожаю, когда ты вредничаешь, – сказала Ритка. Мне стало стыдно, и я поцеловала ее в знак примирения.
Теперь путь мой лежал в ночной клуб «Марсианские хроники». В этом клубе я как-то бывала и, несмотря на раннее для подобных заведений время, надеялась застать там ребят из охраны. Клуб с улицы особо не впечатлял. Он занимал первый этаж двухэтажного дома, на фасаде скромная вывеска, железная дверь с «глазком» и листком бумаги, приклеенным скотчем: «Требуется уборщица. Вход со двора». Во дворе дверь была тоже железной, имел место и звонок, я надавила на него и стала ждать. Наконец дверь открыли, и я увидела парня, чей вид не имел ничего общего с моими представлениями об охране. Щуплый очкарик прищурился, а потом раздвинул рот до ушей.
– Вы меня ищете? – спросил он задушевно.
– Конечно, – кивнула я. – Чашка кофе, ответ на два вопроса – и я буду любить вас всю оставшуюся жизнь.
– Могу ответить сразу: не женат, не привлекался…
– Тогда вы мужчина моей мечты.
Он пропустил меня и закрыл дверь.
– Кофе за мной, – сказал он, продолжая улыбаться. Мы прошли в бар.
– Вы здесь менеджер? – задала я первый вопрос.
– Да. Кстати, я Олег. А как зовут вас?
– Ольга. Я своего рода тоже менеджер, только контора у нас иного профиля. – Я протянула удостоверение, а он внимательно изучил его.
– Вот в чем дело, а я голову ломаю, откуда мне знакомо ваше лицо. В жизни вы красивее, чем на экране.
– Просто на телевидении одни бездари, вечно портят мою красоту. Мы поссорились, и теперь меня почти не снимают.
– Вас это огорчает?
– Ничуть, красота целее будет. Теперь, когда мы так мило поговорили по душам, у меня второй вопрос. Кто из охраны дежурил в субботу?
– А что случилось? – смеяться ему сразу расхотелось.
