– Погодите, погодите, меня интересует не писатель, а депутат Верховного Совета профессор Вольский. У него вы были?
– Профессор! – усмехнулся Горбылев. – Все они профессора. Приходит к писателю живой человек, говорит, что его хотят сожрать жулики, а писатель того живого человека гонит в шею. Вот я и есть уже съеденный – из артели меня, значит, убрали. Профессор! Тьфу!
– Погодите. Как фамилия этого вашего писателя?
Горбылев махнул рукой:
– А кто его знает. Опять же, и знать не хочу. Ходит под народ – штаны в сапоги, а народа чурается. Профессор…
– Так, так. А у профессора Вольского в Заречном райсовете вы не были?
– Не был. Не удосужился. У писателя был, и то выгнали. Так, значит, и вас наши акулы не интересуют? Или раз акула зовется председателем, так с нее и взятки гладки?
– Не беспокойтесь, Кирилл Евгеньевич. – Потапов вырвал из блокнота листок и записал на нем номер телефона. – Позвоните завтра утром по этому телефону, и вас немедленно примут и все, что нужно, сделают. А сейчас, извините, мне надо ехать.
– Сделают? – недоверчиво рассматривая бумажку, спросил Горбылев. – Ну что ж, опять же, посмотрим – увидим.
Потапов вышел на улицу и сел в машину. Шофер завел мотор.
– Погоди-ка, Коля, выключи, дай подумать. – Потапов смотрел прямо перед собой, напрягая память, – какая-то фраза, сказанная Горбылевым во время разговора, чуть царапнула тогда сознание и тут же проскочила мимо, а теперь эта забытая фраза тревожила Потапова, тревожила и что-то обещала. Он стал припоминать весь разговор по порядку. Вспомнилось: «Ходит под народ – штаны в сапоги, а народа чурается».
– Коля, я зайду еще вот в этот дом.
Потапов вылез из машины и пошел к дому Адалии Петровны Гурко, на ходу придумывая повод для оправдания своего визита.
Адалия Петровна во дворе развешивала белье. Увидев вошедшего в калитку Потапова, она решила, что это явился еще один визитер к Окаемову, и решительно вышла ему навстречу.
– Вы к кому? – сердито спросила она.
– Могу я повидать живущего у вас писателя?
– Григория Максимовича?
– Да.
– Вы его знакомый?
– С писателями, можно сказать, знакомы все его читатели, – приветливо улыбнулся Потапов.
– Он уехал, – помолчав, недружелюбно произнесла Адалия Петровна.
– Когда?
– Вчера.
– А куда?
– А для чего вам знать? Уехал, и всё. – Адалия Петровна демонстративно вернулась к тазу с бельем.
Но именно это ее нежелание сказать, куда уехал писатель, показалось Потапову подозрительным, и он попросил Адалию Петровну пройти в дом.
– Нам нужно поговорить…
Сначала разговор у них не ладился, но постепенно вопросы Потапова и ответы женщины начали прояснять довольно странную историю.
– Итак, его фамилия Окаемов? Григорий Максимович Окаемов? Что-то я такого писателя не знаю. Одну минуточку, простите… – Потапов подошел к окну на улицу и позвал шофера: – Коля, мигом слетай в Союз писателей и пусть по всесоюзному списку проверят, есть ли такой писатель – Окаемов Григорий Максимович? Запиши. Только мигом! И возвращайся сюда… Так, Адалия Петровна. И вы давно его знаете?
– Что он – писатель, я узнала, только когда он теперь ко мне приехал. До войны был инженером- строителем. Он пишет сейчас книгу о моем погибшем на войне сыне.
– Они были знакомы?
– Вместе воевали… – Адалия Петровна рассказала всю историю знакомства их семьи с Окаемовым, и как он, воскреснув, появился теперь в ее вдовьем доме.
– Когда он к вам приехал? – спросил Потапов и замер, ожидая ответа.
– В позапрошлое воскресенье, – твердо ответила женщина.
– Утром? Вечером? – быстро спросил Потапов.
– Под вечер.
– Так… – Потапова от волнения зазнобило.
В это время в окне показался шофер Коля:
