разговариваю. С адвокатами, между прочим.
Не отвлекайся, дружище. «Зачем существует зло?» – это старикашкин вопрос. Рамакришна подумал и говорит: «Чтобы завязать сюжет».
Пауза.
Пауза.
Специальную паузу делаю, дружище, тебе на осмысление. Думай пока, а я к доку сгоняю. Видно, опять ему помощь требуется, без меня никак психов вылечить не может.
.
Уф-ф… Ложная тревога. Не меня, оказывается, док вызывал, другого психа. Ну, то есть, другого больного… Блин, я хочу сказать… Ладно, не парься. Лучше скажи – понятно теперь, зачем я столько трындел, пока до главного добрался? Зачем все то, что ты воспринимаешь как «зло»? (Зло в кавычки возьми, Ботан, это я фигурально).
Чтобы завязать сюжет!
Кстати, старый пень, который приставал к Рамакришне, после ответа обрел просветление. Ты уже испытал самадхи, дружище? Ну, или на крайняк – саттори? (В Яндекс, все в Яндекс!)
Я когда произношу слова типа «самадхи», «чакры», «праны», знаешь, что вспоминаю? У тебя бывает, дружище, что слово или запах или там музыка одним махом переносят в другое место, в другое время?.. У меня тоже. Так вот, мне сразу вспоминается один весенний вечер…
Вот представь: маленький репетиционный зал, окна настежь, с улицы доносятся детские голоса и запах лип… Посередине помещения студийный рояль с пожелтевшими клавишами, в углу ударная установка «Амати» тарелками сверкает. На боку лежит контрабас, напротив окна – операторский пульт. Кругом провода, микрофоны, пюпитры с нотами…
Девяносто второй год, дружище, май месяц. Я подрабатываю в спецшколе с музыкальным уклоном. Платят мало, но приходится крутиться на трех работах, чтобы семью прокормить. А главное – в школе есть зал, инструменты, есть возможность заниматься джазом. Мы собираемся с ребятами вечерами и готовим концертную программу.
Мы счастливы. Заняты любимым делом, и плевать, что наша музыка не имеет коммерческой ценности. Плевать. Мы занимаемся тем, что нам нравится больше всего на свете.
В закутке за перегородкой журнальный стол, три стула, старенький сейф. В нем бутылка «Амаретто». В перерывах мы дринькаем по чуть-чуть, буквально по тридцать капель, и – странное дело! – больше и не хочется. Не веришь? Думаешь: «Да чтобы Виргус не хотел накиряться?!» А между тем это правда. Мы пьяны от другого – от вдохновения. Может, ты слышал это слово, дружище.
Только что записали хороший дубль. Сидим с пузатыми рюмочками в руках, усталые и довольные. «Чем х-хороша живая музыка? – говорит, слегка заикаясь, Леша Иванов, пианист. – Каждый звук несет в себе бит информации. И чем б-больше звук обработан электроникой, тем сильнее информация искажена. Живое исполнение ее не убивает, не выхолощивает, не к-кастрирует электричеством…»
На репетиции заглядывает учитель химии Николай Николаевич – пристраивается в углу и сидит неподвижно. Мы даже забываем об его присутствии. Николай Николаевич буддист. Он одинок и все свободное время посвящает медитациям.
Как-то вечером мы долго бились, не могли найти нужное звучание пьесы. «Осенние листья» называется. Такое бывает, дружище, – никак не приходит настроение, то самое состояние. Химик из угла подал голос.
«Визуализируйте образ, – сказал он. – О чем вы играете?»
Выяснилось, что мы представляем совершенно разные картины. И когда создали общее видение, композиция у нас пошла.
Своеобразный был мужик.
«Музыка возникает не в пальцах и даже не в голове. Она приходит оттуда, – он поднимал палец вверх. –Принимайте послание, концентрируйтесь на нем и пропускайте через чакры. А музыкальный инструмент – лишь дверь в конце туннеля…»
Николай Николаевич научил меня медитировать. Привил любовь к созерцанию. Открыл для меня восточную философию. «Существование есть иллюзия. Пойми – и выйди за пределы. Вот путь ясных». Гэ Эс Будда.
М-да… Майский вечер, ореховый вкус ликера, и томительная мелодия Джозефа Косма.
У меня была жизнь, дружище. Мне есть что вспомнить.
Помянул буддизм и вспомнилось мне одно высказывание. Есть такой учитель, Ошо зовут. Правильный чувак. Так он сказал: «Чтобы следовать пути Будды, человек должен быть бунтовщиком. Бунт – это вкус его существа».
Ты согласен, дружище, что человек не должен жить как в клетке? Не верь канонам, нарушай запреты! Только так ты познаешь истину. Бунтуй, ерш твою медь! – этому слогану я следовал всю жизнь.
И получал, соответственно, по кочану.
Серьезно, дружище, сколько себя помню, я восставал против системы. Воспитательница в детсаде называла меня хулиганистым отродьем. В школе я вечно конфликтовал с учителями. В консерватории умудрился поругаться с заведующим кафедрой и потому все экзамены сдавал с пятого раза.
Путь Будды, однако.
И в театре так же получилось. Есть у нас один дирижер… насколько именитый, настолько же несдержанный на язык. Самодур. И вот однажды сидим мы, «Иоланту» репетируем (ты уже в Яндексе освоился, дружище?). Там есть довольно хитрое место, первая флейта выводит сложный пассаж. А на месте заболевшего флейтиста в тот день была девочка-стажерка.
Сходу сыграть она не смогла. Дирижер эпитетами посыпал, заехидничал. Девочку от испуга и вовсе переклинило. Репетиция встала. Маэстро шипит, бледная стажерка пытается сыграть руладу, народ молчит. Европейской же величины человек, страшно перечить. Тут я за девчонку и встрял, как дурак.
Дирижер на меня переключился. Мило разговорились, трень-брень, слово за слово… В общем, послал я его. На три буквы. При всех.
На этом репетиция закончились, музыкантов отпустили. На другой день администратор оркестра подходит и говорит: «Виргус, я тебя долго от начальства отмазывал, ты знаешь. Но сейчас маэстро категорически настаивает». – «Ладно, Андреич, – говорю, – на тебя я не в обиде». И накатал заявление.
«Бунт – это вкус его существа».
Побродил я в поисках приличной работы, потыркался, но, похоже, репутация моя того… Подмоченной оказалась неожиданно для меня. Музыкальное сообщество, дружище, это маленькая деревня, все друг о друге знают. В конце концов кое-как устроился преподом в музыкалку.
Вообще-то с детьми мне работать нравится, только опять у меня нелады с начальством. С директором, что интересно, мы вполне вась-вась, да только он на все уже забил. Спит и видит, как бы на пенсию выйти. Заправляет в музыкалке завуч Луиза Харисовна. Ох и стервозная баба, простите, если что не так… С первого дня ко мне неровно дышит.
Ладно, еще об этой дуре говорить.
Все пройдет.
Воспарить над отчаяньем -
Вот путь сияющих.
Было время (ну, недели две) когда я даже в депрессняк впал. Все ж навалилось одновременно – с работой какая-то фигня, Ленка вытурила, сорокалетие на горизонте замаячило… (Непростая дата – 40 лет, но про нее рассказ дальше).
А тут как раз Ботану травку принесли… А, я забыл сказать, чем Ботан занимается. Он программер, и не какой-нибудь желторотик, а из мастодонтов. Еще с перфолентами работал. Старая школа, боевой конь, что борозды не испортит.
И вот, забили мы с Ботаном косяк, а под это дело трындим. О том о сем, на медитации разговор свернул. Ботан спрашивает меня, как старого буддиста, какие ощущения в состоянии самадхи. Я как могу
