Он на апостола похож..
Туда я приезжаю — что ж:
«Чтоб трезвость смешивать с вином, Молитву честную с весельем,
И размышления с похмельем…»
Едва ли думал он о том,
Что помянут его стихом:
Помещиком обычным был он,
И мог похвастаться одним:
Лишь тем, что верность сохранил он
Несчастным королям своим.
Дом Стюартов не предал он,
И был земель за то лишен,
Но борода осталась с ним!
Тут, в залах, с детства мне знакомых, Все чувствуют себя как дома,
Тут, где сердечна и проста
Прекрасной дамы доброта,
Где дружба всем как дар дана
И в воздухе растворена.
И что нам буря за окном?
Наполнен музыкою дом,
Беседа легкая несет
На крыльях ночь в ушедший год.
Пусть на деревьях ни листа,
Но Мертон-Холла красота
Не меркнет! И ее хранит,
Усадьбу обвивая, Твид:
Он делает изгиб крутой,
Чтоб не расстаться с красотой, Чтоб в зеркале его расцвел
Второй такой же Мертон-Холл,
Так этот дом меня манит,
И я сюда стремлюсь, как Твид…
И справедливо, дорогой,
Чтоб я был мыслями с тобой:
Как много радостных часов
Под звон ночных колоколов
Мы провели… Так дай покой
Всем словарям, которых тьма!
Оставь латинские тома,
Мученье нашего ума,
Пусть римлянин да древний грек
Достойнейший был человек,
Но время хочет одного:
Чтоб их труды под Рождество
Ты хоть на вечер отложил,
Волшебной сказкой заменил!
«Презреть латинской прозы зов
И бронзу греческих стихов,
Чтоб слушать ржавый звон мечей
Да пенье наших диких фей,
